Caminar Conociendo 8

Mario René Matute: Ante los crímenes de Peralta Azurdia (*) (1)

2011-05-10T09:44:00.000-07:00

Caminos del pecho adentro
tengo un largo comentario;
una corona de hormigas
me rueda por las arterias.
Los nombres de muchos muertos
clavados en cruz al viento
son ya cuchillos dormidos
que afilan su acero eterno.
¡Ay, camaradas caídos
en el camino del pueblo,
de pie como las estatuas
vuestras perínclitas vidas,
serán manantial de auroras
y fuerza en vuestros fusiles!
La pobre Patria llorando
se agacha en los comentarios;
anda buscando algún mármol
con el nombre de los héroes.
Lápida azul al océano,
pero el negocio está hecho.
Con el nombre de los muertos,
que está muy vivo en el pecho,
vamos trazando el camino
que las esperanza nos dicta.
Bandidos con uniforme,
con cuces y con medallas
han realizado la hazaña
de torturar a mujeres,
de asesinar a mansalva.
Bandidos con uniforme
en las espaldas del pueblo
clavaron su bayoneta;
para que brote la sangre;
no saben que de esa savia
se generan los fusiles
y las gestas vengadoras;
no saben que de ese géyser
que le han abierto a la Patria,
salta la furia del pueblo
que ninguno la detiene;
no saben que de esa herida
donde el dolor se hace oriente,
el sol de la nueva vida
viene triunfando imponente.

__________
(*) (De la antología 'POESÍA REVOLUCIONARIA GUATEMALTECA. de Mª Luisa Rodríguez. Edita: Zero, S.A. Madrid, octubre 1969)
(1) http://www.biografo.info/biografias/ver/49175/Enrique-Peralta-Azurdia

Marco Antonio Flores (*): Sentencia (1)

2011-05-02T09:51:00.000-07:00

Al que rompió la luz
démosle sal,
démosle angustia,
dejémosle sin nombre,
sin cadáver,
sin candelas de cera,
sin sus sueños,
sin su apellido a voces,
sin miradas, sin tumba,
sin hoyuelos.

Cortémosle las venas al culpable,
suicidemos su sangre,
su memoria,
su condición de lobo,
su débil biografía
sin sucesos,
su cacharro de fiesta,
su postura.

Neguémosle al tirano
un entierro, un entierro
con autos y con música,
una semilla fértil, un escudo,
un dondecuandomiramequebello,
un talisman colmado con
palabras piadosas, un idioma
romántico,
un requien, una flor,
un carruajito.

(*) http://www.artepoetica.net/Marco_Antonio_Flores.htm
(1) Del poemario 'La voz acumulada'.
___________

(Del libro 'POESÍA REVOLUCIONARIA GUATEMATECA. de Mª Luisa Rodríguez. Edita: Zero, S.A. Madrid, octubre 1969)

Lo abstracto y lo concreto

2011-04-09T10:23:00.000-07:00

Lo abstracto (del latín «abstractio»; aislamiento) es una faceta, una parte de un todo, lo unilateral, lo no desarrollado; lo concreto (del latín «concrescere» crecer por aglomeración) es lo compuesto, lo complejo, lo multifacético.

En la historia de la filosofía, hasta Hegel, lo concreto se entendía sobre todo como multiplicidad sensorialmente dada de cosas y fenómenos singulares; lo abstracto, como característica de los productos exclusivos del pensar (Abstracción).

Hegel fue el primero en introducir en la filosofía las categorías de abstracto y concreto en el sentido específico en que ha sido empleado, desarrollándolo, en la filosofía marxista: lo concreto es sinónimo de interconexión dialéctica, de integridad que se descompone en partes; lo abstracto no es un contrario de lo concreto, sino una etapa en el movimiento de lo concreto mismo, es lo concreto sin revelarse, sin desplegarse, sin desarrollarse (Hegel compara la relación entre lo abstracto y lo concreto, por ejemplo, con la relación entre la yema y el fruto, entre la bellota y la encina).

No obstante, lo concreto, según Hegel, es característico únicamente del «espíritu», del pensamiento, de la «idea absoluta». En cambio, la naturaleza y las relaciones sociales de las personas han aparecido como su «ser-otro» no verdadero, como manifestación abstracta, de facetas singulares, de momentos de la vida del espíritu universal.

Desde el punto de vista de la filosofía marxista, el portador de lo concreto, su sujeto, es la realidad material, el mundo de las cosas y de los fenómenos finitos, sensorialmente dados. Lo concreto de un objeto es la interconexión objetiva de sus partes, determinable por la relación esencial, sujeta a ley, que figura en su base; en cambio, lo concreto del conocimiento es el reflejo de dicha interconexión real en el sistema de conceptos que reproducen estructural y genéticamente el contenido objetivo del objeto.

Lo abstracto en la realidad misma es expresión de insuficiencia, de falta de desenvolvimiento, de carencia de desarrollo, de limitación de cualquiera de sus fragmentos al tomarse tal fragmento por sí mismo, al margen de sus nexos o de su historia ulterior. Así, pues, el conocimiento abstracto se contrapone al concreto como conocimiento unilateral que fija tal o cual faceta del objeto al margen de todo nexo con las otras facetas, al margen de su estar condicionado por el carácter específico del todo.

Tenemos, por consiguiente, que si la mera reproducción de la multiplicidad sensorial no puede ni debe ser el objetivo del conocimiento teórico, en no menor medida queda excluido que pueda servir de tal objetivo la disociación de ciertos nexos «absolutos». Pues, no bien tales nexos se aislan, pierden lo que tienen de concreto y de verdadero.

El conocimiento teórico realmente científico consiste en un movimiento del pensar que parte de la multiplicidad sensorial de lo concreto y llega a la reproducción del objeto en toda su esencialidad y complejidad. El procedimiento que permite reproducir teóricamente en la conciencia la integridad del objeto estriba en la ascensión de lo abstracto a lo concreto, lo cual constituye la forma universal en que se desenvuelve el conocimiento científico, el reflejo sistemático del objeto en conceptos.

La ascensión de lo abstracto a lo concreto, como procedimiento para trabar los conceptos en un sistema íntegro que refleje la disociación objetiva del objeto investigado y la unidad de sus partes, presupone el movimiento inicial de lo concreto (de lo dado en la contemplación) a lo abstracto. En este último camino se forman los conceptos que reflejan los aspectos y propiedades singulares del objeto, aspectos y propiedades que sólo pueden ser comprendidos en tanto son considerados como momentos de un todo, determinables por el contenido específico del mismo.

De ahí que sea necesario distinguir lo concreto como objeto que se estudia, como punto de partida de la investigación (lo concreto sensible) y lo concreto como culminación, como resultado de la investigación, como concepto científico del objeto (lo concreto conceptual).

Ben Okri: Corruptos, todos corruptos (*)

2010-12-29T03:52:00.000-08:00

-En el 'Camino hambriento' o 'Carretera hambrienta' (que así se ha titulado en España una novela de Ben Okri cuyo rótulo original era 'The Famished Road') viene este diálogo. Diálogo que parece sacado de una conversación oída, en algún lugar de España, en estos momentos, referida al PP (Partido Popular) y al PSOE (Partido Socialista Obrero Español) partidos que numerosas personas unen en uno solo, el PPSOE por sus políticas que, en la práctica, son muy similares-

-¿De qué partido es usted?

Todos los presentes volvieron los ojos hacia él. Mi padre contestó:

-Del Partido de los Pobres.

-Pues son tan corruptos como los otros -le dijo el carpintero, dando un golpe en la mesa con la mano.

-De todos modos yo estoy con ellos. Porque por lo menos no nos escupen, como los otros, para mayor burla.

-Todos están corrompidos. Fíjate, en mi pueblo, a uno, porque no los apoyaba, lo mataron. Y tratan de falsificar los votos. Tienen matones que sacuden a las gentes en los mercados. Y aceptan sobornos: solo se apoyan a si mismos.

-De todas las maneras yo estoy con ellos -habló mi padre tercamente.

-¿Por qué? ¿Qué han hecho por usted?

-Nada.

-¡Vaya! Entonces, ¿por qué?

-Por lo menos piensan en los trabajadores.

-Piensan en si mismos. Eso es todo lo que hacen.

-En mi bar no se habla de política -advirtió Madame Koto, con voz firme.

-Es usted una mujer prudente. La política estropea los negocios -dijo mi padre.

-Todos corruptos. Todos ladrones. En el caso del Partido de los Ricos todos saben que son unos ladrones. No engañan.

-¡Nada de política!

-Pues yo no votaré por ellos.

-Tienen...

-¡Nada de política!

-Dinero y...

-¡Nada de política!

-Poder. Pueden echar una mano. Si los apoyas, ellos te apoyan. Te dan contratos. Los pobres tenemos que comer.

Madame Koto se levantó y le quitó el plato al carpintero.

-¿Es que no me han oído? He dicho que ¡nada de política!

El carpintero se quedó callado. Madame Koto salió del establecimiento. Ambos hombres continuaron bebiendo. Papá miró hacia mí.

-¿Qué has aprendido hoy en la escuela?

- Lo de Mongo Park y el Imperio británico.

-Todos corruptos -insistió el carpintero.

Mi padre se calló. Mariposas noctornas y moscas volaban en círculos por el bar.
_________
(*) El título se lo hemos puesto nosotros

Mía Couto: Yo pregunto

2010-12-03T08:22:00.000-08:00

Yo pregunto: ¿solo por ver a alguien comer sandwisches, puede concluirse que es un hombre sandwisfecho?

Mía Couto en 'Cronicando'

Omar Khayyam: Lavadme con Vino (*)

2010-05-27T11:59:00.000-07:00

*^*^*

Cuando muera, lavadme el cuerpo con vino.

Y rememoradme, asi, con las copas en alto.

Y si desearais acaso vedme el día postrero,

ese tras el cual no habrá aurora ni atardecer,

jornada esa que llaman el Día del Juicio Final,

husmead con cuidado el suelo de la taberna:

camaradas, amigos... ¡ahí estaré con ustedes!

entonando canciones que sean revolucionarias.

-
(*) Versión sacrílega de una rubayata de Omar Khayyam

^*^*^

Omar Khayyam: Flores y Fango (*)

2010-05-24T03:42:00.000-07:00

.
&&&
.

¡Siervo, mira la fiesta de la hierba, deslúmbrate con la apoteosis de las flores!

Despierta y pon atención: dentro de siete días, siete, hierba y flores serán polvo.

Bebe el vino color dorado, coge las rosas, y, con sus pétalos, perfuma los labios.

En un instante, será tierra la rosa y el césped se trocará en fango repugnante.

.

&&&

.

(*) El título en esta versión libre se lo hemos puesto nosotros

Omar Khayyam: Anémona del Desierto (*)

2010-05-21T05:10:00.000-07:00

...

Toda anémona, que entretiene la tristeza del desierto, excita la imaginación

de los caminantes y causa su delicia, quizás haya sido antes sangre de rey.

Toda violeta que despide su fragancia en los jardines,
enardeciendo la sensibilidad de los cansados camelleros,
habrá sido, quizás, señal de belleza en rostro de mujer...

__________

(*) El titulo se lo hemos puesto nosotros. La versión es libre

---

Omar Khayyam: Almendras y Veneno (*)

2010-05-04T09:58:00.000-07:00

.
¡Actúa con prudencia, viajero!
Peligroso es el camino que transitas
y afilada la daga del Destino.
No te hartes con las almendras dulces.
Contienen veneno.

(*) Tïtulo añadido

Tomado del libro 'Rubayat' de Omar Khayyam según la versión inglesa de Francis Scott Fitzgerald; página 63, rubayata LIII; edita: Edicomunicaión, S. A.; Barcelona (España), 1994; título del original inglés: 'The Rubáiyát of Omar Khayyám'; traducción: Pedro Ramírez Cueto

Charo Fuentes: Epílogo para un millón de muertos / Milioi hildakoro epilogoa

2010-04-29T08:29:00.000-07:00

.
Cuando llegamos a esta tierra vuestros
cuerpos habían sido retirados
solemnemente, sigilosamente.
Cayó el telón del primer acto.
(Gu lur hontara ailegatzerako
erretiratuak zeuden ia
ponposki, konto haundiz, zuen gorputzak.
Han jautsi zen lehen ekinalddiko teloia.)
Luego empezó el aprendizaje
prietas las filas etc etc
Isabel y Fernando.
Y aunque en honor a la verdad diré
que a mí no me tocó
salir a escena con el hambre a cuestas
pan moreno y aceite con azúcar
viví el segundo acto.
(Ikaslana gero hasi zen
lerrokada estuak etab. etab.
Isabel eta Fernando.
Baina zor dut egia, esan beharra dago,
niri ez zitzaidan eskenara
goseak irtetzerik,
ogi beltzik, olio ta azukrearenik, tokatu
bigarren ekinaldia bizi izan dut nik.)
Borradas boinas y camisería
la división azul, el desencanto
y Dionisio Ridruejo. A duras penas
llegamos a Belliure.
Cruzó una sombra por el escenario.
(Ezabaturik zapelak eta alkandoreriak
dibisio urdinak eta desenkantuak
eta Dionisio Ridruejo. Osta osta
ginen Belliure.
Itzal batek gurutzatu zuen orduan eskenatokia.)
Muerte. Protagonista. Lorca. Muerte
de baba, de rencor, de carne
traducidos a cruces y anticruces
Paracuellos, Guernica blanco y negro.
Madurez indignada. Fin de acto.
(Herioa. Protagonista. Lorka. Herio
lerdezkoa, gorrotozkoa, haragizkoa
gurutze eta antiguruutze bihurturik.
Parakuelloak. Guernika zuri belyza.
Heldutasun haserretuak. Ekinaldiaren amaia.)
Un mogollón. Un mutis decisivo.
(Mordoiloa. Isiltasun erabatekoa.)
Los huevos de la muerte son palomas.
¡Ojalá el tercer acto!
(Heriotzaren arraultzak uso dira.
Oxala balitz hirugarren ekinaldia!)
Pero escuchar, colegas, los que os fuísteis:
porque os fuísteis estamos.
(Baina entzun kolega, joan zinetenak:
joan zinetelako gaude gu hemen.)
Nuestra la voz, nuestra la paz y la palabra vuestra,
memoria colectiva
definitivamente curados del espanto.
(Gurea ahotsa, gurea bakea eta zuena hilza.
Oroitzapen kolektiboa
behin betiko beldurretik sendatuak.)

-Sin vuelo. Pamplona. Enero de 1987-
-
(Del poemario "Antología Poética Vasca" (1) -Frankismoaren biktimei eta askatasunaren aldeko borrokariei omenaldia-", páginas 214, 215, 216, 217; Ediciones Vanguardia Obrera, S.A. ~~//ya desaparecida//~~; calle Libertad, 7 tercero-derecha, Madrid 1987; traducción al euskera: Jon Arzallus Eguiguren (2); ISBN: 84-96293-38-3; D.L.: M-11182-1987; imprime: Gráficas Maluar, Sdad. Coop. Ltda)
(1) Antología dentro del 'Homenaje a las Víctimas del Franquismo y a los Luchadores por la Libertad'
(2) Que este poema sirva además para recordar la labor de Jon Arzallus Eguiguren quien tantos poemas tradujo y que no ha sido nombrado como se merece.

La Celestina divina si...

2010-04-12T03:53:00.000-07:00

Del Donoso, poeta entreverado, a Sancho Panza y Rocinante:

///

Soy Sancho Panza, escude-(ro)(*)

del machego don Quijo-(te),

puse pies en polvoro-(sa),

por vivir a lo discre-(to),

que el tácito Villadie-(go)

toda su razón de esta-(do)

cifró en una retira-(da),

según siente Celesti-(na),

libro, en mi opinión, divi-(no),

si encubriera más lo huma-(no).

Miguel de Cervantes en la décimas de cabo roto que son a modo de prólogo del Quijote

(*) Se llaman versos de cabo roto porque la parte azul no aparece, como si al verso le cortaran la última sílaba

Victor Casaus: Cronica, 1961

2010-03-10T04:42:00.000-08:00

Victor Casaus: Cronica, 1961

Lo peor era orientarse en aquel mar de camisas azules y sus semejantes
braceando entre los compañeros que tambiénn estaban allí desde el amanecer
citados sin previo aviso diciendo que la desorganización del país
pero felices de hallarse a punto de encontrar su puesto
en algún pelotón de infantería cebar incansable algún mortero
partir el cielo con la mirilla eficaz de las ametralladoras
De allí partimos
y éramos el ejército más disímil del mundo uniformes diferentes
camisas desteñidas boinas sombreros gorras de una gama
apreciable los colores
partimos aquel pobre grande ejército de descamisados felices
de niños que entrábamos a la vez en la vida y en la historia
del país y catábamos los mejores himnos las peores canciones
de relajo para asustar al enemigo que por casualidad nos viera
para herir los tímpanos de tanto indiferente que
creiamos descubrir en las paradas del ómnibus
Catábamos
hasta el mismo regreso de la escuela menor de infantería
que pasamos
Aquello estaba bien para nuestra sed de aventuras de la época:
morteros hastiados de grasa subametralladoras nuevas
pistolas que se anunciaban para la felicidad mayor del miliciano
Ni héroes homéricos ni dioses olímpicos
fuimos tampoco cuando desterramos al enemigo del país cuando
cuando avanzamos con una carretera como frente mordiendo el polvo
de la victoria
disparando los más locos cañonazos hiriendo y matando y
muriendo
a lo largo y ancho de una ciénaga del diablo
donde quisieron imponerle nuevamente al país la vieja historia
que tanto conocíamos
Allá fuimos y fuimos
combatientes destacados muertos llenos de inmensa admiración
prisioneros por unas cuantas horas pilotos en la poca paz que
quedaba en las alturas
morteristas bragados de polvo o simplemente lo mismo que antes
fuimos
sólo que ahora sólo que entonces
puestos de frente a esa especie de animal que la gente llama
historia
a sus imperativos sus mierdas sus atrocidades sus ataques
mercenarios
bragando a los hombres del país recolectando
toda la furia que a través de los siglos y años hicieron de mis
compatriotas
esos airados semejantes que me acompañaban entre el hiumo
y la muerte y el ruido final de la victoria

__________

Poesía Libre. Revista de Poesía. Ministerio de Cultura, Managua (Nicaragua) Año V. Número 15, diciembre de 1985.

Responsable: Julio Valle-Castillo

Consejo Editorial:
Carlos Calero (Monimbó); Juan Ramón Falcón (Condega); Marvin Ríos (Niquinohomo); Cony Pacheco (Subtiava); Gonzalo Martínez (Bluefields); Gerardo Gadea (Ejército Popular Sandinista)

Wycenty Faver: Os advierto de mi

2010-02-23T07:30:00.000-08:00

El tiempo del desprecio -lo sabemos- se puede repetir:
entonces traicionaré, es seguro. De ello me convenció
no el miedo o la vileza por una simngular casualidad,
sino el dentista
que persistentemente taladraba
mi deteriorado diente.

Con el dolor no familiarizado, inhábil en coraje,
no pasé la preparación del espartano en las penas.
Podría ser jardinero, mas no mucho soldado
con la piel desollada.

En el jardín de la muerte en Oswiecim
hay una sala de museo
y en ella un rinconcito para los tampones.

En el lugar sensible de la mujer, que se abre
con la alegría del deseo
poníam un algodón
impregnado en gasolina. Lo encendían.
Esyoy oyendo aún
su grito, que aturdía la conciencia.

Y para mí, puede ser hasta treinta
argénteas magulladuras,
porque en mis nervios hay
fribras exentas aún de sus sufrimientos.

Estoy rezando para que
no me llgue la prueba.

Amigos:
no me confíen secreto alguno.

-

Traducción: Barbara Sikorska
Versión: Fraancisco Oraá

*

Poesía Libre. Revista de Poesía. Ministerio de Cultura, Managua (Nicaragua) Año V. Número 15, diciembre de 1985.

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Américo Cienfuegos: Oscar Salazar

2010-02-12T04:05:00.000-08:00

La foto que publicó El Mercurio donde apareces muerto
es tal vez demasiado parecida a las representaciones
del Descendimiento de la Cruz de Cristo
los ojos como pozos secos sin luz
la sangre endureciéndose en los rasgos del dolor
la muerte sujetando hermética tu inmovilidad
te convierte en su objeto su res su casa

Transfigurado en Cristo por un efecto visual
La simetría de las dos siluetas unidas por la muerte
por amor a la humanidad ése es el el eje sobre el que giran
mientras la tierra rota por el cadáver que la penetra gira
preñada ya sabemos demasiado bien de qué eres semilla compañero
Como Cristo Oscar Salazar has muerto por amor al amor que decía
el Che que debía tener todo revolucionario
por odio al odio has muerto el odio como factor de lucha para destruir
cadenas cruces parrillas cadena miseria propiedad privada cadenas
Como Cristo has muerto por la humanidad y eso lo registra la historia
tal vez no los libros de historia pero sí el hombre el aire el agua
el pan liberados sentirán tu muerte como parte de sus vidad
Como Cristo tan sólo con la confianza en la Victoria Final enfrentaste
los abismos que se abren cuando se acaba el dolor el delirio
el martirio y la muerte como un mar te arrastra en la resaca te saca
de los verdugos de los agentes de la Dictadura fueron los soldados
del Imperio del Imperialismo para quienes el asesinar es la forma
que tiene de ganarse el pan y el vino y las mujeres y la casa y el auto
ellos quemaron tu cuerpo con ráfagas de metralleta ¿pero qué más
podían hacerte sino tan solo gritar fuego y disparar? Ellos fueron lo que
te convirtieron en el Cristo del Descendimiento de la Cruz al mismo tiempo
se convertían a si mismos en Longino vieron cómo se oscureció de pronto
tienen desde entonces miedo de andar en medio de la masa de ser
renocidos antes de dormirse miedo a la sangre derramada al ojo que una bala
sacó de su cuenca al miembro que la ráfaga como una sierra separó
del cuerpo miedo a que ese cuerpo se reconstruya un día parte por parte
y la sangre vuelva a las venas y el brazo se solde (sic) al cuerpo y levante
una bandera y una metralleta tienen miedo a lo que vendrá
desde entonces Oscar Salazar tienen miedo a tu resurreción

Esa devoción tuya por la libertad
s balas transmigrando ciegas de metales encendidos en al fragua
donde se funden las fuerzas armadas y los intereses de la burguesía
El alto muro del convento de Santa Teresita
símbolo de una iglesia que deja a Cristo
afuera a merced del hambre del frío de los asesinos
La fotografía de El Mercurio donde apareces muerto
Las representaciones del Descendimiento de la Cruz del Cristo
fueron los factores que hicieron que se realizara tu transfiguración
En esta eucaristía de tu cuerpo y sangre se convirtieron en cuerpo y sangre de Cristo.

__________

Poesía Libre. Revista de Poesía. Ministerio de Cultura, Managua (Nicaragua) Año IV. Número 10, enero de de 1984.

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Jacques Roumain (1): Como la astilla en la herida (*)

2010-01-27T05:50:00.000-08:00

(homenaje, recuerdo y reconocimiento al martirizado pueblo haitiano que nos legó su rebeldía contra los esclavizadores y triunfó encabezado por sus jefes esclavos como ellos, en uno de sus hijos, el poeta Jacques Roumain)

África he guardado tu recuerdo África
estás en mí
como la astilla en la herida
como un fetiche tutelar en medio de la aldea
Haz de mí la piedra de tu honda
de mi boca los labios de tu llaga
de mis rodillas las columnas rotas
de tu humillación
Sin embargo
no quiero ser más que de vuestra raza
obreros campesinos de todos los países...
obrero blanco de Detroit peón negro de Alabama
pueblo innumerable de las galeras capitalistas
el destino nos yergue hombro con hombro
y renegando del antiguo maleficio
de los tabúes de la sangre
pisamos los escombros de nuestras soledades
Si el torrente es frontera
arrancaremos al declive su cabellera irrestañable
Si la sierra es frontera
romperemos la mandíbula de los volcanes
que refuerzan las Cordilleras
y la llanura será la explanada de la aurora
donde reunir nuestras fuerzas descuartizadas
por la astucia de nuestros amos
Como la contradicción de los rasgos
se resuelve en la armonía del rostro
proclamamos la unidad del sufrimiento
y de la rebelión
de todos los pueblos en toda la superficie de la
tierra
y mezclamos el cemento de los tiempos
fraternales
en el polvo de los ídolos.

(De 'Bois d'ébéne' [944]; versión de José M. Valverde)

(*) El título es nuestro
(1) Jacques Roumain nació en Puerto Príncipe en 1907. Lo asesinaron en plena lucha política en 1944. Sus obras consideradas maestras, como Bois d'ébéne y Gouverneurs de la rosée, se publicaron al poco de morir y revelan instancias sensibles de la historia y la cultura hatianas.

Jorge Ricardo Aulicino: Matinal, gracias a Mozart (*)

2009-12-05T11:38:00.000-08:00

Última sinfonía

sorprendido por mozart a las 9
en un callejón a bordo
de un viejo automóvil
miro el humo sobre los techos
el árido terraplén
un gato que se desentumece
junto a un poco de agua estancada
no se produce ningún cambio
aunque el aire pueda llamarse
-gracias a mozart-
-matinal-
la paz en la corrupción
por un momento sea

-

FIN DE AÑO

¿será el único que se entusiame
con los restos de la fiesta?
botellas vacías en las veredas
pedazos de papel, bolsas de plástico derramadas
bajo el sol batiente junto a los árboles

¿será el único que sabe donde está la fiesta?

-

LA POESIA ERA UN BELLO PAIS

lo que lleva el agua lo que queda en la pileta
dando vueltas negándose girando resistiendo
cáscaras de huevo peladuras de papas
lo que insiste en quedarse lo que no entra
basuras restos lavados resistiendo
lo que se pega y despega
lo lavado no chupado girando
las cáscaras los exterior resistiendo

(*) Título añadido por nosotros
__________
Poesía Libre. Revista de Poesía. Ministerio de Cultura, Managua (Nicaragua) Año V. Número 14, marzo de 1985.

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Roque Dalton: Epitafios para un obispo barrigudo, panzón (*)

2009-12-02T08:37:00.000-08:00

ALGUNAS DE LAS PRIMERAS PROPOSICIONES PARA EL EPITAFIO DE SU EXCELENCIA REVERENDÍSIMO MONSEÑOR FRANCISCO JOSE CASTRO Y RAMIREZ, OBISPO TITULAR DE LA CIUDAD DE SANTIAGO DE MARIA (QDDG) Y MÁS CONOCIDO POR EL PUEBLO (A QUIEN LLAMABA 'CHUSMA') CON EL SOBRENOMBRE POR CIERTO ROTUNDO DE 'SEPULCRO BLANQUEADO'.

1

"De pocos hombres se puede decir que siguen siendo después
de muertos, exactamente lo que fueron en vida".

2

"Toda una forma de ser de la Iglesia murió con él. Pues si
hoy, por los cambios litúrgicos y de mentalidad, la Iglesia se
define como una institución de cara al pueblo (exactamente
como el sacerdote, en la nueva misa) Monseñor Castro
Ramirez fue la encarnación prototípica (o sea, nada simbó-
lica) de una Iglesia de culo al pueblo..."

3

"Aquí yace quien, honrando la tradición familiar, tuvo más
que una vida recta, una vida rectal..."

4

"Cuando enterraron a Cristo, era un costal de huesos por las
hambreadas y los malos tratos que sufrió. El cadáver de
Camilo Torres no echó casi sangre por los hoyos de los
balazos ya que estaba anémico y todo tirisiento por los rigores
de la vida guerrillera. Caminante que has llegado hasta este
cementerio: ¿podrá alguien relacionar sus nombres con los
del colorado panzón que aquí yace, fulminado por la gula por
la vía del corazón?"

5

"Fue un verdadero príncipe de la Iglesia en El
Salvador. Menos mal que le sobreviven algunos Bona-
partitos, algunos Mussolinitos, algunos Hitlercitos y algunos
Cheles Medranos en la Iglesia en El Salvador".

6

"Si San Pedro fue la piedra de fundación eclesial de Dios y
Santa Teresa la poesía de Dios y Fray Martín de Porres la
escobita de Dios, Monseñor Castro y Ramirez, a juzgar por el
tono de sus discursos, fue el pedo malhumorado de Dios".

(*) Título nuestro
__________
Poesía Libre. Revista de Poesía. Ministerio de Cultura, Managua (Nicaragua) Año V. Número 14, marzo de 1985.

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Goethe: De Arte y de Vida

2009-11-02T11:41:00.000-08:00

Wagner:

¡Ay Dios! Que el arte es largo y breve nuestra vida.

+

Goethe, en 'Fausto'

(Acto Único, Escena Primera, Primera Parte)

__________

(*) Nuestro es el título

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Marglet Cuthbert: Como Sombra

2009-10-30T04:20:00.000-07:00

Marglet Cuthbert: Como Sombra

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Sueño por las noches
y en el día pienso.
En todas partes que miro
tu imagen siempre está.

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Taller de Poesía de Laguna de Perlas

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Poesía Libre. Revista de Poesía. Ministerio de Cultura, Managua (Nicaragua) Años IV. Número 10, enero de 1984.

Responsable: Julio Valle-Castillo

Consejo Editorial:

Carlos Calero (Monimbó); Juan Ramón Falcón (Condega); Marvin Ríos (Niquinohomo); Cony Pacheco (Subtiava); Gonzalo Martínez (Bluefields); Gerardo Gadea (Ejército Popular Sandinista)

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Celso Emilio Ferreiro: El Poeta Exquisito

2009-10-29T12:07:00.000-07:00

Celso Emilio Ferreiro: El Poeta Exquisito

*

A pesar del viento y de la tormenta,
a pesar de la lluvia y de la tormenta,
a pesar del fuego y de la tormenta,
a pesar del plomo y de la tormenta,
a pesar de los inocentes Galilei
inmolados a la letra consagrada,
todavía hay poetas que residen
en torres de marfil amuralladas,
todavía poetas primorosos,
delicados poetas todavía.
Uno de ellos descansa aquí,
dulce gorgeador de primaveras.

*

Poesía Libre. Revista de Poesía. Ministerio de Cultura, Managua (Nicaragua) Años IV. Número 10, enero de 1984.

Responsable: Julio Valle-Castillo

Consejo Editorial:

Carlos Calero (Monimbó); Juan Ramón Falcón (Condega); Marvin Ríos (Niquinohomo); Cony Pacheco (Subtiava); Gonzalo Martínez (Bluefields); Gerardo Gadea (Ejército Popular Sandinista)

Juan Ramón Jiménez: Sarito

2009-10-15T05:51:00.000-07:00

Sarito

Para la vendimia, estando yo una tarde grana en la viña del arroyo, las mujeres me dijeron que un negrito preguntaba por mí.
Iba yo hacia la era, cuando él venia ya vereda abajo:

—¡Sarito!

Era Sarito, el criado de Rosalina, mi novia portorriqueña. Se había escapado de Sevilla para torear por los pueblos, y venía de Niebla, andando, el capote, dos veces colorado, al hombro, con hambre y sin dinero.
Los vendimiadores lo acechaban de reojo, en un mal disimulado desprecio; las mujeres, más por los hombres que por ellas, lo evitaban. Antes, al pasar por el lagar, se había peleado ya con un muchacho que le había partido una oreja de un mordisco.
Yo le sonreía y le hablaba afable. Sarito, no atreviéndose a acariciarme a mí mismo, acariciaba a Platero, que andaba por allí comiendo uva; y me miraba, en tanto, noblemente...

(De 'Platero y yo', nº LXXIV)

Lo hemos destacado porque hace alusión al racismo y a los negros.

Poesía de África: Yorubas

2009-09-21T09:55:00.000-07:00

Poesía de África: Yorubas

Nos econtraremos otra vez el próximo año.
Todos los años aparece en los algodonales
el insecto yemeti.

*

Poesía de África: El ser supremo

¡Inmenso con sus vestidos blancos!
Duerme con sus vestidos blancos.
Se despierta con sus vestidos blancos.
Se levanta con sus vestidos blancos.

*

Poesía de África: Oración

¡Padre de todos los niños!
Prepara una medicina a los niños.
Los niños no tienen medicina.

*

(Tomado de 'Poesía Libre', número 14; revista de poesía; Ministerio de Cultura, Managua-Nicaragua; año V; marzo de 1985)

Manuel Mena: El beso

2009-07-23T04:23:00.000-07:00

Manuel Mena: El beso

Ahí están las tres.
Con animosidad hablan y sonríen.
Son reales.
Ellas me ven
cuando yo no las veo.
Las veo
cuando ellas no me ven.
Al darnos cuenta nos reimos
y lo hacemos con júbilo.
Siento que son agradables.
Una de ellas me besó.
Al sentir su cierpo macizo, sensual
(tocare sus pechos desnudos
con los pezones pintados
que salían de su vestido)
me senté precipitado en la cama
asusdtado y perplejo
y es que el beso
solamente era un sueño.

Taller de Poesía de la 14 de Septiembre

Revista 'Poesía libre'. Ministerio de Cultura (Managua, Nicaragua) Año IV, número 10, enero de 1984

Alfa Ibrajím Sow: ¿A dónde se fueron, pues?

2009-06-24T09:14:00.000-07:00

A Traoré Mamadu Ray Antra

¡He marchado mil años! por este país de exilio
que gime y madura bajo el peso de los diablos.
He punteado la Kora en la leyenda de los tiempos,
para reencontrar las voces bajo el montón de los años,
volver a verlas, sentirlas, oírlas como antaño
en los cuentos, los relatos y la conversación de la madres.
¡Sólo se ve la noche, los demonios que nos persiguen;
sólo se siente el tiempo, los duelos, los sollozos
de un país qque gime en la primavera de la vida!
¿A dónde se fueron pues, los héroes indomables,
que desafiaban la tormenta, arrancaban de la angustia,
reanimaban la confianza y guiaban al combate?
Bajo el peso de los diablos, de lacayos y cómplices,
para revivir las voces, sus quejas, su revuelta,
despreciar la muerte, marchar a la guerra, conquistar la victoria.
¡Mil años! ¡Buscamos el rayo para trazar el surco!
Reanima el fuego, hermano mío;
la noche que llegó es negra;
hay que marchar sin ruido.

(De 'Diwán africano. Poetas de expresión francesa'. Traducción, presentación, selección y prólogo de Rogelio Martínez Furé; editorial Arte y Literatura, Ciudad de la Habana, 1988)

Goethe: Manjares que no sacian (*)

2009-05-05T08:37:00.000-07:00

Fausto:

¿Qué podrás dar tú, pobre diablo? ¿Pudo jamás ninguno de los tuyos comprender a un espíritu de hombre en su subleme anhelo? Tu ofreces manjares que no sacian; un oro rojo que sin descanso, semejante al azogue, de entre las manos se te escurre; un juego en el que nadia gana; una mocita que apretada contra mi pecho guíñale el ojo al vecino, y ese bello placer de los dioses, el honor, que cual un meteoro luego se desvanece. ¡Muéstrame el fruto que no se pudra antes de que lo arranquen y árboles que diariamente reverdezcan!

Goethe: Fausto, escena cuarta, parte primera.

Traduce: Rafael Cansinos Asséns

Goethe: Temor

2009-04-28T08:43:00.000-07:00

Humosas teas, lámparas, luces,
apenas alumbran la confusa fiesta;
y entre estos falaces semblantes, los hierros
me tienen cautiva y huir no me dejan.

¡Lejos de aquí, oh risibles reidores,
vuestros visajes me son sospechosos!
Y aquí, según veo, se han dado esta noche
cita mis crueles enemigos todos.

Aquí enemigo un amigo se vuelve,
tiempo hace ya su antifaz no me engaña;
ese que se escurre pensaba matarme,
y ahora, descubierto, sigiloso escapa.

¡Oh, cuánto yo diera por poder volar
en todos sentidos por el ancho mundo;
pero el exterminio me amenaza y tiene
presa en esten ambiente tan torvo y confuso!

Fausto, 2ª arte, acto primeo, escena II.
Traducción de Rafael Cansinos Asséns

Pierre Makombo Bamboté (*): De Bangui a París - 1º C

2009-04-07T07:11:00.000-07:00

Pierre Makombo Bamboté (*):

De Bangui a París - Primero C

(C: No se conocía)

No se conocía

nunca

no se conocía

antes

el precio del exilio gris

el precio

más costoso que la vida

la única única

convicción,

ella, el temblor, doble

sistema

circulación de la sangre.

Estremecimiento,

la única convicción en

la piel.

__________

(*) Nació en Uada el 1º de abril de 1932.

Obras principales:

La poésie est dans l'histoire (París, Eds. P. J. Oswald, 1960. Coll. Janus); Chant funèbre pour un héros d'Afrique. Précédé d'un chant populaire adapté par Sembene Ousmane (Túnez, Société Nationale d'Edition et de Diffusion, 1962. Coll. "J'exige la parole"; Le grand état central (Gourdargues, Gard, Eds. de la Salamandre, 1965); Les rondonnées de Daba 'de Ouadda è Bangui', (París, Eds. La Farandole, 1966. Mille épisodes); Le dur avenir (Bangui, Ed. del autor, 1966); Les deux oiseaux de l'Ubangui (París, Eds. Saint-Germain-des-Prés, 1970) y Le soir des destructeurs. Princesse Mandapu (novela, París, Eds. Presence Africaine).

Rubayat de Omar Khayyam en tres idiomas

2009-03-25T03:56:00.000-07:00

Francés:

Certains que nous aimions, les plus beaux et les meilleurs
qui soient sortis de la Presse à Vendange du Temps,
ont bu leur Coupe une ou deux tournées avant nous
et, un par un, en silence ont gagné le Repos.

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Italiano:

Gli amici piú fidi e sinceri tutti si sono perduti;
Ai piedi della Morte caddero proni uno ad uno.
D'un solo vino brevemmo, un giro, alla Mensa del Mondo:
Uno o due turni prima di noi caddero ebbri.

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Castellano:

Nuestros buenos y fieles amigos se han marchado.
Se los llevó la Muerte. Solíamos reunirnos
a cantar y a beber en la taberna. Ebrios.
una o dos rondas antes que nosotros cayeron.

La noria, de Martín de Mena

2009-03-15T11:48:00.000-07:00

Manuel Martín de Mena: La noria

La vida, es como una noria,
el tiempo la hace girar,
primer cangilón, ¡da gloria!
Gira y gira sin cesar...
Más tarde viene la novia
que el tiempo marchitará...
Nuevos brotes van quedando...
para formar otro hogar.
Y así, girará la noria...
y la cigüeña vendrá...
Giro, tras giro, dejando...
el cangilón del final.
Y así, seguirá girando...
¡por, toda la eternidad!

Abril de 1976
(Del libro 'Extrañas profundidades', pag. 59; edita: Manuel Matín de Mena, c/ La Portilla, 23; El Perdigón (Zamora); imprime: Gráficas Duero, c/Libertad, 13, Zamora)

En recuerdo de Julio Fuentes

2009-01-26T08:09:00.000-08:00

Dejamos pasar el aniversario de la muerte del corresponsal Julio Fuentes sin darnos cuenta. Bien, pues ahora lo recordamos, con extractos de un artículo publicado por él en el diario El Mundo y que nosotros titulamos ¡Mierda! en una anuario con fecha del 31/XII/1989

Dicen así:

"Noriega juró convertir a Panamá en el nuevo Vietnam de los norteamericanos, acuñó un puñado de consignas nacionalistas e impuso el culto público a su persona.
...

Pero no es más que un pandillero panameño, un matón del arrabal de San Felipe, el miserable suburbio violento en el que nació.
...

El valeroso general tan solo se ocupó de salvar su pellejo... mientras el puñado de ingenuos que había creído en su nacionalismo de verbena, moría en las calles de la ciudad de Panamá, enfrentándose al Ejército más poderoso de mla Tierra.
...

El general convertido en conejo al sonar los primeros disparos, buscó protección bajo la sotana de los embajadores de Dios.
...

Mientras tanto los panameños aclaman a las tropas americanas por las calles de Panamá sin sentir rubor ni humillación ante el espectáculo de la invasión. Una nueva estrella ha nacido con sangre sobre la bandera norteamericana.

Julio Fuentes

(Enviado especial)

Agustín García Calvo: CANCIÓN DE 'AHORA YA'

2008-12-26T07:24:00.000-08:00

El primer número de 'La Borrachería, cuadernos poéticos' se rotula así: "AGUSTÍN GARCÍA CALVO. Cinco inéditos". Edita Lucerna y patrocina el Café-Bar Aureto. Y tras la portada viene este brindis:

'Vaya en agradecimiento, desde La Borrachería, un brindis de homenaje a la amistad y a la obra de Agustín García Calvo, para que sus versos, como buen vino, nos empapen siempre la vida'

Y firma Aurelio que, suponemos, será el dueño del Café-Bar Aureto.

Y el librito aclara en su última cara:

'Este primer número de LA BORRACHERIA dejó de ser de Agustín para ser de todos el día 1 de mayo de 1997. Es edición única y numerada.

La que nosotros tenemos señala que es la '024/400'.

Para ser fieles a lo dicho de que dejan de ser del autor para ser de todos los demás les ofrecemos estos 5 (cinco) inéditos; inéditos antaño, claro.

Los publicamos en este blog 'Caminar conociendo' porque el autor colaboró gratuitamente con la revista 'Caminar conociendo'. Aquí tienen el tercero de los poemas:

(C)

CANCIÓN DE 'AHORA YA'

Me han dicho que vuelves.
Lo dice el arroyo, que vueve a tener
en flor amarilla los lirios,
para que tú en el remanso desnuda
entre ellos nades otra vez.

Lo canta la mirla,
si otra o la misma, que torna a tejer
su nido al balcón de mi cuarto,
porque la oigas, si acaso a la siesta
callandito a ver.

La vieja escalera
me cruje al subirla, gruñendo '¿Otra vez
va a andarme pisando la niña
arriba y abajo?'; pero ella sus tablas
alisa ya para tus pies.

Susurra la yerba
'Que vuelve'; lo cuenta en la tarde también
la luna creciente; y temblando
el corazón me lo grita en el pecho,
que no me cabe el loco de él.

Y él sabe que luego
será como siempre, que habrá con la miel
abejas zumbonas, que sombras
malas que a mi tus cielitos me nublen,
que te me alejen otra vez.

Pero esta alegría
de hoy de que vuelves, que ya, que lo sé,
no puede quitármela nadie.
¡Ah, que quedaros parado por siempre
en el istante de volver!

(Seguirá otro de los cinco poemas inéditos, en otro 'Caminar conociendo')

Poema por la muerte de Alí y sorna por el 'Amen' de José

2008-12-19T08:21:00.000-08:00

/Jean Senac: Poema por la muerte de Alí (*)

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=Iswe Letu: Sorna por el 'Amén' de José

/Delante del oficial
=Frente al civilón
/A la puerta del campo
En la puerta del cuartel
/Él alzó la cabeza
Él bajó su testa
/¡Cuán altivo es Alí!
¡Cuán sumiso es José!
/¡Cuan digno de su padre Cheik Tumert!
¡Cuán indigno de su padre José María!
/¡Franco y noble como un surata!
¡Retorcido y vil como una rata!
/El oficial lo abofeteó
El civilón lo amonestó
/Alí no dijo nada. Alzó la cabeza.
José no dijo nada. Bajó la cabeza.
/Loco de rabia el oficial se puso a aullar,
/a patalear
Loco de alegría el civilón se puso a hablar,
a sonreir.
/Delirio de avispas
/alrededor del límpido rosal
Delirio de moscas
en torno al hediondo muladal.
/Alí alza la cabeza y sonríe
José baja la cabeza y tiembla
/Te golpearon tan fuerte,
/condujeron tan lejos por tus huesos el eléctrico
/estupor,
/que al despertar dijiste: 'Madre'
/y te alejaste de ti
/hacia malezas
/donde ya no te alcanzarán.
Te zarandearon, te empujaron,
te llevaron al cuarto oscuro de la costumbre
cuartelera,
y al encender la luz tiritando dijiste: 'Amén'
y te alejaste de los tuyos
hacia el barrizal
donde ni tu mismo te encontrarás jamás.
/Ni siquiera son dignos
/de dejar en el fango sus pasos,
/porque el agua es espíritu,
/la tierra es espíritu.
Ni siquiera tuvieron
que dejar sus huellas en el fango
de mancharse de mierda
porque la cobardía repele
porque la mierda hiede.
/No son más que furor
/Agrio motor que gira en el vacío.
/¡Oh corazón de mineral,
/hermano mío,
/tu brillas
/subterráneo y profundo!
¡Oh corazón de babosa,
maldito,
tu te arrastras
subterráneo como las ratas!
/Tu no dijiste nada
/dijiste 'Madre'
/Tu no dijiste nada
/dijiste 'Madre'
/Tu no dijiste nada
/dijiste 'Madre'
/Y por esa pequeña palabra austera
/te mataron.
Tu sin embargo dijiste algo,
dijiste 'Amén'
Tu sin embargo dijiste algo,
dijiste 'Amén'
Tu sin embargo dijiste algo,
dijiste 'Amén'
Y por ese vocablo de dos sílabas
te liberaron.
/Comí la miel de tu colmena.
/Tu perro me siguió.
/Corrí por las viñas
/hacia el terrón más grueso.
Aparté la hez de tu condena.
Tu perro te abandonó.
Y también corrí por las viñas
hasta el terrón más grueso.
/Tú sonreías
/grave
/confiado.
/Le grité a las abejas.
/Me sofocó el silencio.
/Ahora, por doquiera que me muestras
/al enemigo, estoy.
Y no dejó nunca a Pepe detrás mío.

______
(*) los versos con la línea inclinada (/) son de Jean Senac
______

Otro poema para una antología contra el racismo

Corrido de Madero

2008-11-08T08:01:00.000-08:00

Corrido de Madero

Aquí va la despedida
con cariño verdadero:
estas son las mañanitas
de don Francisco Madero
¡Qué vivan los mexicanos!
¡Qué viva Mexico entero!

Marco Antonio Flores: Sentencia

2008-11-06T12:07:00.000-08:00

Al que rompió la luz
démosle sal
démosle angustia
dejémosle sin nombre,
sin cadáver
sin candela de cera
sin sus sueños,
sin su apaellido a voces,
sin miradas, sin tumba,
sin hoyuelos.

Cortémosle las venas al culpable,
suicidemos su sangre
su memoria,
su condición de lobo,
su débil biografía
sin sucesos,
su cacharro de fiesta,
su postura.

Marco Antonio Flores

Anónimo: Cuando yo nací

2008-11-05T10:44:00.000-08:00

Cuando yo nací,
era hora menguada,
ni perro se vía
ni gallo cantaba.

Anónimo

Jacinto Herrero Esteban: Ampo de nieve

2008-10-03T05:25:00.001-07:00

Ampo de nieve, Niño, flor del viento
que convierte en estrellas el rocío
posándose en el heno. Amigo mío,
desde una infancia que cercana siento:

Esta caña que agita el pensamiento
Tú la arrancaste de un bancal baldío;
cercenaste la caña, su albedrío,
y diste a su raiz un nuevo aliento.

Los salmos nos dijeron que era el Hombre
la hierba que crecía en el tarrado
y mañana no está. Pero tu cuna,

de paja y cañavera, se ha poblado
con estrellas de escarcha, y una a una
se salvan de la muerte por tu nombre.

José Mª Amigo Zamorano: Llanto por unos cachos de pan y queso

2008-09-09T10:40:00.000-07:00

Después de una cena con sopa de pescado, chuletón con ensalada, mamiya que en castellano se dice cuajada y café, copa y puro que en Euskadi se dice café completo Joaquí y Pepe durmieron como obispos o como cerdos o como reyes.

A los animales mamíferos le da igual el nombre. Porque por la mañana, nada más despertarse, todos, sin haber puesto el pie en el suelo, si duermen en la cama y si no es igual, se desperezan, estiran brazos o patas y se acarician la barriga con amoroso agradecimiento. El día se abre sonriente a los seres que han sabido extraer el jugo de los buenos y abundantes alimentos.

Lo que menos esperaban ver Pepe y Joaquín, que el orden le es indiferente al caso que vamos a narrar brevemente, es la tristeza a la entrada de la aurora. Pero el dolor fuera de una barriga bien alimentada existe acompañada de angustia y llanto.

A veces ese sufrimiento es heredado y las lágrimas se presentan empujadas por el más leve acicate.

Aquella mañana, después del abundante ágape regado generosamente por vinos y licores, cuando ambos amigos y compañeros de trabajo entraron en la cocina para tomarse el desayuno encontraron a la dueña del piso, donde estaban a pensión, llorando. Un llanto amargo. Y los azulejosde la cocina parecían reflejar esa amargura.

-¿Qué le pasa señora Hortensia? ¿No habrá sido otra vez su hijo?

El hijo la traía a veces a mal traer y habían tenido que salir en su defensa; y es que era muy buena con ellos y los trataba como si fueran sus hijos.

-Nada, hijos, cosas mías. La culpa en este caso no la ha tenido mi hijo. La culpa la tienen este trozo de pan y este cacho de queso.

Se quedaron sorprendidos por tan extraña respuesta.

La señora Hortensia era una mujer pequeña, menuda, cara redondo con profundas arrugas, unos ojos negros hermosos como negros eran los vestidos con se cubría. Había emigrado desde Extremadura al País Vasco ya hacía quice años con su único hijo producto de su unión o casamiento con un mozo extremeño:

-El más guapo de La Serena, decía ella.

-Fue el único 'alfabeto' del pueblo del que no recuerdo el nombre, contaba otro emigrante extremeño.

Y añadía:

-Yo me alegro de no ser 'alfabeto' porque a todos ellos los mataron los franquistas.

Efectivamente, el marido de la señora Hortensia fue uno de los pocos jornaleros de su pueblo que sabía leer y escribir.

Cuando se sublevaron los militares facciosos en 1936 encabezó el comité que se formó para defender la República. Y, más tardé, se alistó en el ejército del Gobierno de la República con tan mala suerte que en el primer frente de guerra murió.

Esto les estaba contando, una vez más, a Joaquín y a Pepe.

Lo hacía con tanta viveza, los ojos hunedecidos por el llanto, que ellos estaban prendidos de sus palabras. Se maravillaban de su elocuencia porque sabían que, como la mayoría de las de su pueblo, les había dicho en numerosas ocasiones, era analfabeta. Lo mismo que se asombraban cuando les recitaba romances de una extensión considerable.

-Mi pueblo fue muy disputado.

La señora Hortensia les narraba los avatares que tuvo que sufrir con su familia. Iban paralelos al curso de la guerra: si el pueblo lo tomaban los enemigos de la República le quitaban todo, hasta la echaban de casa teniendo que vivir de la ayuda de los vecinos; si el pueblo volvía a estar en poder de la legalidad republicana la volvían a colocar en su casa con todas sus pertenencias; e incluso la homenajeaban desde el balcón del Ayuntamiento como la mujer de un héroe muerto en combate.

-Con el triunfo de los militares 'fachistas' me quedé sin nada. Viví muy malamente en una choza junto a mi padre. Él se fue haciendo viejo, es ley de vida, y ya los terratenientes no le daban trabajo. Pasaba hambre. Pasábamos hambre...

Su voz se le quebró en un solllozo.

-Mi padre murió pidiendo pan. Murió de hambre. Parece que lo estoy viendo...

Miró a la mesa y tocó el trozo de pan y el cacho de queso...

-Comprendan ustedes, hijos. He visto esta mañana que habían dejado estos trozos que les había dejado para cenar... Y he pensado en mi padre. No lo he podido remediar.

Se marcharon cabizbajos al trabajo. Comprendieron su dolor. Entendieron su mundo... que no era el de ellos... ¿O si?...

Como se ve, después de una cena con sopa de pescado, chuletón a la brasa, ensalada, mamiya que es como se dice en euskera cuajada y café completo que en realidad es café, copa y puro... puede ocurrir cualquier cosa.

El video del secuestro de Txomin Goñi Tirapu

2008-08-08T05:15:00.000-07:00

-La libertad, Sancho, es uno de los más preciosos dones que a los hombres dieron los cielos, con ella no pueden igualarse los tesoros que encierra la tierra ni el mar encubre: por la libertad así como por la honra se puede y debe aventurar la vida: y por el contrario el cautiverio es el mayor mal que pude venir a los hombres."

Miguel de Cervantes en Don Quijote de la Mancha, cap. LVIII-2ª parte
__________

Tratar o hablar de la libertad los que vivimos en el cautiverio, una buena parte de la sociedad, tal vez no sea lo más lógico, pero puede imbuirnos un cierto aliento alado.

Lo estamos escribiendo después de ver el vídeo que, por casualidad, hemos encontrado en este mundo llamado Internet. Trata de la represión que llevan a cabo en Llanes (Asturias) contra un luchador, de los que hay algunos ejemplos, cada vez más numerosos, en España, que se mueve en dirección de causas justas, ajenas a ganancias crematísticas. Se llama Txomin Goñi Tirapu, secretario de AVALL que es una asociación de gentes asturianas dispuestas a plantar cara al dinero enladrillado. En el vídeo se ve, claramente, como, ante tamaña injusticia, no hay un solo concejal que se indigne por el hecho de secuestrar, ante sus ojos, a un hombre hombre de la cabeza a los pies. Un hombre que, además, les demuestra con su resistencia que es, y quiere seguir siendo, libre y no sumisos cautivos como ellos.

Hemos citado a Cervantes porque nos parecía apropiado al tratar de Domingo F. Goñi Tirapu, un tipo quijotesco en el más noble sentido de la palabra: honesto, honrado, firme, combativo... pues, como el mismo Quijote, ha batallado en multiples luchas, leemos en su biografía, pero que, a pesar de su angina de pecho, no se resigna a morir sin ton ni son, sino que sigue el consejo que Sancho le dio a Don Quijote y este no siguió: 'Hágame caso y no se deje morir así como así'. Goñi Tirapu lo sigue al pie de la letra: ¡Que se mueran los fascistas que lo secuestraron!

El video del secuestro:

http://www.dailymotion.com/video/x301qu_proceso-a-txomin-goni-tirapu_news

Aimé Césaire: 'Al salir de Europa'

2008-05-30T03:40:00.000-07:00

Cuaderno de retorno al país natal (*) (fragmento)

Al salir de Europa toda congestionada de gritos

las corrientes silenciosas de la desesperanza

al salir de una Europa miedosa que

cobra ánimos y orgullosa se sobreestima

yo deseo ese egoísmo hermoso

y que se arriesga

y mi labor me recuerda una implacable

roda.

¡Cuánta sangre en mi memoria! En mi memoria están las lagunas.

Están cubiertas de cabezas de muertos. No están cubiertas de nenúfares.

En mi memoria hay lagunas. En sus orillas no se han extendido ceñidores de mujeres.

Mi memoria está rodeada de sangre.

¡Mi memoria tiene un cinturón de cadáveres!

Y metralla de barriles de ron genialmente rociador

de nuestras innobles rebeliones, pasmos de ojos dulces

por haber trasegado la libertad feroz…

(*) Reeditado recientemente en la ciudad de Zamora por la Fundación Sinsonte en diciembre de 2007 con el título de 'Retorno al pais natal'

Jueves 17 de abril: Muere Aimé Césaire

2008-04-17T08:21:00.000-07:00

PARÍS (AFP) - El poeta martiniqués Aimé Césaire, considerado el padre de 'la negritud', falleció este jueves a los 94 años de edad en Fort de France (Martinica), en el centro donde se encontraba hospitalizado desde el 9 de abril, informaron fuentes gubernamentales.

Una muestra de su poesía:

CUERPO PERDIDO

Yo que Krakatoa yo que todo mejor que monzón yo que a pecho descubierto yo que carraspeo como un árgano viejo yo que balo mejor que una cloaca yo que fuera de gama yo que Zambeze frenético o rombo o caníbal quisiera ser cada vez más humilde y más manso siempre más grave sin vestigio ni vértigo caer hasta perderme en la viviente sémola de una tierra bien abierta Fuera una neblina en lugar de atmósfera no sería nada sucia cada gota de agua conteniendo un sol cuyo nombre idéntico para todas las cosas sería el ENCUENTRO MAS TOTAL de tal suerte que no se sabría a ciencia cierta si cruza una estrella o una esperanza acaso o un pétalo de flamboyán o una retirada submarina que las antorchas de las medusas aurelias frecuentan Imagino que entonces la vida me bañaría por completo mejor la sentiría palpándome o mordiéndome tendido sentiría llegarme los olores al fin liberados cual manos caritativas que me atravesarían para mecer largos cabellos más largos que ese pasado que no puedo alcanzar. Cosas apartaros, haced sitio a mi reposo que alza en oleaje mi cresta terrible de raíces fondeadoras buscando dónde asirse oh cosas, yo sondeo y sondeo yo, el cargador, soy portarraíces yo peso, fuerzo y arcaneo y ombligueo Ah, quien hacia los arpones me lleva estoy muy débil silbo, sí, silbo cosas muy antiguas de serpientes de cosas cavernosas Soy oro viento paz aquí y contra mi hocico inestable y fresco poso contra mi rostro corroído tu frío rostro de risa descompuesta. El viento, ay, lo escucharé aún negro, negro, negro desde el fondo del cielo inmemorial un poco menos fuerte que hoy en día pero demasiado fuerte sin embargo y ese loco aullido de perros y caballos que envía a nuestra persecución siempre cimarrona mas a mi vez en el aire me alzaré en un grito tan violento que voy a salpicar al cielo entero por mis ramas destrozadas y por el chorro insolente de mi barril herido y solemne ordenaré a las islas existir.

Jean-Joseph Rabearivelo: Viejas canciones de Imérina

2008-04-08T11:08:00.000-07:00

Jean-Joseph Rabearivelo

Viejas canciones de Imérina
Traducción de Rogelio Martínez Furé

¡El amor, oh pariente mío, tiene perfume a bosque como el limón! Y no es por coquetería ni por capricho que os hablo así, ¡sino porque deseo poseeros todo entero!

Vieilles chansons des pays d'Imérina

Mustafá Fersi: Ayer... mañana

2008-03-18T10:08:00.000-07:00

Poema para una antología contra el racismo

__________

En la faz descolorida
de los pobres de mi patria
en la atemorizada cara
de los niños de mi tierra
la miseria escribe
historias muy tristes
hambre... sed
hierro y sangre
mordida está nuestra tierra
minada hasta la médula
están manchadas nuestras manos
y nuestras conciencias
labios agrietados
por tantas y tantas fiebres
la muerte está vigilando
hace doblar el deceso
y yo... veo, bebo
y medito
sepulto mis fértiles fuerzas en el suelo infecundo
de la holgazanería, del egoismo
¡la inconciencia!
perenne masoquista
me embeleso
acepto la indigencia
la del otro, primero,
y la mía, después
digo, escribo cosas sin importancia
palabras, tan sólo palabras
para llenar mis horas
y escuchar mi voz
y aún me atrevo a sonreir
y comer según mi hambre
y beber hasta saciarme
la verguenza... la ignoro
y están velados mis ojos
soy el hombre que pasa
y pasa al lado
no le dije, ay, ayer
al brutal carretero:
-'No explotes a tu montura
¡Parate!
sabrás la angustia del bulto
demasiado pesado
y demasiado pesado será el dolor del esfuerzo excesivo
ten piedad hoy
¡para que mañana tengan piedad de tu piel!'
A la madre infame
que abandona a su hijo
no le dije ayer
ay no le dije ayer...
'Cuida del inocente
aparta las moscas asesinas de esa cara pura
ese niño eres tú misma
tu corazón palpita
allá adentro'
no le dije al hambriento
'sáciate primero
y luego aprende como se gana
el pan
dignamente'
no le dije ayer al gandul
que cuenta mentiras durante su vida
y miente a la buena gente
'¡trabaja!
el trabajo te descubrirá un mundo de maravillas
y santificará tu vida
coge la hoz y el martillo
el fusil y el lápiz
aquí abajo, allá arriba
aquí, allá, por todas partes
hay hermanos que padecen
que mueren luchando
la libertad es una
la libertad te espera
esfuérzate pues un poco
y forja con tus hermanos
con tus manos, tu sangre, tu sudor
tu alma y tu vida
el mundo de los niños
la Vida está en tus brazos
la Vida es una ofrenda
la Vida no descansa'.
No dije, ay, ayer
a todos esos no les dije
que el hombre ese desconocido
no es otro que ellos mismos
digno, si son dignos
y si merecen Vivir
por lo menos
hasta mañana.

Luis García Montero: Yo sé

2008-02-19T07:35:00.000-08:00

Yo sé
que el tierno amor escoge sus ciudades
y cada pasión toma un domicilio,
un modo diferente de andar por los pasillos
o de apagar las luces.

Y sé
que hay un portal dormido en cada labio,
un ascensor sin números,
una escalera llena de pequeños paréntesis.

Sé que cada ilusión
tiene formas distintas
de inventar corazones o pronunciar los nombres
al coger el teléfono.
Sé que cada esperanza
busca siempre un camino
para tapar su sombra desnuda con las sábanas
cuando va a despertarse.

Y sé
que hay una fecha, un día, detrás de cada calle,
un rencor deseable,
un arrepentimiento, a medias, en el cuerpo.

Yo sé
que el amor tiene letras diferentes
para escribir: me voy, para decir:
regreso de improviso. Cada tiempo de dudas
necesita un paisaje.

José Mª Amigo Zamorano: 'Crin al viento'

2008-02-07T10:23:00.000-08:00

Crin al viento

por José María Amigo Zamorano,

Las Navas del Marqués, 1994

Acodado en la crin que el viento mueve contempla inquieto las luciérnagas, mientras su caballo galopa veloz con lealtanza.

Se regocija al ver como va abriendo brecha en los muros oscuros que, de vez en cuando, le cierran el paso.

Presiente que el camino va a ser largo y difícil, por eso no desdeña los frutos que le ofrecen las gentes del lugar por donde pasa.

Las luciérnagas no tienen el poder suficiente, mas él agradece su luz y las anima a seguir alumbrando.

Por eso espolea a su caballo que relincha de dolor. Reconoce que no se merece un trato tan brutal y acaricia su cuello con dos suaves palmadas.

Pero está un poco nervioso. Tiene que llegar. Lo ha prometido.

Su esfuerzo es más heroico, aún si cabe, en esa noche oscura, al guiarse sin el perfume y colorido de las flores que están como muertas.

Una pareja se besa a la luz de la luna. Le miran pasar sonrientes. En su sonrisa hay un destello solar que él esperaba y que, no obstante, agradece porque remoza sus recuerdos, debilitados por la larga espera.

Con esa experiencia amorosa ya puede combatir las trampas que, sin duda alguna, le tenderán mas adelante.

Ahora ya, sereno, se agarra con una mano a la crin y la otra al viento, mientras sigue contemplando la humilde luz de las luciérnagas.

Omar Khayyam: Una rubayata

2008-02-01T03:21:00.000-08:00

Nuestro universo es un cenador de rosas.

Nuestros visitantes son las mariposas, nuestros músicos son los ruiseñores.

Cuando ya no hay rosas ni hojas,

las estrellas son mis rosas y tu cabellera es mi bosque.

Omar Khayyam

Grafiteclo con rubayata

2008-01-29T04:36:00.000-08:00

___________________________oo__ El Corán,
________________________OOOOo_ este libro supremo, ^^
____________________OOOOOO0_ los hombres lo leen a veces,
_____________ooooOOOOOo_____OOOo_ ¿pero cual de ellos
______________OOO°_OOO___oOOOOOO_ se deleita cada día?
_______________°°°__OOOoOOOOOO0°
__________________oOOOOO°°_
_____________OOOOOOOO__ En el borde de todas las copas
________OOOOOO0°OO°O0_ llenas de vino hay cincelada
________OOOO°___OO°_OO_________________una
_________°°°_____OO°__OOo_____________máxima secreta
_______________oOO____OOo_________________que
______________oOO_____OO00_ estamos obligados
_____________OO°_______OOOo_ a saborear ^^
___________oOO_________OOOOo_____________Esta es
__________OO°___________OOOOOo____ :) otra
________OO°______________OOOOOOo______rubayata
_______OO________________OOOOOOOOo______de
_____O____________________OOOOOOOOOO00o__
____°_______________________OOOOOOOOO°_Omar Khayyam
______________________________OOO°°_*[Adiós y tal tal tal]*

Libertad para Jaume D'Urgell

2008-01-25T13:38:00.000-08:00

Mojammed Jair-Eddin: El sol está maduro (+)

2008-01-23T09:30:00.001-08:00

mojammed jair- eddin - para una antología contra el racismo:

esta mañana el sol está maduro
y no dudo que haya terminado el invierno
se olvidaron los
sueños emplomados
los tenebrosos silos donde ni penetró un sueño
planchada
mi vida como una camisa nueva
mi vida lavada de sus estremecimientos
de los temores
del devenir
esta mañana el sol recorta en el vidrio
los oros verdes
jamás esperados
y caen en mis manos higos de Berbería
como en el hueco de los
peñascos que decían habitados

(+) Título nuestro

Grafiteclo republicano

2008-01-17T13:36:00.000-08:00

´´´´´´´´´´´.**..**.Hola! ¿K tal?
´´´´´´´´´´*..**..*
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´´´*.*.**..**................................
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´´´´´´´´´ .**.**.*.Pppppppppppp
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´´´´´´´´´´´´´*.**.*.*.*
´´´´´´´´´ ´´´´´´*..**.*.mmmmmmm
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´´´´´´´´´´´´´´´´´´* .*.**.*.*
´´´´´´´´´´´´´´´´´*.*.*.*.*
´´´´´´´´´´´´´ *.**.*.*uuuuuuuuu
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´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´*. **.
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´´´´´´´´´´´´´´´´´´´*.*.*.**.
España mañana será republicana

José Mª Amigo Zamorano: Recordando a Baroja

2008-01-16T08:12:00.000-08:00

Recordando a Baroja

El tiempo invernal ha llegado casi de repente. Ayer, mediados de noviembre, estábamos paseando por la Ciudad Ducal y subimos al Mirador de Eiffel, luego, a la vuelta, pasamos por la herida que, en el bosque de pinos de Las Navas del Marqués, abrió, por ahora hace un año, la usura inmobiliaria.
(Se nos olvidaba decir que este pueblo abulense, Las Navas del Marqués, tiene en su término municipal un barrio, La Ciudad Ducal, de ricos prohombres, comenzado a hacer en tiempos del dictador Franco. No son tan ricos, por ejemplo, como como los del barrio de La Moraleja, cerca de Madrid, ni tan bien situado; porque allí, en La Moraleja, los ricos, los patronos y otras gentes de 'bien vivir', tienen sus mansiones cerca de sus propiedades: fábricas, oficinas, bancos...; y de sus esclavos modernos, los asalariados, y en un santiamén pueden llegar rápidamente; y, si se les sublevaran, por un casual, llamarían a la policía antidisturbios para restablecer inmediatamente el orden clasista.)
(De modo que el barrio de ricos de La Ciudad Ducal, en Las Navas del Marqués 'Ávila', es inferior, en ese sentido, ya que está a unos cien kilómetros de la capital de España y allí no hay fábricas. Además, en medio del trayecto, se halla el puerto de la Cruz Verde, dificil de atravesar cuando las nevadas y los hielos arrecian. )
(Pero, eso si, son ricos también. Y saben esconderse de las miradas ajenas. Mires por donde mires el paisaje, subas a cerros, escales altos o te encumbres en atalayas no encuentras atisbos de este rincón, ni señal de que existe; a no ser que te des de bruces o te metas entre los pinos, entonces, si, vas viendo aparecer sus chalés. )
En el centro mismo se halla una torre, el Mirador de Eiffel en honor de su diseñador: el mismo que hizo la torre de París.
A ratos hacía calor y no presagiaba la ola de viento y nieve que, en estos momentos, contemplamos desde la ventana de nuestra casa.
Fuimos a enseñarle esa torre a nuestros parientes que nos habían venido a visitar desde Euskadi y, a la vuelta de ese paseo, como ya hemos dicho, acudimos a enseñarle el desastre ecológico que perpetraron entre un tal Palomo (empresario de Alicante) y el Ayuntamiento de las Navas. Fue un desaguisado famoso en toda España. El primer escándalo inmobiliario que se aireó. Luego, el resto de escandalosas corrupciones inmobiliarias, vino a rachas y luego en ráfagas constantes. Hasta hoy.
Rachas y ráfagas de viento que, hoy, traen, a las hojas amarillentas de los árboles, de un lado para otro, las levantan, las arremolinan, las amontonan en rincones o las estampan contra las paredes o los parabrisas de los coches.
Nuestros parientes se quedaron asombrados de la cantidad de pinos desaparecidos en solo tres días: 4 o 5.000. ¡Con que rapidez eran arrancados, desbrozados y cortados en trozos por las máquinas...! Y si no hubiera sido por algunos vecinos del pueblo, ecologistas, medios de comunicación y la justicia, hubieran seguido talando el pinar. Tenían el propósito de llegar, en poco tiempo, hasta 40.000. Es el cálculo de árboles que contiene esa zona del bosque navero donde pensaban hacer un campo de golf, miles de casas y un hotel.
Por el camino el sol calentaba. Un contraste de ayer a hoy tremendo. Las gentes pasan apresuradamente. Algunos corren. Todos se tapan la cara intentando que la nevisca no acaricie su rostro.
Luego los jueces ya no habrían podido arguir defensa de la flora o de la fauna porque habría desaparecido todo bicho viviente. Y es que el Tribunal Superior de Justicia de Castilla y León había prohibido realizar obra alguna en esa zona por ser ZEPA es decir zona protegida para la defensa del medio ambiente. ¡No eran tontos el Palomo y los dirigentes del ayuntamiento pepero de Las Navas del Marqués!
Ya muy de mañana el cielo apareció plomizo. A ratos nevaba. El suelo relucía. Brillo acerado de frío. Temperatura bajo cero. Todo ser vivo ha encajado el cambio como ha podido. Unos mejor y otros muy malamente.
Silver, nuestro gato, ha salido a la terraza y al poco arañaba la puerta para que le abriéramos. No he ha gustado el viento que venía del norte.
Hemos recordado, mirando por la ventana a esos que intentan refugiarse de esta ola helada, un escrito de Pío Baroja en el cual, de una manera descarnada, cruel, con una mezquidad sorprendente, se vanagloriaba del frío que estaban pasando los mendigos por la calle porque así se sentía él mucho más a gusto al calor de su casa. Nosotros... no sentimos ese placer, ese gozo. También es cierto que no somos eminentes. Ni famosos escritores. Ni hemos vivido ese tiempo suyo en el que, quizá, la miseria, la pobreza, el hambre, el frío, provocaran esa reacción de placentera complacencia. Estos son otros tiempos.
Con esto no queremos tapar las crueldades de la sociedad de principios del siglo XXI. No. Los seres sin techo, de cuando en cuando, aparecen ateridos de frío por las aceras. O muertos. Los hay. ¿Para qué negarlo? Sería como negar que hay ricos y pobres. Sería como negar que unos animales se zampan a otros o negar que continuamente hay personas y animales en el mundo que mueren.
Lo decimos porque no hace falta ser un genio para ver la realidad y reconocer que, en el mundo, hay seres que no tienen techo y mueren. Insistimos en ello para que no puedan motejarnos de paniaguados realizando panégiricos de esta mierda de monarquía, de esta democracia capitalista. No, en absoluto, la mierda es mierda y huele que apesta. Nuestros sentidos están para algo.
Lo mismo que nuestro gato sentía el frío. Lo sentimos nosotros. Eso si, reconocemos que no es lo mismo, no lo sentimos con la misma viveza que el que no encuentra algún hueco, resquicio, ventana, alero, agujero... en un día, como el de hoy, en la calle: el frío, dentro de casa, no es el mismo que fuera, a la intemperie.
Nuestros ojos no se engañan. Vemos a la gente andar deprisa, subirse las solapas de los abrigos, cuando los tienen, ponerse guantes, gorros. Otros ir de puerta en puerta, acurrucarse formando un ovillo. Como se ovillaba, por otra causa, llorando, a la puerta del chalé, ayer, aquel niño caprichoso porque quería que su padre le comprara un caballo. Y su padre le decía que no se lo podía comprar porque estaban cerradas las caballerizas.
No es nada extraño que alguien que tenga frío intente resguardarse de él. Pero en la calle uno nos ha llamado la atención y a nuestro Silver, también. Se para un momento, solo un segundo y se traslada a otro resquicio. Siempre indeciso. De modo que apenas aguanta tres segundos, y no llegan, para regresar al punto de partida.
Ha arreciado el viento. Las banderas ondean agitadas con fuerza. Y las ramas de los árboles se agitan violentamente. Ahora el viento trae la nieve que es como arenilla. Da en la cara de las gentes que transitan, ahí, en la calle y su rostro se retuerce de dolor. La llaman rabia. Efectivamente es rabiosa. Casi aulla como el viento. De gozo al morder la carne.
Seguimos el ajetreo de ese que intenta cogerse a una obrigada. Hemos mirado al principio con curiosidad, luego con cierta inquietud, para desembocar nuestro espíritu en una cierta angustia. No querríamos estar en su pellejo. En varios segundos había cambiado de aposento varias veces. Se le veía cansado. No el cansancio de esos, a los que vimos en el barrio lujoso de La Ciudad Ducal, que llegaban sudando de correr varios kilómetros, por puro deporte, con sus chandales multicolores, relucientes. Y con la toalla al cuello. Tampoco el cansancio, de los que venían en sus bicicletas, se parecía a este cansancio. Aquel era producto del placer y este una lucha por la supervivencia.
El el viento, racheado, aumentaba por momentos. Daba en los cristales de nuestra ventana haciéndolos temblar. El gato de la casa miraba asombrado lo que ocurría fuera. Los pocos que pasaban por la calle lo hacía deprisa, sin mirar a ese que se movía con más lentitud cada vez, aunque la distancia era de pocos metros. Incluso cuando era arrastrado por el viento quedaba como desmadejado. Se le agotaban las fuerzas por momentos.
¿Por qué no se habría ido con los demás?... ¿Qué le obligó a quedarse ahí enfrente?... ¿Pensaría que algún otro podía venir a rescatarlo? ¡Inocente! A nadie le importaba nada. Los únicos interesado por su ir y venir éramos nosotros. ¡Ah!, y un gato callejero que estaba cerca de una alcantarilla.
Volvimos a recordar a Baroja. Lo sentimos. No embargaba nuestro morral espiritual ningún sentimiento de bienestar, alegría o gozo o placer, esta contemplación del sufrimiento de un ser vivo. Qué se le va a hacer. ¡Ojalá fuéramos como él!
Al final hizo un último esfuerzo, levantó el vuelo hacia un ventanal apoyándose en el viento, pero, con tan mala suerte que lo lanzó de bruces contra el cristal, cayendo en la acera, lo que aprovechó el gato para avalanzarse sobre el pardal o gorrión, llevándoselo entre los dientes.
Aún aleteaba cuando el minino se metió en el agujero de la alcantarilla.
-"Así es la vida, Don Juan", decía Machado.
Y recordando a su amada, añadía:
-"Y lo que yo más quería el viento se lo llevó".

Jacinto Barrios: "Aquí Pekín, habla Pekín"

2008-01-03T12:25:00.000-08:00

china-radio (crónica) 03-10-2006

Cincuenta años después Radio China recuerda 5 exiliados españoles

La frase 'Aquí Pekín, habla Pekín' saltó al mundo de la onda corta cuando en 1956 el Gobierno chino invitó a cinco exiliados españoles en Rusia para crear la sección en español de Radio Internacional de China, cuyo 50 aniversario acaba de celebrarse.

Estos cinco exiliados, hoy todos fallecidos, estaban encabezados por Jacinto Barrios, que ya se había hecho famoso como locutor en sus tiempos de 'Radio Moscú'.

'Barrios, su esposa Pura Aznar, Irene Falcón (secretaria de la líder comunista española Dolores Ibárruri), Ketty Rodríguez, Teresa y yo teníamos el ruso como idioma común, y a él traducíamos los textos que se leerían en español', recuerda Lucía Yao Yuexin, coordinadora del equipo y única superviviente.

Los cinco españoles, exiliados en Rusia tras la Guerra Civil, llegaron a Pekín en julio de 1955 a invitación del Partido Comunista de China (PCCh) y pronto se pusieron a trabajar en el 'programa cero' que ya se abrió con la fórmula inventada por Barrios.

'Media hora al día, con noticias y asuntos culturales, Barrios salía al aire con gran profesionalidad y una bella voz muy sonora, leyendo en español los textos escritos en ruso', recordó Yao en la celebración del 50 aniversario de la sección.

'Eran internacionalistas que querían ayudar a China y vivían en condiciones muy modestas. Barrios y Pura tenían cuatro hijos, las demás eran solteras', recuerda emocionada.

La triple traducción (todos sabían ruso y Lucía no sabía español aunque después se convertiría en la primera locutora en portugués) era muy laboriosa 'y no teníamos tiempo ni de salir a comer'.

'Ketty solía llevarse al trabajo pan con mantequilla. Era un equipo de amigos, muy trabajador y animado en el que no faltaban bellas canciones españolas que ellos entonaban con alegría en recuerdo de su país al que sabían tardarían en volver', añadió.'

....Eres alta y delgada morena salada como tu madre...morena salada...como tu madre...bendita sea la rama que al tronco sale morena salada...que al tronco sale morena salada...', entonó Yao emocionada al recordar que Ketty, la más cantarina de todos, se la enseñó.

'Barrios me llamaba 'su brazo derecho' y me regaló este abanico que conservo con orgullo', dice Yao en una mezcla de chino, portugués y español.

Todos desaparecidos, Yao volvió a ver a Ketty en 1987 cuando ésta viajó a Pekín para el cuadragésimo aniversario de la sección de la emisora y conserva la amistad de algunos hijos, como Lolita Barrios, que viajó a China en 2001 para estudiar acupuntura.

Lemas que se hicieron famosos como 'China construye', 'Cultura China' o el conocido 'Aquí Pekín, Habla Pekín', luego cambiado por el 'Aquí Beijing', alimentan los recuerdos de Yao desde que se jubiló en 1987.

Con el tiempo la sección creció con la incorporación periódica de numerosos expertos españoles o latinoamericanos y jóvenes chinos conocedores de la lengua de Cervantes, 'y con contenidos diferentes por la política de reforma y apertura', dijo a Efe su director, Hu Min.

'Ya no difundimos en la Radio (1.700 empleados, 25 de ellos en la sección de español) el pensamiento de Mao o contenidos políticos como en la Revolución Cultural, sino que damos a conocer cómo es la Nueva China y su construcción a fin de acercar los pueblos', añadió.

El director desde hace dos décadas y la veterana locutora Elena Wang Youzheng, ya jubilada, recordaron con emoción 'la exigencia profesional de los internacionalistas que enseñaron a sus colegas chinos a hacer radio, pero también su humanidad, que les llevaba a ocuparse de ellos si caían enfermos'.

Programas como 'Relato de un vigilante del orden público. Cómo se vivía en la vieja China y cómo se vive hoy' (1958) o 'Poesía lírica del chino Li Di' (1959) quedaron atrás y aparecieron otros como los concursos sobre la Historia de China que prueban la vitalidad de la sección transmitida en onda corta.

'Recibimos unas 1.500 cartas al mes de unos 50 países con opiniones, sugerencias y críticas, pero también consultas sobre lo que está sucediendo en China', afirmó Verónica Jiang Lu, responsable de la correspondencia desde hace dos años.

Hu y Jiang reconocieron que la fuerte emigración de ciudadanos chinos a todo el mundo, muchos de ellos instalados en países que hablan español, les ha dado una audiencia renovada.

'Ponemos música conocida de las Ketchup, Serrat, Shakira, la Tropa Colombiana u Oscar Benito, entre otros, y nuestras emisiones son de las más importantes de los 38 idiomas en que emite Radio Internacional de China con tres de las 30 corresponsalías en América Latina: México, Buenos Aires y Río de Janeiro', concluyó Hu.

Terra Actualidad - EFE

Shelley: ADONAIS (elegía a la muerte de John Keats)

2007-12-19T04:22:00.000-08:00

Cuál enjuagó los delicados miembros
desde la norma de estelar rocío
y embalsamó su cuerpo; cuál ceñía
a sus rizos espesos la anadema
como depositando una corona
engastada con perlas de su llanto;
cuál quebrantó las flechas, rompió el arco,
consciente del dolor que la oprimía,
atajando con pérdida más débil
la pérdida mayor amortuguando
el fuego agudo contra el rostro frío.

(adaptación de Altolaguirre)

José Mª Amigo Zamorano y el 'Album familar' de Urbano Blanco Cea

2007-12-11T04:23:00.000-08:00

Los poetas del camino, los poetas andariegos, los romeros (León Felipe, Machado) ven al mundo con la mirada de alguien que quiere echar alguna vez el ancla. Tener un hogar confortable y sentarse junto al fuego del hogar, al abrigo del frío, con rechizos de leña encendidos, al tiempo que acarician a sus lebreles de caza que dormitan acunados por el fuego, por esa lumbre que chisporrotea, ahí cerca. Solo el espíritu inquieto le hace levantarse y proseguir su andadura. Es un mundo visto desde fuera al que las gentes invitan, en un rasgo de hospitalidad, a entrar en la casa.

Allí contemplan el dolor de los hijos por la muerte de sus progenitores. Ven sus arrugadas frentes oscurecidas por la tristeza del ser amado que se ha ido para no volver jamás. El llanto corre de estancia en estancia. Se fue "la fortaleza de la madre" y "la mansedumbre del padre". El fuego también es testigo del dolor. Y testigo de las condolencias de los amigos y vecinos que, a ambos lados del pasillo, se alinean apoyadas las espaldas contra la pared.

En su poemarío 'El Alijar jara en flor', libro de poemas de Urbano Blanco Cea, que ya hemos comentado en otras ocasiones, hay una parte que rotula con el título 'Reunidos junto al fuego (del album familiar)' comienza narrando su dolor en el poema 'Padre contrito' en el que dice: "Miera de hiel incandescente/se desliza corrosiva por mis venas".

Como los poetas romeros (no de romerías) Urbano Blanco Cea regresa de cuando en cuando a la vieja heredad, recuerda el fuego que concita y reune a las familias en momentos transcendentes, y la muerte es uno de ellos; más el fuego es más multilateral, siendo, por ejemplo, testigo de la llegada del abuelo, de la madre, del hermano, del hijo: "Has llegado y parece que se han abierto los postigos" a la alegría, a la risa...

Es lo que él llama "un hogar tranquilo, una casa sencilla"; todo ello recuerdo de los familiares como un bálsamo: "El amor que sabe a luz". Y ante eso el fuego estalla en risas, avivándose y chisporroteando. Podemos decir, como Urbano: "Yo sé bien que tu vida es poesíaU un poema logrado verso a beso". "Tu tienes el poder de abrir el aire". Tanto que hasta sabe que "los mayores solo quieren/que alguien les escuche". Y, escuchando, aprender que la vida es lucha.

Los sentimientos se expresan con más claridad en esa intimidad que proporciona una reunión en torno al fuego del hogar. Y aquella mujer, anciana, al que todos escucharon, lo dijo también a la vera del fuego, con claridad meridiana, para que nadie crea que todo es de color de rosas: Mira mis manos, "son manos de bondad, pero por ellos (por mis hijos) dispuestas a luchar, no sé que harían". Y "llegaba el silencio". Los poetas del camino se levantan. Han visto y han oído. Saludan a Urbano Blanco Cea y prosiguen su camino. "Nihil novum sub sole".

Blancho Chivite reseña 'La década oscura'

2007-12-08T09:17:00.000-08:00

Reseña:
Título: La década oscura (1940-1950)
Autor: Luis Garrido
Editorial: VOSA
Ciudad: Madrid
Año: 1994
(donado por el Ayuntamiento de Las Navas a su biblioteca pública)

La 'Década oscura' comienza en Las Navas del Marqués y nos habla del tiempo y el lugar en el que aconteció su origen –el de Luis Garrido, su autor- su nacimiento al trabajo, a los libros y a la escritura: la España de 1940 a 1950. E incluso, antes, cuando Genaro, el ganadero de Las Navas, encuentra ‘caminando por la carretera a un mozalbete que huye de los borregos’. Son recuerdos grises tirando en demasiadas ocasiones a negros, matizados por el ansia de vida y saber de un muchacho dedicado desde los trece años a ganarse los garbanzos y aprender por el viejo método de ‘compóntelas como puedas’.

La vida de Luis Garrido ha sido trabajo, duro trabajo, escritura y libros. Libros en el más amplio y completo sentido de la palabra: los ha escrito, editado, vendido… Librero desde hace muchos años, lo sabe casi todo del mundo del libro.

Pero, sobre todo, es escritor. Su obra ha sido juzgada, criticada, justamente elogiada y reconocida en cada nueva entrega. Sus novelas y libros autobiográficos se sitúan en la gran tradición novelística española que va desde Cervantes y la picaresca a Galdós, Baroja y a los grandes narradores de fondo de hoy día.

Allí, en la calle Hermosilla, de Madrid, tiene su librería Luis GARRIDO. Madrugador e inquieto, se ha hecho, durante años, sus diez o doce folios diarios. Allí fue destilando los recuerdos de ‘La década oscura’, ‘aquella época’ ominosa, fatal, triste, de gris y de sangre…

‘Era una época difícil… solo con que alguien pareciese policía te echabas a temblar…’.

Si se cantaba era ‘porque cantar siempre ayuda a pasar calamidades’. Tiempos en que ni Caperucita ni los pimientos podían ser rojos, sino ‘colorados’; en los que se apreciaba un número capicúa en el billete del tranvía porque… ‘la única esperanza de mejora para la gente era la suerte y un capicúa se tomaba como símbolo de un afortunado presagio’.

De ‘aquella época’, de aquellos trabajos, de aquellos temores –‘ten cuidado, hijo, ya ves lo que la ha pasado a tu padre’- de aquellos silencios a hierro y fusil, de aquellos sudores anónimos, ha extraído Luis Garrido este libro. Nos cuenta su vida, sólo eso, nada menos que eso, y lo cuenta bien, construyendo cuidadosamente, línea a línea, un fresco traspasado de sangre, carne y hueso, voces, risas…

En la ‘Década oscura’ están los menos importantes, aquellos de quienes nadie habla a no ser, de tarde en tarde, algún escritor o algún poeta. Gentes sometidas, las que solo contaban para trabajar, producir y callar… las más importantes, las que levantaron el país y, de paso, sobre su esfuerzo, se hicieron las grandes fortunas del franquismo.

En esa década, pues, se fraguó la vocación y la voluntad de futuro de Luis Garrido y el carácter de un hombre trabajador, tenaz y sumamente observador con una memoria admirable, gracias a la cual, casi medio siglo después, ha podido darnos estas páginas.

Páginas que son el grito de ‘tantos jóvenes frustrados en sus estudios, en sus oportunidades, en sus posibilidades de futuro’, en unos momentos en que todo, cultura, canciones, cine, tebeos, cuentos infantiles, periódicos, NODO, discursos políticos, ‘encubría la realidad y el que trabajaba recibía migajas y los que estaban en la cima se comían el pastel’.

Luis Garrido a los 13, a los 14, a los 15 años, cuando recorría Madrid para ir a trabajar, tenía a su padre preso en la cárcel de Burgos, por política, claro está. Inició su andadura bajo el signo del trabajo precoz y aún hoy sigue en el tajo. no es mala síntesis.

‘Mi generación –escribe al final- se pasó la vida reconstruyendo sin tener apenas tiempo de juzgar si era buena o mala su actitud’.

Tampoco a nosotros nos toca juzgar; lo que la generación de Luis Garrido hizo posibilitó casi todo lo vino después, quizá todo. Y en este caso, y en nuestro país, si se puede decir que cualquier tiempo pasado (entre 1939 y 1975) fue peor; aunque, para muchos vaqueros de Las Navas del Marqués, ahora, el viento del Mercado Común Europeo le haya aventado parte –si no toda- de la cabaña ganadera.

Manuel Blanco Chivite, editor, periodista, autor de numerosas novelas, sobre todo negras, estuvo condenado a muerte en 1975 por el franquismo.

SE PUEDE LEER EN LA PÁGINA 26 DE LA REVISTA ‘CAMINAR CONOCIENDO’ NÚMERO 5 DE JULIO DE 1996

Émile Hologudú: 'Laudes'

2007-11-06T04:10:00.000-08:00

Poema para una lucha contra el racismo

*

junto
a las
murallas
que albergan los soplos milenarios,
yo
canto
la adoración de vírgenes y mártires,
el frenesí
de las
desencadenadas savias
bajo el umbral de nuestra primavera,
el invierno sin sombra ni ocaso,
la quema de fuerzas en los fuegos de las forjas,
oh recuerdos antediluvianos,
oh gránulo, tres veces santo,
que venga el derrumbe creador a lo largo de los mares atlánticos
que vuelva,
en pleno verano,
la marcha cuán trepidante...

Émile Hologudú
(Traducción de Rogelio Martínez Furé)

Cita contra el racismo: Edmundo de de Amicis

2007-10-16T07:30:00.000-07:00

Me avergüenzo cuando pasa a mi lado un hermoso moro vestido de gala. Comparo mi sombrerete con su enorme turbante, mi miserable chaquet con su largo caftán color jazmín o rosa, las estrechez, en fin de un traje gris y negro, con la amplitud, la blancura, la sencilla y gallarda dignidad del suyo, y me parece que hago la figura de un escarabajo al lado de una mariposa.

Edmundo de Amicis en 'Marruecos'

Patri Urkizu: Euri heze / Medianoche

2007-09-17T10:00:00.000-07:00

Para la ‘Antología poética vasca (Edición bilingüe ilustrada)’ que el Partido Comunista de España de siglas PCE (m-l) editó en homenaje a las víctimas del franquismo y que tanto empeño pusimos algunos y que ahora vende, sin ningún sonrojo, la editorial Vosa (no sabemos con derecho moral se apropia del trabajo invertido por más de uno de nosotros) envió dos poemas el poeta euskaldun Patri Urkizu y cuya traducción al castellano hizo el mismo. Estos son los poemas:

Euri heze
Sirimiri samurrak,
Xaroleztaturiko karreteran barrena
Gauerdian,
Neonezko argipean,
Gabardinaren solapa gora,
Hiria lo datzanean,
Ameritar filme
Ikusiberriaren
Azken heroea antzo,
Suspenseak hatzamanik,
Urduri
Nihoarkizu,
Ene bizitzaren heroina
Ukitzeko,
Dastatzeko,
Lortzeko,
Muga,
Hesi,
Gauza guztien gainetik
Pasatzeko
Prest.

(Zeren azken finean, 1984)

Medianoche. Bajo las luces de neón, por la carretera encharolada por el dulce sirimiri, alzada la solapa de la gabardina, cuando la ciudad duerme cual del film americano recién visto el héroe fuera, preso por el suspense, azorado, vagabundeo presto a transgredir todas las leyes, barreras y fronteras con tal de tocar, gozar y lograr la heroína de mi vida.

(Al fin y al cabo, 1984)

Barne uharteak
(Las islas íntimas)

Abia adi barne uharte(ek)ar(antz)*
Etengabe(ki)eta* ozenkiro
Oihu garratz, samin eta sutsuak
Gogo azul errata honi dio.
(¡Dirígete hacia las islas íntimas! Es el clamor incesante, agrio y fogoso que vocifera a esta débil y errante voluntad.)

Olatu(txe)n* betile urdinek
Urrezilarrez behin eta berriro
Kostalde hondartza bakartietan
Editen dukete atseden giro.
(Podrán encontrar calma y descanso en tus solitarias playas los párpados azules de las olas doradas y plateadas.)

Portu urrun ezezagunetan duk
Kapitainen hamaika istorio
Entzunen, neskatx liluragarrien
Dastatuko, oi mila amodio!
(En ignotos y lejanos puertos escucharás once historias de capitanes y gozarás mil amores de niñas encantadoras.)

Ea, bada, (oa)uharteetarantz!*
Aska bridak eta ontzira igo,
Heda sentimenduen oihalak,
Bidaiak ziur duela balio.
(Vamos, pues, ¡a las islas!, suelta las bridas y sube al barco, despliega las velas de los sentimientos, estáte seguro que el viaje vale la pena.)

(argitaragabea, 1984)
(inédito, 1986)

(*) las palabras que aparecen con asterisco están corregidas a mano por el autor con tinta negra y letras menudas y muy juntas, por lo que no estamos seguros de haberlas escrito bien.

Nordin Tidafi: 'Sol de mi Tierra' (7)

2007-09-06T06:58:00.000-07:00

Paz al coraje, de las tribus y del Sur.

Paz a la angustia, reconocida al despertar de la maleza.

Paz a la Sangre Nacional, el invierno surgido de las grutas.

Paz al liso fusil, que rompe el cielo de Yorf.

Paz a las noches, llenas de ortigas, gritos y cuchillos.

Paz sobre los oscuros, N'Mancha y los Orés líricos.

Paz sobre el gesto general, resumido por las vidas.

Paz sobre la patria, que asciende en medio de fusiles.

Ellos son el juramento fijado a lo largo de las adelfas.

Nordín Tidafi

(De la antología 'Diwan africano. Poetas de expresión francesa'. Selección, prólogo y notas de Rogelio Martínez Furé. Editorial Arte y Literatura 1988. Palacio del Segundo Cabo O'Reilly número 4, Habana Vieja. Ciudad de La Habana, Cuba)

__________
Literatura contra los racistas

Contra el racismo: Oración y arrepentimiento de un pequeño cristiano

2007-08-21T06:21:00.000-07:00

Señor,
¿por qué has hecho esta mañana
tan gris, tan triste?
¿Acaso porque pequé
anoche?
¿Hasta ese punto estás enfadado,
Señor?

Ni siquiera el arrogante gallo
cantó su kikirikí esta mañana.
Ni aún los pequeños gorriones
abandonaron bajo el techo su nido.

Señor, Señor,
pequé, lo confieso.
Pero no es mía toda la culpa
cuando hundí mi mirada en el fondo de sus ojos.

(Oh, Señor, esos ojos
hubieran podido obligarme a hacer cualquier cosa,
hubieran podido obligarme a comer carne el Veirnes Santo,
hubieran podido obligarme a abandonar mi cruz,
hubieran podido obligarme a faltar al respeto del Santo Padre-el-Papa)

La besé y olvidé la hora del catecismo.
Señor, Señor,
pequé, lo confieso.
Confieso
que encontré las largas trenzas de su negra cabellera
más hermosas que las de la Santa-Virgen-María.

(Oh, Señor, me avergüenzo de mi mismo)

Hazme sufrir el castigo de los pecadores,
no tengas piedad de mi.
Reconozco mi irreparable, mi imperdonable, mi mortal
pecado.

Pero, Señor,
ten piedad de mi tío, que desea una buena cosecha de vino de palma para su dote;
ten piedad de mamá, que necesita una extraordinaria cosecha de maíz y yuca;
ten piedad de esa esmirriada hormiga negra, que carga su pesada cruz de paja.

Señor,
reconozco mi irreparable, mi imperdonable, mi mortal
pecado.
Pero, a ellos, Señor, a todos los que no hicieron nada,

devuélveles ese sol resplandeciente que hace la alegría de sus vidas;
devuélveles ese cielo azul purísimo que les hace embriagarse de amor
y dale a mamá el sol que tanto desea para su cosecha de maíz y yuca.
Pero, a mí, no me dejes vivir
porque falté a la clase de catecismo el domingo.

Emmanuel Bundzeki Dongola

(El poema 'Oración y arrepentimiento de un pequeño cristiano' está tomado del libro 'Diwan africano. Poetas de expresión francesa', de Rogelio Martínez Furé. Editorial Arte y Literatura, La Habana, 1988. Nosotros le hemos puesto signos de puntuación y hemos cambiado algunas palabras. Pocas. Lo demás, es de Rogelio Martínez Furé, incluso su traducción al castellano. Mas, si uno quiere leerlo tal y como venía en el 'Diwan' con que le quite los signos y las mayúsculas, lo tiene logrado)

José Mª Amigo Zamorano: ARTENAVAS 07: Las Navas del Marqués, varios olvidos y un inciso

2007-08-05T14:15:00.001-07:00

Artenavas 07: Las Navas del Marqués, varios olvidos y un inciso

Las Navas del Marqués

En el post anterior hablamos de una visita que hicimos a una exposición de arte contemporáneo que, con el rótulo de Artenavas, comenzó allá por el año 2002, con ínfulas de feria de arte, en Las Navas del Marqués y ha terminado con tan solo 14 expositores. Fue, como acabamos de decir, en la villa abulense de Las Navas del Marqués, villa que está situada casi en la sierra del Guadarrama a pocos kilómetros de El Escorial. Lope de Vega en unos versos decía: “Yacen al pie de Guadarrama helado / Las Navas del Marqués ese es su nombre / donde el florido prado viste un prado / que no hay escarcha o nieve que lo asombre”.

Un pueblo que mas que mirar para Ávila, se inclina hacia Madrid de donde le vienen los forasteros en el verano y el trabajo todo el año. Se hizo tristemente célebre a últimos del pasado año y principios de este, pues el Ayuntamiento del PP (el alcalde y el secretario están imputados) al parecer consintió la tala de 4 o 5.000 pinos cuando ya el Tribunal Superior de Justicia de Castilla y León había prohibido construir, una denominada Ciudad del Golf, en ese sitio que está protegido porque anida la cigüeña negra y otras aves. Ya en años anteriores su castillo (tiene uno llamado Magalia) recibía la visita del que fuera presidente del gobierno de España Felipe González. Y como se viera, por entonces, envuelto en casos de corrupción, algún que otro malicioso dio en llamar al castillo la cueva de Alí Babá.

Por el contrario, por aquí también estuvieron el clásico Lope de Vega y el gran humanista Arias Montano. En el año 1917 se encontraron, veraneando, Dámaso Alonso y Vicente Aleixandre. Se hicieron amigos y Dámaso Alonso inoculó el veneno de la poesía a Vicente Aleixandre. Todos saben el resultado: V. Aleixandre, premio Nobel. También pasaron por él pueblo numerosos personajes, de los cuales destacamos al escritor extremeño Eusebio García Luengo o el director de cine Bardem, en uno de cuyos veranos escribió el guión de una de sus películas más emblemáticas: Calle Mayor.

Varios olvidos

Bien, cuando hicimos esa rápida mirada a Artenavas 07 se nos pasaron por alto, en un primer momento, 3 artistas que exponen en la exposición que membramos: Aute, Canogar y Casañé. Un olvido no intencionado, pero injusto sino lo remediáramos. Es lo que tienen las prisas que son miradas a medias y como dice el refrán: las medias no son buenas ni para las piernas… Olvidarnos de ese Aute, tan famoso… y por tanto de sus círculos concéntricos del dolor que manan lágrimas… ese Canogar, ¡Ah, Canogar! De casta le viene al galgo… sus esculturas de hierro se tienden en el espacio como telas de araña. O ese Casañé, cuyo hierro sale de sus manos adquiriendo blandura algodonosa.

Un inciso sobre José Luis Menéndez

Curioso, que fueran, sobre todo, escultores del hierro, estos herreros modernos del Arte, los que se nos olvidaran ya que su buen hacer, sin desmerecer a los restantes, nos había complacido. Particularmente José Luis Menéndez con sus raíces férreas, sus cabellos de hierro al viento, sus endurecidas entrañas y sus nervios de acero que se hunden en la tierra.

José Luis Menéndez que, al tiempo que trabaja, medita. Y sus meditaciones nos llegan con esas claves metafóricas, esos sms que se van introduciendo en el ordenador de nuestro cerebro. Son el espíritu de su creador, José Luis Menéndez hecho Hombre: fuerte como el hierro. El Hombre, creador del mundo en que vivimos, desafiando a los cielos de donde procede el rayo destructor. El Hombre, con mayúsculas, hecho Mujer que se enfrenta, al tiempo que se ofrece, (recordamos a la mujer del monumento al poeta Curros Enriquez, en La Coruña, quien, con el torso desnudo, desafía al Destino, quizás al Mar Incógnito) decimos se ofrece, porque lo engendra y pare. Esa mujer que desafía los vientos tormentosos de la Vida, con sus cabellos al viento y la mano abierta para seguir sembrando la tierra, sacrificándose, si fuera preciso, en acto heroico de pervivencia de la especie, no en vano el corazón lo tiene a la altura de la vulva y los testículos. Homenaje de José Luis Menéndez a su padre, a su madre, y a él mismo.Una conjunción de barras de hierro, retorcidas, que se engordan y adelgazan para lograr, como un mago, del hierro inerte un acto objetivo de dramatismo.En fin, asi es el Hombre de grandioso. Y lo sabe. Y es consciente de esa elevada estatura capaz de las más grandes hazañas.

Mas, no queda ahí su reflexión, sino que la transforma en meditación dialéctica. Lo decimos porque el Hombre, lo mismo que se eleva a las alturas, se abaja hasta las más criminales acciones: ama y odia: acaricia o hunde a sus semejante con la daga en la más negra noche de muerte: señor, por tanto, de la Vida y de la Muerte: de la Paz y de la Guerra. Así es José Luis Menéndez en sus creaciones: simboliza al Hombre.Sobre el hierro vuelca sus reflexiones, sus inquietudes más profundas, porque le parece la materia más apropiada: permanente y degradable o caduca: hueso, carne y vísceras: igual que José Luis Menéndez como individuo: podrá pervivir en el recuerdo de las generaciones futuras, enraizarse; o como las raíces hundirse en el polvo y desaparecer: es la caducidad: el final de todo ser vivo: volverse elemento químico: hacerse Nada creadora para seguir alimentando la Vida en las futurad generaciones.

Eso significan sus esculturas de hierro hechas raíces, convertidas en cabellos, transformadas en huesos y vísceras. Es el Hombre: fuerte como sus huesos, débil como su carne y sus finas hebras de pelo.

Aunque, tal vez, este artista, al que no conocemos de nada, no haya pensado jamás en estas cosas, ni haya visto nunca el monumento a Curros Enriquez. También podría ser. Sin embargo, nos gusta verlo así... Qué se le va a hacer.

José Mª Amigo Zamorano: ARTENAVAS 07: Una Exposición Venida a Menos

2007-08-02T15:23:00.000-07:00

Cuadro de Aute en Artenavas

El 19 de julio se inauguró la sexta edición de Artenavas. Con este nombre se conoce a una exposición de artes plásticas que la villa de Las Navas del Marqués programa como una de sus actividades culturales de verano. El evento comenzó en el año 2002 con cerca de 80 artistas ¡casi na! Y amplia publicidad en prensa, radio y televisión y ha ido reduciendo sus participantes de año en año, como si en su camino, en vez de fortalecerse, se hubiera ido debilitando, adelgazándose de tal modo hasta quedar en puro hueso. Tal es así que el pasado año y este son solo 14 los creadores que se han presentado. Son los siguientes: Luis Eduardo Aute, Diego Canogar, Albert Casañé, Luis Castelo, Santiago Costales, Gabriel Fuertes, Alvar Haro, Evelyn Hellenschmidt, Ángeles Mauriño, José Luis Menéndez, Bruno Mezcua, Eduard Resbier, Faustino Ruiz de la Peña y Jorge Varas. La edad de estos artistas oscila entre 40 y 50 años; y solo uno, el más conocido de todos ellos por otros menesteres artísticos, Luis Eduardo Aute, pasa de los sesenta.

Sería legítimo preguntarse que ¿a qué obedece este adelgazamiento, esta escuchimización numérica? Y lo sería porque no lo sabemos. Como no sabemos cuál era el fin que se quería conseguir. Qué objetivos se marcaron. Como tampoco sabemos qué impulso inicial llevó a los dirigentes del Ayuntamiento a montar una exposición de tal magnitud. Decir que nos extraña esto sería mentir, dado el continuo oscurantismo de sus decisiones a que nos tienen acostumbrados los jefes consistoriales del PP navero...
"No lo sabemos", se refiere a mi: yo no lo sé. Y, a mi, me parecen "oscurantistas", cuando no se hace un debate al viento dándole toda la publicidad posible, con luz y taquígrafos como se dice ahora. Eso creo yo que es Democracia en la que todos pueden opinar. No en vano "Democracia" significa "Gobierno del Pueblo". Y como creo que no se ha dado pues... en ese sentido iba lo de "No lo sabemos". Un plural muy particular: el mío. Y que nadie se apunte que me borro, como decía Unamuno.Bromas y plurales aparte... Decíamos más arriba que los expositores de Artenavas 07 son gente madura. Su experiencia, es de suponer, está garantizada por una vida de trabajo a lo largo de esos años, por numerosas exposiciones, y premiada con diversos galardones. Aunque, pienso yo, no están, por la edad, en la mejor posición para transmitirnos, con frescura, los nuevos ideales del arte. Tienen ya callos en sus manos. El tierno colorido de lo que a la Humanidad le inquieta en este momento se logra con carne más fresca. Lo decimos porque el hombre, como persona, individual e intransferible, se hace en la niñez. Y esa, a todos ellos, les queda muy lejos. Se sabe que es, en esa etapa de la vida, cuando se van cristalizando los caracteres que luego paren al artista. Un ejemplo de ello está en uno de los artistas que exponen, Luis Castelo, sus dos obras son: las fotos de un ornitorrinco y una rata. Este expositor nació en Barruelo de Santullán, Palencia, 1961. De niño sus padres lo trasladaron a Madrid. Se interesó por la naturaleza desde su infancia. Su padre, taxidermista de profesión y cazador de afición, le pone en contacto con el campo y los animales. Entablará relación con los que serán más tarde notables biólogos, le encargarán capturas de especímenes diversos para sus investigaciones en el Museo de Ciencias Naturales de Madrid. Aquello le permitió conocer desde muy temprana edad animales poco conocidos por otros niños de ciudad: lagartos ocelados, tritones, serpientes, eslizones o ranas de San Antonio. De ahí, de su niñez, le vino su inclinación hacia los animales. Se hizo en la niñez. Y allí quedó. Todo lo demás tiene esa impronta. Esto no quiere menospreciar su valía en el manejo de la fotografía; que además utiliza la técnica que llaman digitográfica y que según la revista Diorama es grabar con luz en soporte magnético/binario.
Y como hemos nombrado a este hijo de taxidermista para comprobar que el artista se hace en su niñez, a los demás les pasa igual. Escribiremos algunas cosas de cada uno de ellos: Canogar, ¡ah, Canogar! de casta le viene al galgo: sus esculturas de hierro son airosas, geométricas.Las cabezas, bien modeladas, un poco frías, de Santiago Costales están expuestas en el otro recinto, en Los Toriles; allí también expone, el escultor Jorge Varas, quien parece alumbrar con sus almas de aluminio a los tristes navegantes. El grueso de artistas, doce, muestran sus obras en el convento de Santo Domingo y San Pablo en periodo de restauración: así, Gabriel Fuertes, quien ha enviado varias de sus construcciones, un tanto insólitas, surrealistas diríamos; porque él dice que quiere abrir puertas, sin dar soluciones, vale; y Alvar Haro es un gran cromatista, sus dos cuadros así lo atestiguan; una veterana de Artenavas es la alemana Evelyn Hellenschmidt, quien, como en otras ocasiones, trabaja el hierro con mimo, con primor, casi con exquisitez, colocando siempre al hombre en el centro, pero pequeñajo, como acojonado ante lo que él mismo ha construido; cuadros con estructura arquitectónica, como un arquitecto los planos de viviendas, asi son los cuadros que expone Ángeles Mauriño; de José Luis Menéndez, como de la artista alemana, se puede decir que ya es viejo en esta actividad cultural navera, y que trabaja el hierro a las mil maravilla transformándolo en raíces que se adhieren a la tierra o se elevan al cielo como cabellos agitados por el viento o se convierten en vísceras, costillas…; en el catálogo aparece, hay que decirlo, una escultura que no es la expuesta; de Bruno Mezcua dice el catálogo: "Llegué a una ciudad desierta..." y desde luego la casa está desconchada y sucia, triste, como vuelta en sí misma, aislada, miserable, puede ser un reflejo de esos barrios misérrimos que pululan por los arrabales de las grandes ciudades, o eso hemos querido intuir; otro artista influido por la fotografía es Eduard Resbier, cuyos dos cuadros, muy logrados, son: uno, la superficie del mar y el otro un paisaje de negrura azulada, en la que aparecen como luces alo lejos; Faustino Ruiz de la Peña es el individualismo hecho pintura descoyuntada, cuadros en el cuadro, sin relación aparente… parecen influidos por el cine y el pop americano, hasta se ve un sombrero vaquero del lejano oeste.

CONCLUSIÓN:

a la exposición, aunque diminuta, escuchimizada, podría valer más en otro escenario; la come el convento con tanta piedra para tan poca obra; se la traga; luego, en Los Toriles, las esculturas no destacan apenas del color del fondo, por lo que pasan desapercibidas, como si estuvieran agazapadas, mimetizadas, como los animales en el campo cuando se agazapan para defenderse. Pero aquí su defensa sería que resaltaran. Y finalmente, no vemos que el artista, que dicen que es muy sensible a lo que ocurre a su alrededor, trate temas para la reflexión del público: la emigración y su drama de muerte en el mar, o su tristeza en un medio hostil, la guerra (recordamos ahora a Goya y Picasso, por ejemplo), el racismo, el paro, la falta de viviendas para los jóvenes, los bajos salarios, la homosexualidad, la censura, el terrorismo y sus víctimas... En fin, que no se comprometen con temas de nuestro tiempo.

Iswe Letu: Tengo una vaca lechera

2007-07-30T09:42:00.000-07:00

Cantemos: Tengo una vaca lechera, no es una vaca culaquiera, me da leche merengada, hay que vaca tan salada...

Ezequiel Martínez Estrada: Desterremos

2007-07-27T03:02:00.000-07:00

Desterremos, hermanos, el hábito maligno
de ser superficiales y de adorar las formas,
e indaguemos la esencia bajo la piel del signo,
que el signo da las leyes y la esencia las normas.

E. M. Estrada

Bartolomé José Gallego: Blanca Flor

2007-07-26T08:59:00.000-07:00

Otro día, a la alborada,

me cantará esta canción:

"¿Dónde estás, la blanca niña,

blanco de mi corazón?"

En laud con cuerdas de oro

y de regalado son,

que de par en par me abriera

las puertas del corazón.

Bartolomé José Gallego

(Blanca Flor)

Haiku

2007-07-24T04:45:00.000-07:00

Olor grasiento
sobre una planta acuática
entrañas de carpa.

Matsuo Basho

Iswe Letu: Frasecillas

2007-07-20T13:42:00.000-07:00

Yunques de la carne
sombría
aguantando como los otros.

Iswe Letu: Acercándose al haiku

2007-07-20T13:38:00.000-07:00

Pájaros cantores en el fondo
de un cielo embadurnado
de balas trazadoras.

José Mª Amigo Zamorano: Ejemplos Ruborosos

2007-06-28T08:34:00.001-07:00

Los ojos mas que las cabezas habían seguido el ir y venir de las modelos por la pasarela y sin querer, involuntariamente, se miraban.

Cerraron sus bocas al verse en los otros como en un espejo: Eran los vencedores escondiendo la podredumbre de sus fauces.

Las úlceras purulentas traicionaban las sonrisas de sus labios apretados. Esperaban impacientes: le tocaba el turno a la rojiza muñeca de uña de plastilina.

Mas que pintada se había embadurnado toda ella. Se miró en el espejo del camerino:

--Parezco un adefesio -dijo avergonzada sin poder contener su rabia.

Sonó el timbre y salió la garra encarnada a exhibirse. Fue muy aplaudida. Tenía que demostrar su fortaleza. Manifestación que era parte de su trabajo y, por qué no, de su ser interior.

Inició una uñarada brujeril a la dama gorda, y con cara amarillenta llena de verrugas como híspida cucurbitácea, que estaba situada en la primera fila.

Pero la señora le ganó por la mano hincándole las suyas llevando parte de la plastilina en ellas; y, no contenta con esto, le pegó un empujón a la muñeca que la tiró escaleras abajo rebotando en los peldaños de la escalinata, a carcajada limpiamente sucia, por parte de los expectantes vencedores, hasta quedar caída en posición vergonzosa.

La podre les caía de sus bocas abiertas salpicándose unos a otros. Se les cayó la vergüenza con el hilo de baba.

Sangró carmín la muñeca por el dedo fofo y hueco. Vuelta al camerino llorando dejó huella de su enfado clavando un feroz e impotente manchón de oropel sobre el diamante puro de sangre embadurnado. Era clara, nítida, la diferencia de color. Se le rompió el dedo en el intento y fue inmediatamente despedida.

--Te cae bien, por estúpida -descubrió enrojeciendo delante del espejo.

--Es el rosicler, oriflama que cabalga en el viento a lomos del gran teatro trágico y grotesco del mundo, un poderoso dios omnipresente, espejo y reflejo, al parecer, invencible... -continuó.

--¿Grandioso o mezquino? -alguien preguntó muy interesado:

--Nunca de aquellos que fueron carne ni pescado, "ni agradables a Dios, ni a sus contrarios esos que no estuvieron nunca vivos" -responde uno muy épico.

--Enrojece su faz con la envidiosa uña; o dulcifica su semblante riéndose del sanguinolento carmín de la muñeca -intervino el maestro.

--Fortalece o endurece su ser con el abismo o el espanto, con el atroz asesinato o la salvaje violación -especuló el rebelde, violentamente y con indisimuladas ganas de tener una bomba en sus manos y no de adorno.

--No esconde, cobarde, su agreste y ultriz naturaleza, invita con sencillez al movimiento para quebrar los espejos oscuros por donde asoma el asco y mellar o torcer los cuchillos en los que brilla el odio -fue el comentario final del objetivo; si bien, pensando, nada mas pronunciadas, que, quizás, las últimas palabras no fueran, mas que una solemne y hermosa bobada.

--Ejem: un pimpollo, si, pero estúpido.

Empero... ¿qué le iba hacer si ya las había pronunciado?...

CONCLUSIÓN

Hay que reconocer el rosicler del tiempo. Odio y uña, muñeca y asco, etcétera, son su elemento o príapo engendrador: (su primera materia procesada): indicio de su fina y firme distinción entre (es un ejemplo), por ejemplo: diamante y oropel, sangre y carmín.

Es un logro y hay que estar orgulloso del fruto conseguido.
Sea así hasta la muerte, amén.

Mark Strand: Es imposible

2007-06-26T11:50:00.000-07:00

Es imposible
vivir con esta
tosca mano que yace
sobre la mesa.

¡Pronto! ¡Córtala!
Pícala
y arrójala
al océano.
Con tiempo, con esperanza
y sus intrincadas maniobras
otra mano va a surgir,
pura, transparente como el vidrio,
y se soldará a mi brazo.

Mark Strand

Iswe Letu: Haikus a mi modo

2007-06-22T10:54:00.000-07:00

En la bruma de los pueblos lejanos
lanzaron flechas encendidas.
Terror nazional. Chovinistas en acción.

Rubén Darío: A Goya

2007-06-12T11:08:00.000-07:00

Tu pincel asombra, hechiza,
ya en sus claros electriza,
ya en sus sombras sinfoniza;

con las manolas amables,
los reyes, los miserables,
o los cristos lamentables.

Rubén Darío

Robert Mezey: Coplas

2007-05-29T12:17:00.000-07:00

Robert Mezey

La fruta está disparatadamente henchida de dulzura

y llegan por ciento las moscas.

Robert Mezey

Iswe Letu: Valientes

2007-05-24T05:31:00.000-07:00

Es lo que una tarde, ilusión de una bodega, nos contaron las ráfagas del viento en las tascas del exilio:

Unos se rinden y de esos... ni se habla; otros... se resisten; permaneciendo siempre presentes en la memoria nuestra

Se resisten a llenar con ecos, el sitio vacío del amor; algunas de las cosas de este mundo, dicen, son vanas y mas falsas que reata de mulas: escuela de lisonjas y de engaños.

Sus corazones libres no pueden responder con ecos al canto, amoroso y virginal, de los pájaros del alba: le parece un ultraje.

Tienen rotas las paces, deshechos sus amores y caminarán en soledad hasta encontrar un bosque ameno donde cobijarse...

Principio, no obstante, de migraciones, navegando muchas veces, viento en popa de naufragios, hacia las bodegas del exilio.

Citas africanas

2007-05-18T05:40:00.000-07:00

La tumba es fría para los padres que tienen hijos sin coraje.

_____

La noche que llegó es negra:

hay que marchar sin ruido.

Alfa Ibrahin Sow

Birago Ismael Diop: Encantamiento

2007-05-17T08:23:00.000-07:00

Encantamiento

Abre a la Sombra del Hombre

abre, ábrele a mi doble...

Abre a la Sombra del Hombre

que va hacia lo Desconocido

dejando solo en el Sueño

el cuerpo inerte y desnudo.

Abre a la Sombra del Hombre

abre, ábrele a mi doble...

Abre, ábrele a mi doble

los senderos espinosos,

por el día oscuros caminos,

por la noche, tan luminosos.

Abre a la Sombra del Hombre,

abre, ábrele a mi doble...

Mi doble vendrá a decir

todo lo que habrá visto

a las puertas del Imperio

de donde los muertos vinieron.

Abre a la Sombra del Hombre

abre, ábrele a mi doble...

Birago I. Diop

__________

Poesía contra el racismo

Literatura Contra el Racismo: Mojammed Jáir-Eddin

2007-05-15T11:31:00.000-07:00

'... perdida
un perro que ya no ve ni huellas ni caminos
y sin embargo la calle sube hacia la ventana
trae de nuevo una
miseria
de la que hago
de la que harán ustedes
la única certeza...

__________

... el poeta eres tú
tu que te
alimentas
de la nostalgia del futuro...

__________

'el río repite la sed y el hambre
de la mujer que pare cólicos
encima de un corán depuesto hez agusanada
en la esclusa de mi fuga'.

Mojammed Jáir-Eddin
(poeta tunecino)

Aimé Cesaire: Es seguro

2007-05-13T13:01:00.000-07:00

El Eco

Literatura Contra el Racismo:

Es seguro que va a morir el Rebelde. Oh no habrá siquiera un emblema negro una salva de cañón ningún ceremonial. Todo será muy simple será algo que en el orden evidente no desplazará nada, pero que hará que los corales en el fondo del mar los pájaros en el fondo del cielo las estrellas en el fondo de los ojos de las mujeres se estremecerán durante el tiempo de una lágrima o de un batir de párpado.

Aimé Césaire

('Y los perros callaban')

Rabearivelo

2007-05-11T05:57:00.000-07:00

'Oh, lamba, que he abandonado
pero que me envolverá al fin,
en el silencio de la tierra
de donde brotará el impulso de la yerbas'

Jean-Joseph Rabearivelo

José Hernández: Martín Fierro

2007-05-10T13:43:00.000-07:00

Dende chico se parece
al arbolito que crece
desamparao en la loma.
Le echan la agua del bautismo
aquel que nació en la selva;
"Busca madre que te envuelva",
le dice el flaire y lo larga.
Y dentra a cruzar el mundo
como burro con la carga.

Martín Fierro de José Hernández

José Mª Amigo Zamorano: Luces y Sombras

2007-05-06T10:36:00.000-07:00

Luces y sombras

No entraba con buen pie en Hervás. La pesadilla le había dejado anonadado, desconcertado y con un horrible ardor de estomago que le provocó nauseas y un humor de mil diablos.

La caminata hasta el hotel no disminuyó su disgusto.

Se quedó mirando el edificio de cuatro plantas, moderno, mas ancho que alto, que se le aparecía ante él del otro lado de la acera.

-- De modo que esto es el "Hostal Sinagoga"-- murmuró defraudado agriándosele un poco mas el estómago y el temperamento.

Nada tenía contra el establecimiento, simplemente esperaba encontrar en Hervás, villa famosísima de la provincia de Cáceres, otro estilo; no sabría decir cual, pero algo de mayor raigambre: una bocanada de historia añeja, por ejemplo.

-- Razón de mas para largarme cagando hostias a Nueva York - musitó cabreado.

No tenía que haber ido a aquel pueblo. Pero se lo había prometido.

-- Pregunta en el hotel cuando llegues. No se te olvide. - había insistido con ese "tierno" "hechizo" de las hembras judías.

Atravesó la calzada y penetró en el hotel, con la acerba remembranza de la pesadilla guerrera.

-- ¿Me atiende, por favor? Quisiera una habitación.

El empleado del hotel "Sinagoga" alzó la vista contemplando delante de sus ojos un rostro ceñudo, de piel blanca casi amarillenta, negra barba y con cicatrices en la cabeza.

-- Si señor; ¿la desea con vista a la sierra?

-- ¿Con vistas a la sierra?... está bien -- y mostrando el carné dijo -- Me llamo León Saldaviel Anqaua. ¿Podría decirme si he recibido carta a mi nombre?.

Se dio la vuelta el ujier y tras mirar la correspondencia colocada en un casillero contestó moviendo negativamente la cabeza.

-- ¡Oiga! ¿Es Ud. judío?... sino es una impertinencia, claro.

-- ¿En qué se me nota? ¿En mis corvas, ganchudas y afiladas narices? -- contestó preguntando de mal talante.

-- No se ponga así: no he querido molestarle.

El recepcionista le pidió perdón; luego alargándole la mano, muy serio, le entregó las llaves indicándole la ubicación exacta de la habitación para quedarse luego mudo y avergonzado.

Mientras subía las escaleras oye como el ujier dice a alguien "¡Qué carácter!" y el otro, quien fuera, pregunta "¿Ha dicho Saldaviel Anqaua?"; "Si, eso ha dicho".

Abrió la puerta del apartamento. La luz penetraba a raudales por las ventanas lo que le hizo cerrar un momento los ojos. Al fondo, tras los cristales, efectivamente, la sierra se perfilaba con sus picachos agrios y rebeldes como su temperamento. Apartó la vista de los ventanales. No estaba especialmente sensibilizado para arrobarse con la contemplación serrana. Sara había olvidado la promesa de escribirle.

Se mesó las barbas y cabellos con rabia y se tumbó en la cama todo lo largo que era.

Cerró los ojos.

El cansancio, a pesar del disgusto, le empuja poco a poco en brazos de Morfeo con el recuerdo de su prima y todo: el tren se alejaba de la estación parisina; la figura de Sara se empequeñecía despidiéndolo con el balanceo de su brazo en alto; y cuanto mas pequeña se hacía mas aumentaba la entrañable significación de su comportamiento abnegado: ha llevado su recuerdo, todos los días y todas las horas desde que saliera de París.

Y con sentimientos contrapuestos: si unas veces la ternura le invadía durante horas, otras le venía a torturar su torpe y grosero comportamiento con ella; así por ejemplo: en la estación no pudo por menos de abrazarla produciendo el indignado enrojecimiento de su rostro; fue un impulso puro, lo juraba, de espontaneo agradecimiento que no pudo contener, se lo repetía una y otra vez, ante la "doliente", "peculiar ternura" que irradiaba de su faz y que "hechizó su corazón"; fue muy torpe, lo reconocía, pero no en vano cuidó de él limpiando vómitos, cambiando vendas, limpiándole la pus de las heridas ...

Iswe Letu: Gure 1 y 2

2007-04-27T08:51:00.000-07:00

Gure 1

Yo, tú,
nosotros,
nosotras
y vosotros
o vosotras,
somos
la misma
persona,
contándonos
la misma pena,
inútilmente,
como contamos
las estrellas.

Gure 2

Sin embargo,
torcemos
los versos
a la esperanza.

Es, dicen,
lo último
que se pierde
antes
de la muerte.

Después,
no se pierde
nada.

Rabearivelo: Floresta

2007-04-26T03:29:00.000-07:00

ALTA FORESTA

No vengo a saquear los frutos
que tú en tus cimas imposibles brindas
al pueblo de los astros, la tribu de los vientos;
menos a arrancar tus flores, que nunca he visto,
por vestir o esconder acaso, vergüenza que ignoro alguna,
yo, hijo de las áridas colinas.

Pero me he acordado de pronto en mi último sueño
que estaba amarrada todavía con lianas de noche
la vieja piragua de las fábulas
que cada día mi infancia transportaba
de orillas nocturnas a orillas del alba,
del cabo de la luna al promontorio del día.

Remándola vengo, aquí a tu centro, vegetal montaña.
A interrogar he venido tu silencio absoluto,
por saber el lugar donde brotan los vientos
antes de abrir las alas, después manchadas,
manchadas por la hebra inmensa del desierto
y las trampas de villas habitadas.

¿Qué oigo yo, qué veo, oh alta foresta?
Sonidos perdidos que confluyen y se pierden de nuevo
como ríos subterráneos
cruzados por enormes aves ciegas
que se lleva la corriente apresurada
a enterrarlas en el cieno.

Es tu respirar, tu respirar profundo
y ya penoso como aquel del viejo
que remonta la cuesta del recuerdo
mientras baja la pendiente de sus días por cesar.
Tu respirar, y el de las aves incontables,
y el de las ramas pacidas por todo un mundo de apocalipsis.

Mas ¿qué puedo ver yo en tu noche sin color,
en tu noche más eterna que la muerte de los probos
y la vida de los míseros,
oh caverna de follaje con un extremo acaso al borde de los mares
y otro en el abismo del horizonte,
oh tú, semejante a un arco iris entre dos continentes?

No veré sino el sol que se debate—jabalí alanceado en los bosques del azur—,
jabalí de luz atrapado en las redes poderosas
que tú tiendes entre los frutos maduros y las flores perdurables,
allá arriba, allá abajo, en el límite extremo
donde el genio de la tierra y la fuerza del árbol pueden reencontrarse.
Más tarde, sin embargo, cuando días incontables
cual tus hojas sucesivas hayan caído ya en la eternidad
y las séptuples noches tupido siete veces —más— la noche de los tiempos,
mientras pueda recoger en flor amaneceres
en la copa del tallo cercenado de ocasos,
guardaré el recuerdo siempre de tu silencio y claridad extraños.

Serán como guijarros arrojados a la arena
que un viejo marinero recupera
y se lleva a casa, y allí los pone junto a la concha
de una prao en miniatura
comprada en isla lejana que sólo el sueño habita,
mas con cabañas orillando el mar.

Serán más bien bolas de ébano,
de madera de rosa u otra esencia preciosa
que pondré sobre mi mesa
donde tu recuerdo las esculpa paciente
para hacer fetiches con ojos de vidrio,
fetiches silenciosos en medio de mis libros.

(Extraído del blog 'Africa _ log. Blog de literatura africana')
Ya teníamos otra traducción del mismo poema

Rabearivelo: Las tres aves

2007-04-26T03:23:00.000-07:00

De hierro el ave, la de acero

habiendo lacerado las nubes de la aurora

y ansiado estrellas

más allá del día

desciende arrepentida

a artificial guarida.

De carne el ave, la de plumas,

que labra un túnel en el viento

por llegar hasta la luna vista en sueño

entre espesuras,

cae, cuando cae la tarde,

a laberinto de follaje.

Y esa otra inmaterial, ésa,

que al guardián del cráneo hechiza

con su canto balbuciente,

alas resonantes abre luego

y por hacerse eterna nuevamente

a pacificar va los espacios.

(Tomado del blog 'Africa _ log. Blog de literatura africana')

Rabearivelo: Cebú

2007-04-26T03:17:00.000-07:00

CEBÚ

Cupular cual las urbes de Imerina
ostensibles allá en las colinas
o talladas a piel de roca;
con giba igual a los hastiales
que esculpe sobre el suelo la luna,
ved al toro potente y púrpura
del color de su sangre.

Ha bebido en los bordes de los ríos,
pacido de los cáctus y las lilas;
vedlo ahí yacer frente a la yuca
ahíto aún del perfume de la tierra,
y delante de las pajas arroceras
que a sol y a sombra hieden violentas.

La tarde lo ha cavado todo
y ya no queda horizonte.
El toro ve un desierto que se extiende
hasta fronteras de la noche.
Son sus cuernos un creciente
que asciende.

Desierto, desierto,
desierto frente al toro potente
extraviado con la tarde
en el reino del silencio,
¿qué evocas tú en tu duermevela?
¿Esos otros sin corcova
que son rojos como el polvo
que su tránsito eleva,
dueños de despobladas tierras?
¿O sus ancestros, que cebaban los labriegos
y llevaban a las villas con jaeces frutales,
en holocausto para el Rey?

Brinca, muge,
él, que morirá sin gloria,
luego dormita de nuevo, aguarda,
siendo del paisaje la joroba.

(Traducción tomada del blog 'Africa_log. Blog de literatura africana')

Iswe Letu: Te aguija

2007-04-25T11:24:00.000-07:00

Kafka
¡Corre, adelanta,
que el tiempo
ni te aguarda,
ni te espera!

Una desazón te aguija,
te acañaverea.
¡Corre,
que té quedas

sin tiempo
con tu aflicción menuda
a cuestas!

Y Él te alcanza,
te aventaja,
te abandona
y desampara.
Te deja,
despiadado,
en la soledad más sola,
donde no hay
ni viento ni veredas.

¡Corre, trota,
que el tiempo
no te espera!

Y te aguija
y te acañaverea.

Alberti: Pradoluengo

2007-04-24T11:23:00.000-07:00

Los gallos. Ya cantan.
¡Vamos! La alborada

Aguas de río,
que no de mar,
aún tenemos que pasar.

Ya cantan los gallos.
La alborada. ¡Vaamos!

Rafael Alberti

Rosalía de Castro: Follas Novas

2007-04-23T03:47:00.000-07:00

'...

que al contemplar, en las alboradas frescas

del mes de mayo, las sonrosadas luces

que alegres siempre a visitarle vienen

no diga: "¡Así cuando yo muera, pudiera

dormir en paz en este jardín florido

cerca del mar... del cementerio lejos!..."

¡Que tu no escuchas jamás! ¡Oh, Moore!

lloros amargos, quejumbrosos rezos..."

Rosalía de Castro

(En la tumba del general inglés sir John Moore)

Jon Andoni Goikoetxea: Poema de título secreto

2007-04-20T03:55:00.000-07:00

Poema de título secreto

de Jon Andoni Goikoetxea

El hombre en la barrriga del dragón

pegando puñetazos contra el ácido clorídrico.

El hombre retorciéndose con dolor de inteligencia

porque los microbios ordenan la parálisis.

Al hombre se le prohibe serlo.

Al hombre le arrastran con violencia.

Se quiere matarle antes que sea.

Se quiere atornillarle a uans placas de tungsteno.

Se le quiere maltratar el aliento.

Se le quiere corromper el ideal.

Se le ordena bailar con la muerte

por capricho de una noche de vino.

Se le ordena patinar sobre el infierno

como exponente de ideal de alucinado.

Contempla cómo mueven las manos con amistad de garra,

cómo llevan las malicias más allá de donde llega,

cómo corren las persianas para no ver,

cómo quieren cambiar de la noche a la mañana

todas las puertas de todas las casas de todas las ciudades.

Se trata de la noche en el espacio concentrada.

Se trata de la sábana ennegrecida por el uso.

Se trata de la piedad cínicamente expuesta.

Se trata de la escopeta persiguiendo al gorrión.

Las nubes puestas en la mano de la fiera

escupen a 100 grador para pintar pieles de cangrejo.

Las narices echan sangre

esperando disminuir una tensión innecesaria.

Las tardes vierten su interés al pasado y al futuro.

La infraselva debiera sucumbir.

Pero sigue caminando

mientras se anhela su mortal choque contra el muro de la paz.

Jon Andoni Goikoetxea

PAZ DÍEZ-TABOADA: 'Invitación al Viaje'

2007-04-19T02:34:00.000-07:00

Invitación al Viaje

por Paz Díaz-Taboada

Tal y como están las cosas a primeros meses del nuevo siglo, parece que lo mejor y casi lo único sensato que se puede hacer es emprender un viaje. Pero, en vista de lo ppeligroso del tránsito en la carretera y del alterado ánimo de los pilotos, mejor será irse en épico barco o en el romántico tren que en los modernos coche o avión. Y aunque, de una forma u otra, tampoco es muy probable que regresemos en condiciones óptimas, siempre nos quedará el consuelo de decir '¡que nos quiten los bailado¡'.

De viaje. Hay que irse de viaje, y el literario es el mejor y el menos arriesgado, si, como debemos hacer por salud mental y lingüística, sólo nos proponemos leer obras de calidad garantizada, dejando de lado amañados premios e interesada propaganda editorial y/o periodística. Pues, en cualquiera de sus manifestaciones, y tanto para quien la escribe como para quien se apresta a la deliciosa aventura de leer, en literatura todo es viaje.

En primer lugar, porque quizá sea el viaje uno de los más antiguos y potentes símbolos literarios; y, desde luego, de viajes y de viajeros está cruzada y poblada toda la literatura: el del hitita Gilgamesh en busca de la inmortalidad, el del hindú Rama a recuperar a su esposa Sita de las garras del demonio Ravana; el de Orfeo al Hades -el inferus o casa de los muertos- también en busca de su esposa Eurídice; el de Ulises de regreso a Ítaca, en donde le esperan su fiel Penélope y su hijo Telémaco, o el del hebreo Moisés, guía de su pueblo en la larga travesía del desierto, para poder llegar algún día a Canaán, la tierra prometida... Y Ruiz Díaz, el castellano desterrado, batallando por adustas tierras y en busca de su honra, o el manchego Caballero de la Triste Figura en busca de felones y malandrines con los que medir su lanza y su ideal, hasta ser derrotado en Barcelona...

Fueron los románticos los que nos enseñaron a escapar; pues ellos, que inventaron el viaje de placer y el turismo, devanaron toda la madeja de su literatura en los más variados hilos viajeros: viaje a tierras exóticas o a las más recónditas del propio país, a donde se mantengan incólumes las viejas tradiciones y las castizas costumbres; viaje al pasado histórico o legendario, o al misterioso futuro inexplicable; viaje al interior de uno mismo, al mundo de sueños y en sueños, o al misterio de la tumba y de la muerte, al Más Allá... Viajes, viajes, viajes...

La invitación al viaje es un viejo tema literario que, claro está, tomó nuevo auge en el romantiscismo y que el simbolismo y escuelas posteriores heredaron. La puesta en boga se debió a Johan Wolfgang Goethe, que, en su novela Los años de aprendizaje de Wilhelm Meister (1795), incluyó una balada que, desgajada de la obra, pronto fue traducida al francés y popularizada como 'La chanson de Mignon':

'-¿conoces el país do medra el limonero

y doradas naranjas bajo la parra brillan?

Del cielo azul un leve céfiro se desprende;

plácido el arrayán y altivo el laurel vibran.

¿Conoces el país?, dime. 'Oh, si, allá

contigo, amado mío, quisiera yo volar...

A esta balada aludió el poeta francés Théophile Gautier en Albertus ou l'âme et le peché, légende théologique (1833), poema lúgubre en el que, dirigiéndose a un 'pintor poeta', trata de hacerle olvidar

'ese país encantado del que la Mignon de Goethe,

estremecida, se acuerda, y le habla a su Wilhelm;

ese país del sol en donde los limones maduran,

en donde nuevos jazmines continuamente se expanden...;

así que, como dice explícitamente, es necesario trocar 'Nápoles por Amsterdam...'.

Tanto en 'L'invitation au voyage', poema LIII de Les fleurs du mal (1857), dedicado quizá a su amante Marie Dubran -aunque la más célebre fue la mulata Jeanne Duval-, como en el XVIII y homónimo de los Petits poëmes en prose (1857-1967), Baudelaire siguió fielmente el consejo que su admirado Gautier le daba al 'pintor y poeta'; y olvidó las soleadas tierras sureñas del limonero y del naranjo por las nórdicas y brumosas flamencas. Como el mismo dijo en el prólogo de esta obra, dirigido a su amigo el editor Arsène Houssaye, la idea de componerle le asaltó hojeando Gaspar de la Nuit (1842) de Aloysius Bertrand, desconocido entonces y hoy olvidado, del que yo traté en el número 7 de 'Caminar Conociendo' recordándolo como el creador absoluto del 'poema en prosa'; y alguno de ellos son estampas flamencas que, en su ambiente interior, de ardenada domesticidad burguesa, o en los paisajes, como vistos desde una ventana, evocan las viejas 'tablas'.

Así, aunque apenas nada de ambas obras baudelarianas guarda semenjanza con la del malogrado borgañón, sin embargo, en país al que Baudelaire invitaba a su amada no es ya uno de los ribereños del Mediterráneo, con los que soñaba la Mignon goethiana, sino la nórdica y opulenta Holanda de 'soles mojados' y 'cielos brumosos', en cuyos canales se balancean navíos que vienen del confín del mundo con sus ricas mercaderías, en donde el sol poniente reviste ciudad, campo y agua con las tonalidades del oro y el jacinto, y en cuyas estancias de adornados techos, antiguos y lustrosos muebles, flores exóticas de sensuales aromas y profundos espejos, crean un ambiente en que

'todo es orden, beldad

lujo, calma y voluptuosidad'.

Como a su amada Marie, también a nosotros nos invita el poeta a viajar a este 'pays de Cocagne' -tierra fabulosa-, que puede ser considerado como 'el Oriente de Occidente, la China de Europa', porque en él -dice- 'la felicidad está unida al silencio'. A esta tierra, que no es la Holanda de los mapas, la poéticamente trascendida en donde Baudelaire encontró sus simbólicos 'tulipán negro y dalia azul'..., a este país, a este ámbito merece la pena acompañar en su viaje al primer gran simbolista, en estos tiempos de angustiosa ansiedad y vacua precipitación, porque allí 'las horas, más lentas, contienen más pensamientos' y 'los relojes tocan a dicha con una profunda y significativa solemnidad'.

Paz Díez-Taboada, profesora y poetisa

DE LAS PÁGINAS 6-7 DE LA REVISTA 'CAMINAR CONOCIENDO', NÚMERO 8 DE JULIO DEL AÑO 2.000

PÁGINAS ILUSTRADAS CON UN CUADRO DEL PINTOR IRANI HOSSEIN MAHJOUBI

Aquí la ilustraremos con unos caballos al galope, pues en el cuadro del pintor Hossein Mahjoubi aparecen caballos en galopada en un paisaje paradisíaco

Chester Himes: 'Un Ciego con una Pistola'

2007-04-18T10:49:00.000-07:00

Chester Himes

'... y por último pensé que toda violencia desorganizada

es como un ciego con una pistola'

Chester Himes

PAZ DÍEZ-TABOADA: 'Invitación al Viaje'

2007-04-18T07:03:00.000-07:00

Invitación al Viaje

de Paz Díaz-Taboada

Acompáñame, ven. Por el camino
encontraremos perros y cristales,
semáforos en rojo y, cerradas, las verjas
sobre jardines secos, en que la arena ahoga
los linderos bordados de flores humilladas.

Pero no importa. Ven. Encontraremos
rostros adustos, dientes como garras,
violentos gestos y feroces gritos...
Con manotazos bruscos tratarán de alcanzarnos.
Siempre juntos, tú y yo seguiremos la ruta,
sonrosada y alegre, que no marcan los mapas
sobre el gris del asfalto. A cada instante
nos propondrá el deseo de un alto vuelo.

Acompáñame, ven. Te invito a un largo viaje
contra el viento, sin coche ni maletas.
Dejaremos atrás placeres preceptivos
y a tanto triunfador con las cartas marcadas.
Buscaremosun norte. Buscaremos un alto
bosque frondoso y el rumor del mar.

Cercana ya la hora del silencio,
buscaremos el sol cuando derrama
y el ámbar de la luz sobre rocas y espumas.
Y alegre, brindaremos, con la mirada absorta
ante la inmensidad del mar y del olvido.

Paz Díez-Taboada es profesora y poeta. Su último libro, en colaboración con Miguel Díez, es La memoria de los cuentos'.

DE LA PÁGINA 7 DE LA REVISTA 'CAMINAR CONOCIENDO' NÚMERO 8 DE JULIO DEL 2.000

Estaf del nº. 8 de 'Caminar Conociendo'

2007-04-18T04:10:00.000-07:00

Dirección y coordinación:

José María Amigo Zamorano

Redacción y maquetación:

José Mª Amigo

Roberto Campo

Carmen Tapia

Carlos Segovia

Puri Santamaría

Manuel Esteban

Félix Rosado

María Mateos

Luis Peris-Mencheta

Manolo Calvo

Portada y contraportada:

Manolo Calvo

Ilustración y fotografía:

María Mateos

Raquel Bouillón

Manolo Calvo

Calvo Moura

Gustavo Barbero

Patrocinan, colaboran o ayudan:

Ayuntamiento de Las Navas del Marqués

Colegio Público Vicente Aleixandre

Comisiones Obreras (CC. OO.)

D. Rafael J. Peña Manjón (Farmacéutico)

Vitalicio (seguros)

Cosas (moda y complemento)

Cafetería Europa

Churrería Las Navas

Jardin's Cafetería

Relojería Magema

Sastrería-Camisería José Mª Martín

La Tienda

Librería Azañedo

Librería Martín

Librería Ópalo (Ávila)

Librería Senén (Ávila)

Tirada:

1.500 ejemplares

Edita:

Junta de la Biblioteca

C/Francisco Segovia, 3

05230 Las Navas del Marqués (Ávila)

Teléf: 91. 897. 13. 36

Fax: 91. 897. 21. 20

DL: AV-176-94

La Junta de la Biblioteca, entidad editora de la revista, no se hace responsable de las opiniones vertidas en los artículos u otros escritos que aparecen en la revista por por parte de los autores, respeta la Libertad de Opinión y Expresión, sin más consideraciones.

DE LA PÁGINA 2 DE LA REVISTA 'CAMINAR CONOCIENDO', NÚMERO 8 DE JULIO DEL 2.000

EN CADA PÁGINA DE ESTE NÚMERO, ILUSTRÁNDOLA, UN CUADRO DE UN PINTOR IRANÍ; ASÍ ESTÁN LOS SIGUIENTES: HOSSEIN MAHJOUBI, FAROK SHAHI, ABOLHASSAM KEYVAN, SEYYED JAMAL AL-DIN PIRKHEDRI, MORVARID ZARGAR, MODJGAN SHAJARIAN, FARIBA DASHTARAY, A'ZAM MADANI, MODGAN KHOSH-SOURAT MOZAFARI, MARYAM RA'IS ROHANI, FATEMEH ZARIZ, MERSEDEH SEDADI, SOUDABEH BAHARLOU Y MOHAMMAD-ALI TARAGHI-JAH

José María Amigo Zamorano: A Modo de Frontispicio

2007-04-18T02:30:00.000-07:00

Verano, época de llevadas

A la memoria de Arsenio López, director de la revista 'Vela Mayor' de Anaya Educación, y colaborador de 'Caminar Conociendo'; muerto hace poco más de un año y que estaría preocupado por el hecho que comentamos

Viene el verano. Época de llevadas: las familias, vacaciones, los estudiantes, notas. Y con las notas comentarios. La palma se la llevan los que más suspenden. Hay profesores que aprueban a 4 de 40...

¿No habrá, ¡por Belcebú!, más de 4 justos en el reino estudiantil?...

Lo de la enseñanza activa, verían en esto una prueba del escolasticismo en la enseñanza; dirían que la vida no ha entrado aún en las aulas; que todo está congelado, ajeno al bullicioso correr de la vida...

Rodríguez Calderón y García Sestafe, autores de un libro de texto, 'Matemáticas participativas', -recomendado o exigido en el centro donde se hizo tal escabechina de alumnos- dice: 'No podemos cerrar los ojos ante el parnorama de los alumnos que nos llegan a las enseñanzas medias; la mayoría puede tener ciertos conocimientos, pero también la mayoría arrastra unas deficiencias...'; constatando que estas son, además, lingüísticas, concluyendo que: 'los dos componentes de toda clase, profesor y alumno, deben participar activamente, siempre de forma conjunta y organizada, para salvar esas deficiencias".

A los alumnos esa manera de 'salvar las deficiencias' 'de forma conjunta' le parecía excelente... si bien, constataban, que en su centro, dijeran lo que dijesen esos autores, no se hacía nada de eso...

Ante este hecho, surge de inmediato la siguiente pregunta: ¿qué es lo que lleva al profesorado, recomendando un libro tan sensato (creemos), como el citado más arriba, y después, al modo de las almejas, cerrarse en valvas suspendiendo a 36 de 40?...

Algunas respuestas nos vienen -sin agotar ni dar por cerrado el catálogo de las mismas- a saber: a) de raíz matemática; b) de orden estético; c) de carácter ecológico.

Analicémoslas:

a) De raíz matemática.

Partimos de que x - x1 = 0

Si a x, la sustituimos por su valor: impulso inicial; a la x1 la sustituimos por el suyo: impulso final; de modo que x - x1 = 0.

La fórmula tiene validez universal; puede aplicarse -siempre desde el punto de vista estudiantil-al caso de los de los 36 suspensos de la siguiente manera: si a una inclinación tendente a abarcar el mundo de las matemáticas (estudiantes) se le contrarresta con un lenguaje críptico (profesorado) de igual ángula de onclinación el resultado es nulo: movimiento de apertura - retroceso = encierro en valvas (retractil movimiento que se ha tomado de la observación de algunos mamíferos, pero puede observarse en otro animales no mamíferos). Unas ciencias se influyen en otras etc., etc., etc.

b) De orden estético

Matemática rima con Estética, pero... su versatilidad es grande: la raíz cuadrada es una longitud, la multiplicación una suma etc., etc., etc. (estos ecéteras indican los casos en que una operación puede disfrazarse de otra y queda muy aparente cuando no se saben más ejemplos); la suma de sumandos iguales (aritmética) puede crear figuras geométricas con una serie de números iguales como soldados desfilando een formación (arte militar)... sería distorsionada con una simple operación; ejem: número 40 (40 alumnos colocados en fila de 10 'diez' en 10 'diez') se le robaría su geometricidad poligonal cuadrilátera aplicándole una operación denominada sustracción (resta para los amigos): si le choriceamos a 40, un 1 o un 2 o un 3 (alumnos), su cuadrilateralidad quedaría hecha un adefesio; empero su entidad poligonal de cuatro lados volvería por sus fueros (un poco mermados, es cierto) si le restáramos el 4...

En fin... lo dicho: 'matemática rima con estética'.

c) De carácter ecológico

Conscientes algunos profesores de que el campo acstellano está quedándose vacío, desértico... sin labradores en suma... y comprometidos (como están) con su tiempo, contribuyen con su barricada inexpugnable a impedir la fuga de cerebros del campo.

'Tú -le dicen al estudiante- al pueblo; y no te muevas de allí; a conservar las esencias castellanas'

Queda guardado así el equilibrio ecológico; de la otra forma se produciría un gran impacto medio-ambiental; es decir le darían al campo, 'una h... tan fenomenal' que saldría por los aires volando como antaño el coche del Almirante, con lo cual entraríamos en la historia y... ¡ya sería la leche!

La complejidad del tema, al que se quería encerrar en simples cajones, vuela ahora libre de ataduras, como el coche del ilustre marino. El número 40 tiene su busilis y, como el hombre inventor, se ha rodeado de una erizada serie de defensas.

En fin: todo se puede explicar o justificar. Hasta lo más monstruoso. Felices vacaciones de verano y que disfruten con la lectura de la revista que, por otra parte, no trata nada de esto sino de Artes y de Letras.

José Mª Amigo Zamorano

Director de 'Caminar Conociendo'

DE LA PÁGINA 3 DE LA REVISTA 'CAMINAR CONOCIENDO', NÚMERO 8 DE JULIO DE 2.000

OVIDIO PÉREZ MARTÍN: 'Huellas en la arena: poesía y poetas'

2007-04-17T10:05:00.000-07:00

Huellas en la arena: poesía y poetas

Por Ovidio Pérez Martín

No tengo ninguna veneración por la poesía, ni por los poetas, sí un gran respeto por ser la poesía un producto que brota en lo más digno del ser humano. Este hecho, y sólo él, me produce profundo respeto porque me parece que una de las tareas más esclarecedoras para conocer al hombre y un inmejorable método de descubrimiento del mundo y de quien lo habita.
Y digo esto porque, al hablar con la mayoría de las personas sobre poetas y poesía, lo primero que hacen es esforzarse en extirpar del hombre al poeta, como si el poeta fuese un quiste extraño incrustado en algunas personas. Ocurre a diario. Para la mayoría de los hombres, el poeta es un ente que está más allá del hombre. Y la poesía es un producto más allá de lo humano, una especie de entelequia.
Con este extrañamiento, esta expulsión de la poesía y del poeta más allá de las fronteras humanas –sacudirse el poeta que todos somos, parece una afirmación de hombría o de mujerío, y no es otra cosa que un cercenamiento de de la parte más incardinada en la propia humanidad-, la mayoría de las personas quieren escamotearse a si mismos. Es decir, se dan miedo ellos mismos y ese miedo les infunde miedo de los demás. Nunca el miedo es buen consejero.
A esta concepción del poeta y de la poesía como entelequia, o como cosa situada más allá del hombre y quizás de su naturaleza, como ente que habita en el confín de lo sobrenatural, han contribuido mucho ciertos poetas que se ven así mismos levitando, fuera del mundo y sus miserias. Esa es la miseria que padecen.
Para mi el poeta y su producto el poema son esencialmente humanos, y nada humano le es ajeno. Desde este nivel de hombre y obra humana el poeta y la poesía se ponen a la distancia precisa para tratar con él y con ella como es debido. Desde esta dimensión humana, el objetivo del poeta y de la poesía, entre otra infinidad de cosas, es rastrear y traer testimonio de esa zona del mundo que está más allá de lo conocido por la ciencia. Es decir, acarrea material, testimonios, de una parte misteriosa aún, no explicada todavía por la ciencia. De aquí que resulte dificilísimo explicarlo. Por ello el lenguaje poético es tantas veces, como diría San Juan de la Cruz, ‘un no sé que queda balbuciendo’. Supremo ejemplo del ‘balbuceo’ es César Vallejo. La palabra poética está en él preñada de significados y su presión rompe a veces la estructura de la frase. Pero ¡qué poesía tan verdadera! Muchas veces el poema no puede ser claro. Solo es posible vislumbrar. Cuando el lenguaje oscuro es verdaderamente poético no es rebuscado, es el único lenguaje preciso.
La tarea del poeta es solo comparable a la de los antiguos navegantes que ponían su barco rumbo a lo desconocido, y, una vez recorrido ese continente virgen, el regreso al lenguaje, a lo convencional, hay que adivinarlo en los signos que el azar nos va enviando. No hay posibilidad de ser claro, sería una traición a la verdad, solo hay posibilidad de balbuceo. La claridad está, precisamente, en esa misteriosa evocación.
Esto último lo ilustra el poema Niños del parque de Manuel Machado que copio a continuación:

Esto es sumamente serio
Y encierra un misterio grave.
La fuente tiene un misterio:
Dice… lo que el niño sabe.
Porque él lo sabe; y, atento
A la parlera corriente,
Tiene lleno el pensamiento
Del discurso de la fuente.
Pero tú no entenderías
La voz demasiado oída.
Eso no se entiende más
Que al principio de la vida.

Esa razón tan clara de la fuente –del arroyo, del río, de la fuente- que solo puede balbucirse… Solo en su voz puede entenderse. Decía Juan Ramón Jiménez: ‘Río mío de mi huir, salido son de mis venas’ y también: -‘¡oh mar, amor!’-. Balbuceos.
Recuerdo las páginas del Diario de Colón, en los días anteriores al 12 de octubre. Son páginas que recogen los signos, insignificantes las más de las veces, que escriben en el agua o en el aire la inminencia de algo absolutamente nuevo que va a surgir de un momento a otro.

‘Lunes, 8 de octubre. Los aires muy dulces, como en abril en Sevilla, que es placer estar a ellos, tan olorosos como son. Pareció la hierba muy fresca; muchos pajaritos (de campo, y tomaron uno), que iban huyendo al sudeste, grajos y ánades y un alcatraz.
Martes, 9 de octubre. Toda la noche oyeron pasar pájaros.
Jueves, 11 de octubre. Vieron los de la carabela Pinta una caña y un palo, y tomaron otro palillo labrado a lo que parecía con hierro y un pedazo de caña, y otra hierba que nace en tierra, y un palillo cargado de escaramujos. Con estas señales alegráronse todos.
El Almirante a las diez de la noche, estando en el castillo de popa, aunque fue cosa tan cerrada que no quiso afirmar que fuese tierra. Era como una candelilla de cera que se alzaba y levantaba.’

He querido copiar esta larga cita porque pocas veces se han escrito palabras tan llanas con mayor carga emotiva. Al menos a esta distancia de siglos a mi me parece. Posiblemente en aquellos momentos no lo eran tanto, acosados los marineros por el deseo de llegar a la tierra lo antes posible.
La poesía es una expedición a esas geografías desconocidas, a islas que, a veces, ni siquiera existen, a lugares donde no es posible hacer pie, a estados de ánimo que, si bien muchos han experimentado, nunca han sido hollados por la escritura.
En las expediciones a esas fronteras muchos se pierden, muchos no encuentran nuevas islas, no digamos ya continentes, muchos vagabundean por territorios ya conocidos. Muchos se pierden, no hay brújula, ni sextantes, paralelos, ni meridianos. No hay agujas de marear, no hay coordenadas para la poesía. Tan solo existen las estrellas. Tan solo si encuentras en SOS apropiado, la isla donde agarrarte, la palabra que expresa esa agonía, te sientes recobrado. Al fin y al cabo la poesía no está en los versos, en la materialización de la trama de tinta. La escritura, esa parte oscura que contrasta con la blanca superficie de la página, es como la tela de araña para atrapar la poesía.
La poesía es el riesgo, esencia de la aventura, que todo expedicionario corre, encuentre mundos nuevos, viejos, se pierda, o vuelva con las manos heridas.
Y es también otro riesgo de esa aventura quedarse desnudo, a la intemperie, ante los demás, con todas las erupciones que ello provoca, acostumbrados como estamos a aparecer vestidos, profundamente convencidos de nuestra fealdad –ese sentimiento de culpa- que, casi siempre, no es otra cosa que miedo a la belleza de la verdad, a presentarse tal cual.
Otro riesgo corre el que escribe: descubrir su pensamiento y su intimidad. En una sociedad que cultiva las apariencias, que se cubre hasta quedar disfrazados -¿tanta vergüenza sienten de si mismos?- a quien se cómo es, cómo piensa, se le apunta con el dedo, a veces, con la piedra.
Sólo escriben y opinan los que sienten vergüenza de ser hombres y como tales presentarse.
Hay que escribir como quien extrae mineral de una roca. El pico, la pluma, hiere una y otra vez esa superficie absolutamente callada para extraer la palabra.
Escribir poesía, por eso es algo de mucho riesgo y la mayoría de la gente, por no creerlo, lo despachan como entelequia, y al poeta, como ovni, objeto volante no identificado. Del riesgo que supone escribir es testimonio el libro La prisión donde escribo publicado por el PEN, en el que se hace una antología de textos de escritores encarcelados. En el prólogo, Joseph Brodsky, encarcelado, exiliado y premio Nóbel, dice: ‘En el siglo XX, la reclusión de escritores se da por sentada en todo lugar. Apenas si cabe mencionar un idioma, por no halar de un país (¿acaso Noruega?), cuyos escritores hayan quedados eximidos de la práctica’. Y, entre otras cosas, añade: ‘De hecho, escribir –mejor dicho componer mentalmente- poesía formal puede recomendarse en la reclusión como una suerte de terapia, al igual que las flexiones y las duchas frías’. ‘Este libro representa una antología de llamadas de auxilio, recibidas o ignoradas durante la mayor parte del siglo por los trasatlánticos de lujo que por casualidad pasaban por la zona del naufragio’. ¿De qué manera tan frágil están hechos algunos poderosos? -¿todos quizás?-, destacando sobre los demás los dictadores, para temer a los que escriben que, si bien pueden llegar a ser tigres, son solamente tigres de papel? Pero también cabe preguntarse: ¿qué poder tiene la palabra, hablada o escrita, para hacer temblar a los poderosos hasta el punto de privar de libertad a los que la utilizan? Claro que los poderosos quisieran tener, sobre todo, para su satisfacción, autoridad sobre el pensamiento de las personas. Y aun no se ha inventado un arma para doblegar el pensamiento. Aunque sutiles y terroríficas torturas ya existen. Y aquí pido, para no ir destripándolas una a una, que recuerde cada uno aquellas que se han ido utilizando en las últimas décadas. (Unos minutos de silencio). Después del estupor que cada cual habrá sentido, sigamos.
Claro que no todos los que escriben corren riesgos, si no loquera, y terrible, el perder su propia identidad, que es encarcelarse a si mismo. Aquellos que se ponen al servicio del poder y se comportan como señoritas de compañía suelen sacarle algunas glorias y algunas monedas al señor. Migajas solamente ante el propio y atroz suicidio intermitente. Es terrible haberse suicidado y seguir vivo.

Ovidio Pérez Martín es profesor y poeta.

SACADO DE LAS PÁGINAS 14-15 DE LA REVISTA ‘CAMINAR CONOCIENDO’, NÚMERO 8 DE JULIO DEL 2.000

Encabeza el artículo, ilustrándolo, una pintura en blanco y negro de del pintor iraní Farokh Shahi

Ramón Mayrata: M. Calvo, huesos de cristal

2007-04-17T01:28:00.000-07:00

Manuel Calvo, huesos de cristal

por Ramón Mayrata

¿Ojos de Ramón Mayrata?

¿De dónde proceden esos rostros, cabezas sin cuerpo, con mirada de buho? Tal se encaraman sobre los hombros, ahora invisibles, de aquellos hombrecitos qeu Manuel Calvo pintara obsesivamente en otro tiempo. ¿Cuándo?

No importa. Las fechas no logran separar estas imágenes que sin duda representan los mismos seres. Entonces carecían de rostro. Sus cuerpos, apenas siluetas, poseían transparencia de cristal. Eran desnudos interiores. En su diáfana inmaterialidad albergaban el vacío de un destino individual, que su obstinada reiteración descifraba común.

Ahora estos rostros sorprendidos en seco, en aquellos cuerpos anónimos, parecen sostener una identica visión del mundo que les rodea. Menos preocupados por la fisonomía de los rostros que por la espesa incógnita de sus miradas, unos cuantos trazos le bastan a Manuel Calvo para otorgarles una enigmática realidad. Apenas unos trazos que revelan la estructura ósea. Sus rostros desgastados por el tiempo, espectrales, que podían estar muertos. Pero en los agujeros de sus ojos, la mirada, como un gong, nos alerta.

Sólo la densidad y la expresividad de los ojos confirma la realidad de su existencia. Miran de frente, incorporados sobre la mirada. Son rostros que no se detienen en el plano del lienzo o de la superficie cerámica, ni se aferran a la madera que les sirve de soporte.

Lo que les distingue es que no hay distancia entre la mirada del cuadro y la mirada del espectador. ¿Quién es el que mira? Cuando dos miradas se encuentran, la trama en la que se entrecruzan aleja de su campo de visión toddo lo demás. Se da, pues, un reconocimiento de uno mismo en el otro. Las miradas se confunden, se convierten en molde la una de la otra.

Sin fragor, en un silencio intenso, se diría que lo que miran avanza ciégamente. Lo que miran evoca todo aquello que les horroriza, persigue o no comprenden y nunca se disipa del todo. Manuel Calvo pertwenece a una raza de artistas íntegra y aventurera, para los que el fervor de la vida no se distingue de la angustia que produce la existencia.

Los rostros de los cuadros, nustros rostros de espectadores, esops rostros sorprendidos en la oscuridad con las luces de bengala de la pintura, tiene una arruga en la frente. La perplejidad es el tiempo de estos rostros, el instante en el algo avanza hacia ellos, amenazante e incomprensible. Ese algo se sitúa en el cuadro para el espectador y allí donde está el espectador para el cuadro que mira.

No hay otro espacio que el crea la mirada, siempre inquieta e inestable en la peana del rostro. La mirada convierte a veces los rostros en cosas. Objetos redondos o cuadrados que resbalan entre los dedos. Porque este experimentador inconsable no puede renunciar a los ritos de una antigua magia. La mirada despega los rsotros de lo humano y hay rostros que son mares, pájaros, soles o lunas.

En ocasiones, los rostros se vuelven máscaras y conjuran nuestro propio reflejo en la oquedad de una imagen ignota. Otras veces son rostros negados, como si su mirada se hubiera revuelto contra ellos mismos.

Algunos son retratos. De vivos y de muertos. Como todo solitario, Manuel Calvo no olvida a sus amigos que siguen viviendo con él. Los más conmovedores quizás sean sus propios autoretratos, en los que le individualiza se enreda en el paisaje común de todos los rostros, como una hoja que temblara solitaria en un bosque. Allí, en ese bosque de rostros, la mirada de Manuel Calvo se agita y desprende de los ojos con la liberttad y la perplejidad de uan hoja al viento.

Ramón Mayrata es escritor

Manuel Calvo: ficha mínima:

Nace en Oviedo en 1934. Primera exposición: Galería Alfil 1958. Luego exposiciones en Córdoba, Valencia, Bilbao, Madrid, París, San Marino, Río de Janeiro, Belo Horizonte, Basilea.... Las últimas: Valladolid, Ávila, Alcalá de Henares.

Con los grabadores de 'Estampa Popular', expone en París, también en la Galería Quixote de Madrid, en Bahía.

Ha realizado decorados para obras de teatro de Adamov, Bertolt Brecht y Arrabal, para manifestaciones culturales. Asesor artístico en cine. Efectuando portadas, confeccionado revistas, carteles e ilustraciones.

Participa, fuera de concruso, en el 'X Certamen de Cine Documental de Bilbao' con la cinta 'El 17 de Elvira'; el jurado le otorga el gran premio y exige la exhibición de la película el día dde la clausura. La organización no lo hace (Confusión y protestas)

Representado en los museos de Arte Contemporáneo de Madrid, Río de Janeiro y Villafamés.

Como cosa curiosa, porque representa como entienden algunos la Libertad de Expresión, el periódico El País no le publica unas aclaraciones en torno a una entrevista de Antonio Saura sobre el grupo 'El Paso'.

TODO LO ANTERIOR EN LAS PÁGINAS 8-9 DE LA REVISTA 'CAMINAR CONOCIENDO' DEL NÚMERO 8 DE JULIO DEL AÑO 2.000

JEAN-PAUL SARTRE: Una verga que se empina(*)

2007-04-16T08:05:00.000-07:00

Una Verga que se Empina(*)
de Jean-Paul Sartre

"Para los poetas negros el ser en cambio sale de la nada como una verga que se empina. La Creación es un enorme y perpetuo alumbramiento. El mundo es carne e hijo de la carne. En el mar y en el cielo, en las dunas, en las piedras, en el viento, el negro reconoce el terciopelo de la piel humana. Se acaricia en el vientre de la arena, contra los muslos del cielo. Es 'carne de la carne del mundo'. Es 'poroso a todos los alientos', a todos los pólenes. Es, sucesivamente, hembra de la naturaleza y su macho. Y cuando hace el amor con una mujer de su raza, el acto sexual le parece la celebración del Misterio del Ser.

Esta religión espermática es como una tensión del alma que equilibrase dos tendencias complementarias: el sentimiento dinámico de ser un falo que se yergue, y el otro, más sordo, más paciente, más femenino, de ser una planta que crece. De modo que la negritud, en su fuente más profunda, es una androginia.

Allí estás
erguido
pero eres en realidad el hijo de esa sombra parturienta
que se guarece de lactógeno lunar
luego cobras lentamente la forma de una pica
sobre ese muro bajo que saltan los sueños de las flores
y el perfume del verano en receso.
Oler, creer que las raíces te dan patadas
y corren y se retuercen como serpientes sedientas
hacia alguna fuente subterránea.

Rabearivelo
(del poemario Traduit de la nuit 'Traducido de la noche')

Esta unidad profunda de los símbolos vegetales y de los símbolos sexuales es ciertamente la mayor originalidad de la poesía negra, sobre todo en una época en que, como lo probó Michel Carrouges, la mayor parte de las imágenes de los poetas blancos tienden a la mineralización de lo humano."

(*) El título es de la revista

Jean-Paul Sartre: 'El negro y su arte' (fragmento del capítulo IV: 'Los ritos de la agricultura') Editorial Deucalión, Buenos Aires.

SACADO ESTE TEXTO DE JEAN-PAUL SARTRE DE LA REVISTA 'CAMINAR CONOCIENDO', PÁGINA 11, NÚMERO 8, AÑO DE 2.000

Texto que podría servir en la lucha contra las discriminación y el racismo

LEOPOLD SEDAR SENGHOR: Sobre Madagascar

2007-04-16T05:07:00.000-07:00

Sobre Madagascar

de Leopold Sedar Senghor

"Mas, para ilustrar mi propósito, no quiero detenerme más que en la obra de los escritores y artistas malgaches, una de las cuales, y de las más ejemplares, es la del poeta Jean-Joseph Rabearivelo.
Indudablemente, nada de malgasitud le era ajeno al autor de Viejas canciones de las regiones de Imerina. Merced a una práctica cotidiana, este autodidacta conocía la lengua y el folklore malgache. Ciertamente, también ha afirmado con energía su voluntad de permanecer sólo, única y puramente malgache, desembarazándose de los 'oropeles cristianos occidentales'. Incluso ha ido más lejos -es una antifrase-, pretendiendo confinarse dentro de las fronteras de la tierra merina.
Pero mi amigo Jacques Rabemenanjara ha demostrado oportunamente, en su Prefacio a Casi sueños y a Traducido de la noche, que Rabearivelo, para hacerse su miel en el Parnaso malgache y acumular su botín, se ha desplazado a miles de kilómetros, hasta América y, sobre todo, a Europa y, concretamente Francia. Lo cierto es que el poeta, en tanto que hombre de cultura y artista, no se sirve de las aportaciones extranjeras más que como un diccionario. Ha aclimatado las ideas y las palabras venidas de fuera a la tierra y al alma malgaches. Es el que ha creado la Nueva Poesía Malgache, estuviese escrita o no en lengua francesa. Como Rabemananjara: 'Rabearivelo ha asimilado tan perfectamente la lengua francesa que, en vez de un servidor, la utiliza como un instrumento de investigación y de perfeccionamiento humano, extraordinariamente dócil y fecundo'.
Nadie hubiera podido decirlo mejor: 'asimilar' las aportaciones extranjeras e injertarlas en las adquisiciones populares, para hacer de ello 'un instrumento de investigación y de perfeccionamientos humanos'. La cultura no es otra cosa. Despidiéndose de la vida. Rabearivelo tenía perfecto derecho de escribir a Rabemananjara para que los jóvenes que iban apareciendo en el horizonte: 'Te paso la antorcha. ¡Manténla bien alta!'. "

Leopold Sedar Senghor: Palabras finales de la Alocución en su Recepción por la Academia Malgache, 29 de junio de 1961
(Del libro 'Libertad, Negritud y Humanismo', Editorial Tecnos, 1970)

DE LA REVISTA 'CAMINAR CONOCIENDO',

PÁGINA 10, NÚMERO 8, DE JULIO DEL 2.000

PUBLIO L. MONDEJAR: Jean-Joseph Rabearivelo

2007-04-16T04:47:00.000-07:00

Jean-Joseph Rabearivelo

por Publio L. Mondejar

"Rabearivelo hizo de la literatura la razón de su vida. Solo, abandonado en una sociedad hostil, incomprendido, encuentra hacia 1920 a Pierre Gamo, quien le descubre la literatura francesa por la que enseguida sintió una gran admiración. Sus primeros poemas se resienten de una excesiva influencia de esa literatura. La solución al problema del colonizado la encuentra en el retorno a las fuentes tradicionales. Era el mismo camino que el que, en París, estaban encontrando los hombres de la Negritud, de la cual ignoraba hasta la msima palabra. El suicidio de Rabearivelo tiene mucho de sintomático y simbólico, a caballo entre dos culturas, con la incomprensión colonial en la raíz de su amargura. Rabearivelo encuentra en la muerte una posibilidad de evasión a una radical desesperanza que tenía mucho de intectual en su raíz."

Publio L. Mondejar:

(Poesía de la Negritud,
'Los Cuadernos prácticos 5',
Editorial Fundamentos.)

DE LA PAG. 13, DEL Nº 8 DE LA REVISTA 'CAMINAR CONOCIENDO' DE JULIO DEL 2.000

ROGELIO MARTÍNEZ FURE: Rabearivelo

2007-04-16T04:24:00.000-07:00

RABEARIVELO

por Rogelio Martínez Fure

"Incomprendido, víctima de los prejuicios coloniales imperantes en su época contra los hombres de color, se sentía exiliado a la vez de la cultura francesa y de su pueblo (Jean Rousselot: Dictionnaire de la poésie francaise contemporaine, París, 1968). Las deudas, la falta de oipio, los deseos frustrados de visitar Francia, la pérdida de Voahangy -su hija favorita-, el fracaso de unas relaciones amorosas idealizadas con un 'imposible', la indiferencia de la administración colonial con la miseria que comenzaba a minar su salud y carácter, la absoluta desolación espiritual, fueron motivaciones todas que lo empujaron a ingerir cianuro de potasio, el 22 de junio de 1937. Fue enterrado en Ambotofotsy, aldea de donde era originaria su familia, en las cercanías de Tananarive. Su muerte fue 'sin duda el primer suicidio de intelectual imputable al colonialismo' (Robert Boudry) y un mentís a la cacareada política francesa de 'asimilación'."

Rogelio Martínez Fure

(Editorial Arte y Literatura, La Habana, 1988)

EXTRAÍDO DE LA PÁGINA 13 DEL NÚMERO 8 DE LA REVISTA 'CAMINAR CONOCIENDO' DE LA JUNTA DE LA BIBLIOTECA PÚBLICA MUNICIPAL DE LAS NAVAS DEL MARQUÉS DE JULIO DEL AÑO 2.000

Rabearivelo: Diccionario de Literatura

2007-04-16T03:40:00.000-07:00

RABEARIVELO

DICCIONARIO DE LITERATURA: 3. LITERATURA CLÁSICA Y BIZANTINA, ORIENTAL Y AFRICANA. ALIANZA EDITORIAL, 1983:

"Los primeros poemas de Rabearivelo revelan la influencia de los poetas simbolistas franceses. Mas tarde da rienda suelta a la rica espontaneidad de su temperamento ardiente y sensible. La brillante intensidad de sus imágenes, que han sido comparadas a las de Leconte de Lisle, le señala como hijo de los trópicos. Utilizó con tanta fortuna las formas de la balada vernácula de madagascar, sobre todo la llamada 'hain teny', que alguno de sus poemas más originales -'chants frais et harmonieux', como han sido calificados con exactitud- parecen versiones de poesía popular. Rabearivelo es venerado como el padre de la literatura de Madagascar y ha ejercido una profunda influencia sobre otros poetas malgaches, como Ranaivo y Rabemananjara".

DICCIONARIO DE LITERATURA: 3. LITERATURA CLÁSICA Y BIZANTINA... ETC, ETC.

(En la página 12 del nº. 8 de la revista 'Caminar Conociendo' de julio del 2.000)