Poesía de África: Yorubas

Poesía de África: Yorubas

Nos econtraremos otra vez el próximo año.
Todos los años aparece en los algodonales
el insecto yemeti.

*

Poesía de África: El ser supremo

¡Inmenso con sus vestidos blancos!
Duerme con sus vestidos blancos.
Se despierta con sus vestidos blancos.
Se levanta con sus vestidos blancos.

*

Poesía de África: Oración

¡Padre de todos los niños!
Prepara una medicina a los niños.
Los niños no tienen medicina.

*

(Tomado de 'Poesía Libre', número 14; revista de poesía; Ministerio de Cultura, Managua-Nicaragua; año V; marzo de 1985)

Alfa Ibrajím Sow: ¿A dónde se fueron, pues?

A Traoré Mamadu Ray Antra

¡He marchado mil años! por este país de exilio
que gime y madura bajo el peso de los diablos.
He punteado la Kora en la leyenda de los tiempos,
para reencontrar las voces bajo el montón de los años,
volver a verlas, sentirlas, oírlas como antaño
en los cuentos, los relatos y la conversación de la madres.
¡Sólo se ve la noche, los demonios que nos persiguen;
sólo se siente el tiempo, los duelos, los sollozos
de un país qque gime en la primavera de la vida!
¿A dónde se fueron pues, los héroes indomables,
que desafiaban la tormenta, arrancaban de la angustia,
reanimaban la confianza y guiaban al combate?
Bajo el peso de los diablos, de lacayos y cómplices,
para revivir las voces, sus quejas, su revuelta,
despreciar la muerte, marchar a la guerra, conquistar la victoria.
¡Mil años! ¡Buscamos el rayo para trazar el surco!
Reanima el fuego, hermano mío;
la noche que llegó es negra;
hay que marchar sin ruido.

(De 'Diwán africano. Poetas de expresión francesa'. Traducción, presentación, selección y prólogo de Rogelio Martínez Furé; editorial Arte y Literatura, Ciudad de la Habana, 1988)

Pierre Makombo Bamboté (*): De Bangui a París - 1º C

Pierre Makombo Bamboté (*):

De Bangui a París - Primero C

(C: No se conocía)

No se  conocía

nunca

no se conocía

antes

el precio del exilio gris

el precio

más costoso que la vida

de

la única única

convicción,

ella, el temblor, doble

sistema

circulación de la sangre.

Estremecimiento,

la única convicción en

la piel.

__________

(*) Nació en Uada el 1º de abril de 1932.

Obras principales:

La poésie est dans l'histoire (París, Eds. P. J. Oswald, 1960. Coll. Janus); Chant funèbre pour un héros d'Afrique. Précédé d'un chant populaire adapté par Sembene Ousmane (Túnez, Société Nationale d'Edition et de Diffusion, 1962. Coll. "J'exige la parole"; Le grand état central (Gourdargues, Gard, Eds. de la Salamandre, 1965); Les rondonnées de Daba 'de Ouadda è Bangui', (París, Eds. La Farandole, 1966. Mille épisodes); Le dur avenir (Bangui, Ed. del autor, 1966); Les deux oiseaux de l'Ubangui (París, Eds. Saint-Germain-des-Prés, 1970) y Le soir des destructeurs. Princesse Mandapu (novela, París, Eds. Presence Africaine).

Poema por la muerte de Alí y sorna por el 'Amen' de José

/Jean Senac: Poema por la muerte de Alí (*)

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=Iswe Letu: Sorna por el 'Amén' de José


/Delante del oficial
=Frente al civilón
/A la puerta del campo
En la puerta del cuartel
/Él alzó la cabeza
Él bajó su testa
/¡Cuán altivo es Alí!
¡Cuán sumiso es José!
/¡Cuan digno de su padre Cheik Tumert!
¡Cuán indigno de su padre José María!
/¡Franco y noble como un surata!
¡Retorcido y vil como una rata!
/El oficial lo abofeteó
El civilón lo amonestó
/Alí no dijo nada. Alzó la cabeza.
José no dijo nada. Bajó la cabeza.
/Loco de rabia el oficial se puso a aullar,
/a patalear
Loco de alegría el civilón se puso a hablar,
a sonreir.
/Delirio de avispas
/alrededor del límpido rosal
Delirio de moscas
en torno al hediondo muladal.
/Alí alza la cabeza y sonríe
José baja la cabeza y tiembla
/Te golpearon tan fuerte,
/condujeron tan lejos por tus huesos el eléctrico
/estupor,
/que al despertar dijiste: 'Madre'
/y te alejaste de ti
/hacia malezas
/donde ya no te alcanzarán.
Te zarandearon, te empujaron,
te llevaron al cuarto oscuro de la costumbre
cuartelera,
y al encender la luz tiritando dijiste: 'Amén'
y te alejaste de los tuyos
hacia el barrizal
donde ni tu mismo te encontrarás jamás.
/Ni siquiera son dignos
/de dejar en el fango sus pasos,
/porque el agua es espíritu,
/la tierra es espíritu.
Ni siquiera tuvieron
que dejar sus huellas en el fango
de mancharse de mierda
porque la cobardía repele
porque la mierda hiede.
/No son más que furor
/Agrio motor que gira en el vacío.
/¡Oh corazón de mineral,
/hermano mío,
/tu brillas
/subterráneo y profundo!
¡Oh corazón de babosa,
maldito,
tu te arrastras
subterráneo como las ratas!
/Tu no dijiste nada
/dijiste 'Madre'
/Tu no dijiste nada
/dijiste 'Madre'
/Tu no dijiste nada
/dijiste 'Madre'
/Y por esa pequeña palabra austera
/te mataron.
Tu sin embargo dijiste algo,
dijiste 'Amén'
Tu sin embargo dijiste algo,
dijiste 'Amén'
Tu sin embargo dijiste algo,
dijiste 'Amén'
Y por ese vocablo de dos sílabas
te liberaron.
/Comí la miel de tu colmena.
/Tu perro me siguió.
/Corrí por las viñas
/hacia el terrón más grueso.
Aparté la hez de tu condena.
Tu perro te abandonó.
Y también corrí por las viñas
hasta el terrón más grueso.
/Tú sonreías
/grave
/confiado.
/Le grité a las abejas.
/Me sofocó el silencio.
/Ahora, por doquiera que me muestras
/al enemigo, estoy.
Y no dejó nunca a Pepe detrás mío.

______
(*) los versos con la línea inclinada (/) son de Jean Senac
______

Otro poema para una antología contra el racismo

Aimé Césaire: 'Al salir de Europa'

Cuaderno de retorno al país natal (*) (fragmento)



Al salir de Europa toda congestionada de gritos

las corrientes silenciosas de la desesperanza

al salir de una Europa miedosa que

cobra ánimos y orgullosa se sobreestima

yo deseo ese egoísmo hermoso

y que se arriesga

y mi labor me recuerda una implacable

roda.



¡Cuánta sangre en mi memoria! En mi memoria están las lagunas.

Están cubiertas de cabezas de muertos. No están cubiertas de nenúfares.

En mi memoria hay lagunas. En sus orillas no se han extendido ceñidores de mujeres.

Mi memoria está rodeada de sangre.

¡Mi memoria tiene un cinturón de cadáveres!

Y metralla de barriles de ron genialmente rociador



de nuestras innobles rebeliones, pasmos de ojos dulces

por haber trasegado la libertad feroz…


(*) Reeditado recientemente en la ciudad de Zamora por la Fundación Sinsonte en diciembre de 2007 con el título de 'Retorno al pais natal'

Jueves 17 de abril: Muere Aimé Césaire

PARÍS (AFP) - El poeta martiniqués Aimé Césaire, considerado el padre de 'la negritud', falleció este jueves a los 94 años de edad en Fort de France (Martinica), en el centro donde se encontraba hospitalizado desde el 9 de abril, informaron fuentes gubernamentales.

Una muestra de su poesía:

CUERPO PERDIDO

Yo que Krakatoa yo que todo mejor que monzón yo que a pecho descubierto yo que carraspeo como un árgano viejo yo que balo mejor que una cloaca yo que fuera de gama yo que Zambeze frenético o rombo o caníbal quisiera ser cada vez más humilde y más manso siempre más grave sin vestigio ni vértigo caer hasta perderme en la viviente sémola de una tierra bien abierta Fuera una neblina en lugar de atmósfera no sería nada sucia cada gota de agua conteniendo un sol cuyo nombre idéntico para todas las cosas sería el ENCUENTRO MAS TOTAL de tal suerte que no se sabría a ciencia cierta si cruza una estrella o una esperanza acaso o un pétalo de flamboyán o una retirada submarina que las antorchas de las medusas aurelias frecuentan Imagino que entonces la vida me bañaría por completo mejor la sentiría palpándome o mordiéndome tendido sentiría llegarme los olores al fin liberados cual manos caritativas que me atravesarían para mecer largos cabellos más largos que ese pasado que no puedo alcanzar. Cosas apartaros, haced sitio a mi reposo que alza en oleaje mi cresta terrible de raíces fondeadoras buscando dónde asirse oh cosas, yo sondeo y sondeo yo, el cargador, soy portarraíces yo peso, fuerzo y arcaneo y ombligueo Ah, quien hacia los arpones me lleva estoy muy débil silbo, sí, silbo cosas muy antiguas de serpientes de cosas cavernosas Soy oro viento paz aquí y contra mi hocico inestable y fresco poso contra mi rostro corroído tu frío rostro de risa descompuesta. El viento, ay, lo escucharé aún negro, negro, negro desde el fondo del cielo inmemorial un poco menos fuerte que hoy en día pero demasiado fuerte sin embargo y ese loco aullido de perros y caballos que envía a nuestra persecución siempre cimarrona mas a mi vez en el aire me alzaré en un grito tan violento que voy a salpicar al cielo entero por mis ramas destrozadas y por el chorro insolente de mi barril herido y solemne ordenaré a las islas existir.

Jean-Joseph Rabearivelo: Viejas canciones de Imérina

Jean-Joseph Rabearivelo

Viejas canciones de Imérina
Traducción de Rogelio Martínez Furé

¡El amor, oh pariente mío, tiene perfume a bosque como el limón! Y no es por coquetería ni por capricho que os hablo así, ¡sino porque deseo poseeros todo entero!

Vieilles chansons des pays d'Imérina

Mustafá Fersi: Ayer... mañana

Poema para una antología contra el racismo

__________


En la faz descolorida
de los pobres de mi patria
en la atemorizada cara
de los niños de mi tierra
la miseria escribe
historias muy tristes
hambre... sed
hierro y sangre
mordida está nuestra tierra
minada hasta la médula
están manchadas nuestras manos
y nuestras conciencias
labios agrietados
por tantas y tantas fiebres
la muerte está vigilando
hace doblar el deceso
y yo... veo, bebo
y medito
sepulto mis fértiles fuerzas en el suelo infecundo
de la holgazanería, del egoismo
¡la inconciencia!
perenne masoquista
me embeleso
acepto la indigencia
la del otro, primero,
y la mía, después
digo, escribo cosas sin importancia
palabras, tan sólo palabras
para llenar mis horas
y escuchar mi voz
y aún me atrevo a sonreir
y comer según mi hambre
y beber hasta saciarme
la verguenza... la ignoro
y están velados mis ojos
soy el hombre que pasa
y pasa al lado
no le dije, ay, ayer
al brutal carretero:
-'No explotes a tu montura
¡Parate!
sabrás la angustia del bulto
demasiado pesado
y demasiado pesado será el dolor del esfuerzo excesivo
ten piedad hoy
¡para que mañana tengan piedad de tu piel!'
A la madre infame
que abandona a su hijo
no le dije ayer
ay no le dije ayer...
'Cuida del inocente
aparta las moscas asesinas de esa cara pura
ese niño eres tú misma
tu corazón palpita
allá adentro'
no le dije al hambriento
'sáciate primero
y luego aprende como se gana
el pan
dignamente'
no le dije ayer al gandul
que cuenta mentiras durante su vida
y miente a la buena gente
'¡trabaja!
el trabajo te descubrirá un mundo de maravillas
y santificará tu vida
coge la hoz y el martillo
el fusil y el lápiz
aquí abajo, allá arriba
aquí, allá, por todas partes
hay hermanos que padecen
que mueren luchando
la libertad es una
la libertad te espera
esfuérzate pues un poco
y forja con tus hermanos
con tus manos, tu sangre, tu sudor
tu alma y tu vida
el mundo de los niños
la Vida está en tus brazos
la Vida es una ofrenda
la Vida no descansa'.
No dije, ay, ayer
a todos esos no les dije
que el hombre ese desconocido
no es otro que ellos mismos
digno, si son dignos
y si merecen Vivir
por lo menos
hasta mañana.

Mojammed Jair-Eddin: El sol está maduro (+)

mojammed jair- eddin - para una antología contra el racismo:


esta mañana el sol está maduro
y no dudo que haya terminado el invierno
se olvidaron los
sueños emplomados
los tenebrosos silos donde ni penetró un sueño
planchada
mi vida como una camisa nueva
mi vida lavada de sus estremecimientos
de los temores
del devenir
esta mañana el sol recorta en el vidrio
los oros verdes
jamás esperados
y caen en mis manos higos de Berbería
como en el hueco de los
peñascos que decían habitados

(+) Título nuestro

Émile Hologudú: 'Laudes'

Poema para una lucha contra el racismo

*

junto
a las
murallas
que albergan los soplos milenarios,
yo
canto
la adoración de vírgenes y mártires,
el frenesí
de las
desencadenadas savias
bajo el umbral de nuestra primavera,
el invierno sin sombra ni ocaso,
la quema de fuerzas en los fuegos de las forjas,
oh recuerdos antediluvianos,
oh gránulo, tres veces santo,
que venga el derrumbe creador a lo largo de los mares atlánticos
que vuelva,
en pleno verano,
la marcha cuán trepidante...


Émile Hologudú
(Traducción de Rogelio Martínez Furé)

Nordin Tidafi: 'Sol de mi Tierra' (7)

Paz al coraje, de las tribus y del Sur.

Paz a la angustia, reconocida al despertar de la maleza.

Paz a la Sangre Nacional, el invierno surgido de las grutas.

Paz al liso fusil, que rompe el cielo de Yorf.

Paz a las noches, llenas de ortigas, gritos y cuchillos.

Paz sobre los oscuros, N'Mancha y los Orés líricos.

Paz sobre el gesto general, resumido por las vidas.

Paz sobre la patria, que asciende en medio de fusiles.





Ellos son el juramento fijado a lo largo de las adelfas.





Nordín Tidafi

(De la antología 'Diwan africano. Poetas de expresión francesa'. Selección, prólogo y notas de Rogelio Martínez Furé. Editorial Arte y Literatura 1988. Palacio del Segundo Cabo O'Reilly número 4, Habana Vieja. Ciudad de La Habana, Cuba)


__________
Literatura contra los racistas

Contra el racismo: Oración y arrepentimiento de un pequeño cristiano

Señor,
¿por qué has hecho esta mañana
tan gris, tan triste?
¿Acaso porque pequé
anoche?
¿Hasta ese punto estás enfadado,
Señor?

Ni siquiera el arrogante gallo
cantó su kikirikí esta mañana.
Ni aún los pequeños gorriones
abandonaron bajo el techo su nido.

Señor, Señor,
pequé, lo confieso.
Pero no es mía toda la culpa
cuando hundí mi mirada en el fondo de sus ojos.

(Oh, Señor, esos ojos
hubieran podido obligarme a hacer cualquier cosa,
hubieran podido obligarme a comer carne el Veirnes Santo,
hubieran podido obligarme a abandonar mi cruz,
hubieran podido obligarme a faltar al respeto del Santo Padre-el-Papa)

La besé y olvidé la hora del catecismo.
Señor, Señor,
pequé, lo confieso.
Confieso
que encontré las largas trenzas de su negra cabellera
más hermosas que las de la Santa-Virgen-María.

(Oh, Señor, me avergüenzo de mi mismo)

Hazme sufrir el castigo de los pecadores,
no tengas piedad de mi.
Reconozco mi irreparable, mi imperdonable, mi mortal
pecado.

Pero, Señor,
ten piedad de mi tío, que desea una buena cosecha de vino de palma para su dote;
ten piedad de mamá, que necesita una extraordinaria cosecha de maíz y yuca;
ten piedad de esa esmirriada hormiga negra, que carga su pesada cruz de paja.

Señor,
reconozco mi irreparable, mi imperdonable, mi mortal
pecado.
Pero, a ellos, Señor, a todos los que no hicieron nada,

devuélveles ese sol resplandeciente que hace la alegría de sus vidas;
devuélveles ese cielo azul purísimo que les hace embriagarse de amor
y dale a mamá el sol que tanto desea para su cosecha de maíz y yuca.
Pero, a mí, no me dejes vivir
porque falté a la clase de catecismo el domingo.

Emmanuel Bundzeki Dongola

(El poema 'Oración y arrepentimiento de un pequeño cristiano' está tomado del libro 'Diwan africano. Poetas de expresión francesa', de Rogelio Martínez Furé. Editorial Arte y Literatura, La Habana, 1988. Nosotros le hemos puesto signos de puntuación y hemos cambiado algunas palabras. Pocas. Lo demás, es de Rogelio Martínez Furé, incluso su traducción al castellano. Mas, si uno quiere leerlo tal y como venía en el 'Diwan' con que le quite los signos y las mayúsculas, lo tiene logrado)

Birago Ismael Diop: Encantamiento

Encantamiento

Abre a la Sombra del Hombre

abre, ábrele a mi doble...

Abre a la Sombra del Hombre

que va hacia lo Desconocido

dejando solo en el Sueño

el cuerpo inerte y desnudo.

Abre a la Sombra del Hombre

abre, ábrele a mi doble...

Abre, ábrele a mi doble

los senderos espinosos,

por el día oscuros caminos,

por la noche, tan luminosos.

Abre a la Sombra del Hombre,

abre, ábrele a mi doble...

Mi doble vendrá a decir

todo lo que habrá visto

a las puertas del Imperio

de donde los muertos vinieron.

Abre a la Sombra del Hombre

abre, ábrele a mi doble...

Birago I. Diop

__________

Poesía contra el racismo

Literatura Contra el Racismo: Mojammed Jáir-Eddin

'... perdida
un perro que ya no ve ni huellas ni caminos
y sin embargo la calle sube hacia la ventana
trae de nuevo una
miseria
de la que hago
de la que harán ustedes
la única certeza...

__________

... el poeta eres tú
tu que te
alimentas
de la nostalgia del futuro...

__________

'el río repite la sed y el hambre
de la mujer que pare cólicos
encima de un corán depuesto hez agusanada
en la esclusa de mi fuga'.

Mojammed Jáir-Eddin
(poeta tunecino)

Aimé Cesaire: Es seguro

El Eco

Literatura Contra el Racismo:

Es seguro que va a morir el Rebelde. Oh no habrá siquiera un emblema negro una salva de cañón ningún ceremonial. Todo será muy simple será algo que en el orden evidente no desplazará nada, pero que hará que los corales en el fondo del mar los pájaros en el fondo del cielo las estrellas en el fondo de los ojos de las mujeres se estremecerán durante el tiempo de una lágrima o de un batir de párpado.

Aimé Césaire

('Y los perros callaban')

Rabearivelo

'Oh, lamba, que he abandonado
pero que me envolverá al fin,
en el silencio de la tierra
de donde brotará el impulso de la yerbas'

Jean-Joseph Rabearivelo

Rabearivelo: Floresta

ALTA FORESTA

No vengo a saquear los frutos
que tú en tus cimas imposibles brindas
al pueblo de los astros, la tribu de los vientos;
menos a arrancar tus flores, que nunca he visto,
por vestir o esconder acaso, vergüenza que ignoro alguna,
yo, hijo de las áridas colinas.

Pero me he acordado de pronto en mi último sueño
que estaba amarrada todavía con lianas de noche
la vieja piragua de las fábulas
que cada día mi infancia transportaba
de orillas nocturnas a orillas del alba,
del cabo de la luna al promontorio del día.

Remándola vengo, aquí a tu centro, vegetal montaña.
A interrogar he venido tu silencio absoluto,
por saber el lugar donde brotan los vientos
antes de abrir las alas, después manchadas,
manchadas por la hebra inmensa del desierto
y las trampas de villas habitadas.

¿Qué oigo yo, qué veo, oh alta foresta?
Sonidos perdidos que confluyen y se pierden de nuevo
como ríos subterráneos
cruzados por enormes aves ciegas
que se lleva la corriente apresurada
a enterrarlas en el cieno.

Es tu respirar, tu respirar profundo
y ya penoso como aquel del viejo
que remonta la cuesta del recuerdo
mientras baja la pendiente de sus días por cesar.
Tu respirar, y el de las aves incontables,
y el de las ramas pacidas por todo un mundo de apocalipsis.

Mas ¿qué puedo ver yo en tu noche sin color,
en tu noche más eterna que la muerte de los probos
y la vida de los míseros,
oh caverna de follaje con un extremo acaso al borde de los mares
y otro en el abismo del horizonte,
oh tú, semejante a un arco iris entre dos continentes?

No veré sino el sol que se debate—jabalí alanceado en los bosques del azur—,
jabalí de luz atrapado en las redes poderosas
que tú tiendes entre los frutos maduros y las flores perdurables,
allá arriba, allá abajo, en el límite extremo
donde el genio de la tierra y la fuerza del árbol pueden reencontrarse.
Más tarde, sin embargo, cuando días incontables
cual tus hojas sucesivas hayan caído ya en la eternidad
y las séptuples noches tupido siete veces —más— la noche de los tiempos,
mientras pueda recoger en flor amaneceres
en la copa del tallo cercenado de ocasos,
guardaré el recuerdo siempre de tu silencio y claridad extraños.

Serán como guijarros arrojados a la arena
que un viejo marinero recupera
y se lleva a casa, y allí los pone junto a la concha
de una prao en miniatura
comprada en isla lejana que sólo el sueño habita,
mas con cabañas orillando el mar.

Serán más bien bolas de ébano,
de madera de rosa u otra esencia preciosa
que pondré sobre mi mesa
donde tu recuerdo las esculpa paciente
para hacer fetiches con ojos de vidrio,
fetiches silenciosos en medio de mis libros.

(Extraído del blog 'Africa _ log. Blog de literatura africana')
Ya teníamos otra traducción del mismo poema

Rabearivelo: Las tres aves

De hierro el ave, la de acero

habiendo lacerado las nubes de la aurora

y ansiado estrellas

más allá del día

desciende arrepentida

a artificial guarida.

De carne el ave, la de plumas,

que labra un túnel en el viento

por llegar hasta la luna vista en sueño

entre espesuras,

cae, cuando cae la tarde,

a laberinto de follaje.

Y esa otra inmaterial, ésa,

que al guardián del cráneo hechiza

con su canto balbuciente,

alas resonantes abre luego

y por hacerse eterna nuevamente

a pacificar va los espacios.

(Tomado del blog 'Africa _ log. Blog de literatura africana')

Rabearivelo: Cebú

CEBÚ

Cupular cual las urbes de Imerina
ostensibles allá en las colinas
o talladas a piel de roca;
con giba igual a los hastiales
que esculpe sobre el suelo la luna,
ved al toro potente y púrpura
del color de su sangre.

Ha bebido en los bordes de los ríos,
pacido de los cáctus y las lilas;
vedlo ahí yacer frente a la yuca
ahíto aún del perfume de la tierra,
y delante de las pajas arroceras
que a sol y a sombra hieden violentas.

La tarde lo ha cavado todo
y ya no queda horizonte.
El toro ve un desierto que se extiende
hasta fronteras de la noche.
Son sus cuernos un creciente
que asciende.

Desierto, desierto,
desierto frente al toro potente
extraviado con la tarde
en el reino del silencio,
¿qué evocas tú en tu duermevela?
¿Esos otros sin corcova
que son rojos como el polvo
que su tránsito eleva,
dueños de despobladas tierras?
¿O sus ancestros, que cebaban los labriegos
y llevaban a las villas con jaeces frutales,
en holocausto para el Rey?

Brinca, muge,
él, que morirá sin gloria,
luego dormita de nuevo, aguarda,
siendo del paisaje la joroba.

(Traducción tomada del blog 'Africa_log. Blog de literatura africana')

JEAN-PAUL SARTRE: Una verga que se empina(*)

Una Verga que se Empina(*)
de Jean-Paul Sartre

"Para los poetas negros el ser en cambio sale de la nada como una verga que se empina. La Creación es un enorme y perpetuo alumbramiento. El mundo es carne e hijo de la carne. En el mar y en el cielo, en las dunas, en las piedras, en el viento, el negro reconoce el terciopelo de la piel humana. Se acaricia en el vientre de la arena, contra los muslos del cielo. Es 'carne de la carne del mundo'. Es 'poroso a todos los alientos', a todos los pólenes. Es, sucesivamente, hembra de la naturaleza y su macho. Y cuando hace el amor con una mujer de su raza, el acto sexual le parece la celebración del Misterio del Ser.

Esta religión espermática es como una tensión del alma que equilibrase dos tendencias complementarias: el sentimiento dinámico de ser un falo que se yergue, y el otro, más sordo, más paciente, más femenino, de ser una planta que crece. De modo que la negritud, en su fuente más profunda, es una androginia.



Allí estás
erguido
pero eres en realidad el hijo de esa sombra parturienta
que se guarece de lactógeno lunar
luego cobras lentamente la forma de una pica
sobre ese muro bajo que saltan los sueños de las flores
y el perfume del verano en receso.
Oler, creer que las raíces te dan patadas
y corren y se retuercen como serpientes sedientas
hacia alguna fuente subterránea.

Rabearivelo
(del poemario Traduit de la nuit 'Traducido de la noche')

Esta unidad profunda de los símbolos vegetales y de los símbolos sexuales es ciertamente la mayor originalidad de la poesía negra, sobre todo en una época en que, como lo probó Michel Carrouges, la mayor parte de las imágenes de los poetas blancos tienden a la mineralización de lo humano."

(*) El título es de la revista

Jean-Paul Sartre: 'El negro y su arte' (fragmento del capítulo IV: 'Los ritos de la agricultura') Editorial Deucalión, Buenos Aires.

SACADO ESTE TEXTO DE JEAN-PAUL SARTRE DE LA REVISTA 'CAMINAR CONOCIENDO', PÁGINA 11, NÚMERO 8, AÑO DE 2.000

Texto que podría servir en la lucha contra las discriminación y el racismo