El video del secuestro de Txomin Goñi Tirapu

-La libertad, Sancho, es uno de los más preciosos dones que a los hombres dieron los cielos, con ella no pueden igualarse los tesoros que encierra la tierra ni el mar encubre: por la libertad así como por la honra se puede y debe aventurar la vida: y por el contrario el cautiverio es el mayor mal que pude venir a los hombres."

Miguel de Cervantes en Don Quijote de la Mancha, cap. LVIII-2ª parte
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Tratar o hablar de la libertad los que vivimos en el cautiverio, una buena parte de la sociedad, tal vez no sea lo más lógico, pero puede imbuirnos un cierto aliento alado.

Lo estamos escribiendo después de ver el vídeo que, por casualidad, hemos encontrado en este mundo llamado Internet. Trata de la represión que llevan a cabo en Llanes (Asturias) contra un luchador, de los que hay algunos ejemplos, cada vez más numerosos, en España, que se mueve en dirección de causas justas, ajenas a ganancias crematísticas. Se llama Txomin Goñi Tirapu, secretario de AVALL que es una asociación de gentes asturianas dispuestas a plantar cara al dinero enladrillado. En el vídeo se ve, claramente, como, ante tamaña injusticia, no hay un solo concejal que se indigne por el hecho de secuestrar, ante sus ojos, a un hombre hombre de la cabeza a los pies. Un hombre que, además, les demuestra con su resistencia que es, y quiere seguir siendo, libre y no sumisos cautivos como ellos.

Hemos citado a Cervantes porque nos parecía apropiado al tratar de Domingo F. Goñi Tirapu, un tipo quijotesco en el más noble sentido de la palabra: honesto, honrado, firme, combativo... pues, como el mismo Quijote, ha batallado en multiples luchas, leemos en su biografía, pero que, a pesar de su angina de pecho, no se resigna a morir sin ton ni son, sino que sigue el consejo que Sancho le dio a Don Quijote y este no siguió: 'Hágame caso y no se deje morir así como así'. Goñi Tirapu lo sigue al pie de la letra: ¡Que se mueran los fascistas que lo secuestraron!

El video del secuestro:

http://www.dailymotion.com/video/x301qu_proceso-a-txomin-goni-tirapu_news

Aimé Césaire: 'Al salir de Europa'

Cuaderno de retorno al país natal (*) (fragmento)



Al salir de Europa toda congestionada de gritos

las corrientes silenciosas de la desesperanza

al salir de una Europa miedosa que

cobra ánimos y orgullosa se sobreestima

yo deseo ese egoísmo hermoso

y que se arriesga

y mi labor me recuerda una implacable

roda.



¡Cuánta sangre en mi memoria! En mi memoria están las lagunas.

Están cubiertas de cabezas de muertos. No están cubiertas de nenúfares.

En mi memoria hay lagunas. En sus orillas no se han extendido ceñidores de mujeres.

Mi memoria está rodeada de sangre.

¡Mi memoria tiene un cinturón de cadáveres!

Y metralla de barriles de ron genialmente rociador



de nuestras innobles rebeliones, pasmos de ojos dulces

por haber trasegado la libertad feroz…


(*) Reeditado recientemente en la ciudad de Zamora por la Fundación Sinsonte en diciembre de 2007 con el título de 'Retorno al pais natal'

Jueves 17 de abril: Muere Aimé Césaire

PARÍS (AFP) - El poeta martiniqués Aimé Césaire, considerado el padre de 'la negritud', falleció este jueves a los 94 años de edad en Fort de France (Martinica), en el centro donde se encontraba hospitalizado desde el 9 de abril, informaron fuentes gubernamentales.

Una muestra de su poesía:

CUERPO PERDIDO

Yo que Krakatoa yo que todo mejor que monzón yo que a pecho descubierto yo que carraspeo como un árgano viejo yo que balo mejor que una cloaca yo que fuera de gama yo que Zambeze frenético o rombo o caníbal quisiera ser cada vez más humilde y más manso siempre más grave sin vestigio ni vértigo caer hasta perderme en la viviente sémola de una tierra bien abierta Fuera una neblina en lugar de atmósfera no sería nada sucia cada gota de agua conteniendo un sol cuyo nombre idéntico para todas las cosas sería el ENCUENTRO MAS TOTAL de tal suerte que no se sabría a ciencia cierta si cruza una estrella o una esperanza acaso o un pétalo de flamboyán o una retirada submarina que las antorchas de las medusas aurelias frecuentan Imagino que entonces la vida me bañaría por completo mejor la sentiría palpándome o mordiéndome tendido sentiría llegarme los olores al fin liberados cual manos caritativas que me atravesarían para mecer largos cabellos más largos que ese pasado que no puedo alcanzar. Cosas apartaros, haced sitio a mi reposo que alza en oleaje mi cresta terrible de raíces fondeadoras buscando dónde asirse oh cosas, yo sondeo y sondeo yo, el cargador, soy portarraíces yo peso, fuerzo y arcaneo y ombligueo Ah, quien hacia los arpones me lleva estoy muy débil silbo, sí, silbo cosas muy antiguas de serpientes de cosas cavernosas Soy oro viento paz aquí y contra mi hocico inestable y fresco poso contra mi rostro corroído tu frío rostro de risa descompuesta. El viento, ay, lo escucharé aún negro, negro, negro desde el fondo del cielo inmemorial un poco menos fuerte que hoy en día pero demasiado fuerte sin embargo y ese loco aullido de perros y caballos que envía a nuestra persecución siempre cimarrona mas a mi vez en el aire me alzaré en un grito tan violento que voy a salpicar al cielo entero por mis ramas destrozadas y por el chorro insolente de mi barril herido y solemne ordenaré a las islas existir.

Jean-Joseph Rabearivelo: Viejas canciones de Imérina

Jean-Joseph Rabearivelo

Viejas canciones de Imérina
Traducción de Rogelio Martínez Furé

¡El amor, oh pariente mío, tiene perfume a bosque como el limón! Y no es por coquetería ni por capricho que os hablo así, ¡sino porque deseo poseeros todo entero!

Vieilles chansons des pays d'Imérina

Mustafá Fersi: Ayer... mañana

Poema para una antología contra el racismo

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En la faz descolorida
de los pobres de mi patria
en la atemorizada cara
de los niños de mi tierra
la miseria escribe
historias muy tristes
hambre... sed
hierro y sangre
mordida está nuestra tierra
minada hasta la médula
están manchadas nuestras manos
y nuestras conciencias
labios agrietados
por tantas y tantas fiebres
la muerte está vigilando
hace doblar el deceso
y yo... veo, bebo
y medito
sepulto mis fértiles fuerzas en el suelo infecundo
de la holgazanería, del egoismo
¡la inconciencia!
perenne masoquista
me embeleso
acepto la indigencia
la del otro, primero,
y la mía, después
digo, escribo cosas sin importancia
palabras, tan sólo palabras
para llenar mis horas
y escuchar mi voz
y aún me atrevo a sonreir
y comer según mi hambre
y beber hasta saciarme
la verguenza... la ignoro
y están velados mis ojos
soy el hombre que pasa
y pasa al lado
no le dije, ay, ayer
al brutal carretero:
-'No explotes a tu montura
¡Parate!
sabrás la angustia del bulto
demasiado pesado
y demasiado pesado será el dolor del esfuerzo excesivo
ten piedad hoy
¡para que mañana tengan piedad de tu piel!'
A la madre infame
que abandona a su hijo
no le dije ayer
ay no le dije ayer...
'Cuida del inocente
aparta las moscas asesinas de esa cara pura
ese niño eres tú misma
tu corazón palpita
allá adentro'
no le dije al hambriento
'sáciate primero
y luego aprende como se gana
el pan
dignamente'
no le dije ayer al gandul
que cuenta mentiras durante su vida
y miente a la buena gente
'¡trabaja!
el trabajo te descubrirá un mundo de maravillas
y santificará tu vida
coge la hoz y el martillo
el fusil y el lápiz
aquí abajo, allá arriba
aquí, allá, por todas partes
hay hermanos que padecen
que mueren luchando
la libertad es una
la libertad te espera
esfuérzate pues un poco
y forja con tus hermanos
con tus manos, tu sangre, tu sudor
tu alma y tu vida
el mundo de los niños
la Vida está en tus brazos
la Vida es una ofrenda
la Vida no descansa'.
No dije, ay, ayer
a todos esos no les dije
que el hombre ese desconocido
no es otro que ellos mismos
digno, si son dignos
y si merecen Vivir
por lo menos
hasta mañana.

Luis García Montero: Yo sé

Yo sé
que el tierno amor escoge sus ciudades
y cada pasión toma un domicilio,
un modo diferente de andar por los pasillos
o de apagar las luces.

Y sé
que hay un portal dormido en cada labio,
un ascensor sin números,
una escalera llena de pequeños paréntesis.

Sé que cada ilusión
tiene formas distintas
de inventar corazones o pronunciar los nombres
al coger el teléfono.
Sé que cada esperanza
busca siempre un camino
para tapar su sombra desnuda con las sábanas
cuando va a despertarse.

Y sé
que hay una fecha, un día, detrás de cada calle,
un rencor deseable,
un arrepentimiento, a medias, en el cuerpo.

Yo sé
que el amor tiene letras diferentes
para escribir: me voy, para decir:
regreso de improviso. Cada tiempo de dudas
necesita un paisaje.

José Mª Amigo Zamorano: 'Crin al viento'

Crin al viento

por José María Amigo Zamorano,

Las Navas del Marqués, 1994

Acodado en la crin que el viento mueve contempla inquieto las luciérnagas, mientras su caballo galopa veloz con lealtanza.

Se regocija al ver como va abriendo brecha en los muros oscuros que, de vez en cuando, le cierran el paso.

Presiente que el camino va a ser largo y difícil, por eso no desdeña los frutos que le ofrecen las gentes del lugar por donde pasa.

Las luciérnagas no tienen el poder suficiente, mas él agradece su luz y las anima a seguir alumbrando.

Por eso espolea a su caballo que relincha de dolor. Reconoce que no se merece un trato tan brutal y acaricia su cuello con dos suaves palmadas.

Pero está un poco nervioso. Tiene que llegar. Lo ha prometido.

Su esfuerzo es más heroico, aún si cabe, en esa noche oscura, al guiarse sin el perfume y colorido de las flores que están como muertas.

Una pareja se besa a la luz de la luna. Le miran pasar sonrientes. En su sonrisa hay un destello solar que él esperaba y que, no obstante, agradece porque remoza sus recuerdos, debilitados por la larga espera.

Con esa experiencia amorosa ya puede combatir las trampas que, sin duda alguna, le tenderán mas adelante.

Ahora ya, sereno, se agarra con una mano a la crin y la otra al viento, mientras sigue contemplando la humilde luz de las luciérnagas.