El primer número de 'La Borrachería, cuadernos poéticos' se rotula así: "AGUSTÍN GARCÍA CALVO. Cinco inéditos". Edita Lucerna y patrocina el Café-Bar Aureto. Y tras la portada viene este brindis:
'Vaya en agradecimiento, desde La Borrachería, un brindis de homenaje a la amistad y a la obra de Agustín García Calvo, para que sus versos, como buen vino, nos empapen siempre la vida'
Y firma Aurelio que, suponemos, será el dueño del Café-Bar Aureto.
Y el librito aclara en su última cara:
'Este primer número de LA BORRACHERIA dejó de ser de Agustín para ser de todos el día 1 de mayo de 1997. Es edición única y numerada.
La que nosotros tenemos señala que es la '024/400'.
Para ser fieles a lo dicho de que dejan de ser del autor para ser de todos los demás les ofrecemos estos 5 (cinco) inéditos; inéditos antaño, claro.
Los publicamos en este blog 'Caminar conociendo' porque el autor colaboró gratuitamente con la revista 'Caminar conociendo'. Aquí tienen el tercero de los poemas:
(C)
CANCIÓN DE 'AHORA YA'
Me han dicho que vuelves.
Lo dice el arroyo, que vueve a tener
en flor amarilla los lirios,
para que tú en el remanso desnuda
entre ellos nades otra vez.
Lo canta la mirla,
si otra o la misma, que torna a tejer
su nido al balcón de mi cuarto,
porque la oigas, si acaso a la siesta
callandito a ver.
La vieja escalera
me cruje al subirla, gruñendo '¿Otra vez
va a andarme pisando la niña
arriba y abajo?'; pero ella sus tablas
alisa ya para tus pies.
Susurra la yerba
'Que vuelve'; lo cuenta en la tarde también
la luna creciente; y temblando
el corazón me lo grita en el pecho,
que no me cabe el loco de él.
Y él sabe que luego
será como siempre, que habrá con la miel
abejas zumbonas, que sombras
malas que a mi tus cielitos me nublen,
que te me alejen otra vez.
Pero esta alegría
de hoy de que vuelves, que ya, que lo sé,
no puede quitármela nadie.
¡Ah, que quedaros parado por siempre
en el istante de volver!
(Seguirá otro de los cinco poemas inéditos, en otro 'Caminar conociendo')
viernes, 26 de diciembre de 2008
viernes, 19 de diciembre de 2008
Poema por la muerte de Alí y sorna por el 'Amen' de José
/Jean Senac: Poema por la muerte de Alí (*)
----------
=Iswe Letu: Sorna por el 'Amén' de José
/Delante del oficial
=Frente al civilón
/A la puerta del campo
En la puerta del cuartel
/Él alzó la cabeza
Él bajó su testa
/¡Cuán altivo es Alí!
¡Cuán sumiso es José!
/¡Cuan digno de su padre Cheik Tumert!
¡Cuán indigno de su padre José María!
/¡Franco y noble como un surata!
¡Retorcido y vil como una rata!
/El oficial lo abofeteó
El civilón lo amonestó
/Alí no dijo nada. Alzó la cabeza.
José no dijo nada. Bajó la cabeza.
/Loco de rabia el oficial se puso a aullar,
/a patalear
Loco de alegría el civilón se puso a hablar,
a sonreir.
/Delirio de avispas
/alrededor del límpido rosal
Delirio de moscas
en torno al hediondo muladal.
/Alí alza la cabeza y sonríe
José baja la cabeza y tiembla
/Te golpearon tan fuerte,
/condujeron tan lejos por tus huesos el eléctrico
/estupor,
/que al despertar dijiste: 'Madre'
/y te alejaste de ti
/hacia malezas
/donde ya no te alcanzarán.
Te zarandearon, te empujaron,
te llevaron al cuarto oscuro de la costumbre
cuartelera,
y al encender la luz tiritando dijiste: 'Amén'
y te alejaste de los tuyos
hacia el barrizal
donde ni tu mismo te encontrarás jamás.
/Ni siquiera son dignos
/de dejar en el fango sus pasos,
/porque el agua es espíritu,
/la tierra es espíritu.
Ni siquiera tuvieron
que dejar sus huellas en el fango
de mancharse de mierda
porque la cobardía repele
porque la mierda hiede.
/No son más que furor
/Agrio motor que gira en el vacío.
/¡Oh corazón de mineral,
/hermano mío,
/tu brillas
/subterráneo y profundo!
¡Oh corazón de babosa,
maldito,
tu te arrastras
subterráneo como las ratas!
/Tu no dijiste nada
/dijiste 'Madre'
/Tu no dijiste nada
/dijiste 'Madre'
/Tu no dijiste nada
/dijiste 'Madre'
/Y por esa pequeña palabra austera
/te mataron.
Tu sin embargo dijiste algo,
dijiste 'Amén'
Tu sin embargo dijiste algo,
dijiste 'Amén'
Tu sin embargo dijiste algo,
dijiste 'Amén'
Y por ese vocablo de dos sílabas
te liberaron.
/Comí la miel de tu colmena.
/Tu perro me siguió.
/Corrí por las viñas
/hacia el terrón más grueso.
Aparté la hez de tu condena.
Tu perro te abandonó.
Y también corrí por las viñas
hasta el terrón más grueso.
/Tú sonreías
/grave
/confiado.
/Le grité a las abejas.
/Me sofocó el silencio.
/Ahora, por doquiera que me muestras
/al enemigo, estoy.
Y no dejó nunca a Pepe detrás mío.
______
(*) los versos con la línea inclinada (/) son de Jean Senac
______
Otro poema para una antología contra el racismo
----------
=Iswe Letu: Sorna por el 'Amén' de José
/Delante del oficial
=Frente al civilón
/A la puerta del campo
En la puerta del cuartel
/Él alzó la cabeza
Él bajó su testa
/¡Cuán altivo es Alí!
¡Cuán sumiso es José!
/¡Cuan digno de su padre Cheik Tumert!
¡Cuán indigno de su padre José María!
/¡Franco y noble como un surata!
¡Retorcido y vil como una rata!
/El oficial lo abofeteó
El civilón lo amonestó
/Alí no dijo nada. Alzó la cabeza.
José no dijo nada. Bajó la cabeza.
/Loco de rabia el oficial se puso a aullar,
/a patalear
Loco de alegría el civilón se puso a hablar,
a sonreir.
/Delirio de avispas
/alrededor del límpido rosal
Delirio de moscas
en torno al hediondo muladal.
/Alí alza la cabeza y sonríe
José baja la cabeza y tiembla
/Te golpearon tan fuerte,
/condujeron tan lejos por tus huesos el eléctrico
/estupor,
/que al despertar dijiste: 'Madre'
/y te alejaste de ti
/hacia malezas
/donde ya no te alcanzarán.
Te zarandearon, te empujaron,
te llevaron al cuarto oscuro de la costumbre
cuartelera,
y al encender la luz tiritando dijiste: 'Amén'
y te alejaste de los tuyos
hacia el barrizal
donde ni tu mismo te encontrarás jamás.
/Ni siquiera son dignos
/de dejar en el fango sus pasos,
/porque el agua es espíritu,
/la tierra es espíritu.
Ni siquiera tuvieron
que dejar sus huellas en el fango
de mancharse de mierda
porque la cobardía repele
porque la mierda hiede.
/No son más que furor
/Agrio motor que gira en el vacío.
/¡Oh corazón de mineral,
/hermano mío,
/tu brillas
/subterráneo y profundo!
¡Oh corazón de babosa,
maldito,
tu te arrastras
subterráneo como las ratas!
/Tu no dijiste nada
/dijiste 'Madre'
/Tu no dijiste nada
/dijiste 'Madre'
/Tu no dijiste nada
/dijiste 'Madre'
/Y por esa pequeña palabra austera
/te mataron.
Tu sin embargo dijiste algo,
dijiste 'Amén'
Tu sin embargo dijiste algo,
dijiste 'Amén'
Tu sin embargo dijiste algo,
dijiste 'Amén'
Y por ese vocablo de dos sílabas
te liberaron.
/Comí la miel de tu colmena.
/Tu perro me siguió.
/Corrí por las viñas
/hacia el terrón más grueso.
Aparté la hez de tu condena.
Tu perro te abandonó.
Y también corrí por las viñas
hasta el terrón más grueso.
/Tú sonreías
/grave
/confiado.
/Le grité a las abejas.
/Me sofocó el silencio.
/Ahora, por doquiera que me muestras
/al enemigo, estoy.
Y no dejó nunca a Pepe detrás mío.
______
(*) los versos con la línea inclinada (/) son de Jean Senac
______
Otro poema para una antología contra el racismo
sábado, 8 de noviembre de 2008
Corrido de Madero
Corrido de Madero
Aquí va la despedida
con cariño verdadero:
estas son las mañanitas
de don Francisco Madero
¡Qué vivan los mexicanos!
¡Qué viva Mexico entero!
Aquí va la despedida
con cariño verdadero:
estas son las mañanitas
de don Francisco Madero
¡Qué vivan los mexicanos!
¡Qué viva Mexico entero!
jueves, 6 de noviembre de 2008
Marco Antonio Flores: Sentencia
Al que rompió la luz
démosle sal
démosle angustia
dejémosle sin nombre,
sin cadáver
sin candela de cera
sin sus sueños,
sin su apaellido a voces,
sin miradas, sin tumba,
sin hoyuelos.
Cortémosle las venas al culpable,
suicidemos su sangre
su memoria,
su condición de lobo,
su débil biografía
sin sucesos,
su cacharro de fiesta,
su postura.
Marco Antonio Flores
démosle sal
démosle angustia
dejémosle sin nombre,
sin cadáver
sin candela de cera
sin sus sueños,
sin su apaellido a voces,
sin miradas, sin tumba,
sin hoyuelos.
Cortémosle las venas al culpable,
suicidemos su sangre
su memoria,
su condición de lobo,
su débil biografía
sin sucesos,
su cacharro de fiesta,
su postura.
Marco Antonio Flores
miércoles, 5 de noviembre de 2008
Anónimo: Cuando yo nací
Cuando yo nací,
era hora menguada,
ni perro se vía
ni gallo cantaba.
Anónimo
era hora menguada,
ni perro se vía
ni gallo cantaba.
Anónimo
viernes, 3 de octubre de 2008
Jacinto Herrero Esteban: Ampo de nieve
Ampo de nieve, Niño, flor del viento
que convierte en estrellas el rocío
posándose en el heno. Amigo mío,
desde una infancia que cercana siento:
Esta caña que agita el pensamiento
Tú la arrancaste de un bancal baldío;
cercenaste la caña, su albedrío,
y diste a su raiz un nuevo aliento.
Los salmos nos dijeron que era el Hombre
la hierba que crecía en el tarrado
y mañana no está. Pero tu cuna,
de paja y cañavera, se ha poblado
con estrellas de escarcha, y una a una
se salvan de la muerte por tu nombre.
martes, 9 de septiembre de 2008
José Mª Amigo Zamorano: Llanto por unos cachos de pan y queso
Después de una cena con sopa de pescado, chuletón con ensalada, mamiya que en castellano se dice cuajada y café, copa y puro que en Euskadi se dice café completo Joaquí y Pepe durmieron como obispos o como cerdos o como reyes.
A los animales mamíferos le da igual el nombre. Porque por la mañana, nada más despertarse, todos, sin haber puesto el pie en el suelo, si duermen en la cama y si no es igual, se desperezan, estiran brazos o patas y se acarician la barriga con amoroso agradecimiento. El día se abre sonriente a los seres que han sabido extraer el jugo de los buenos y abundantes alimentos.
Lo que menos esperaban ver Pepe y Joaquín, que el orden le es indiferente al caso que vamos a narrar brevemente, es la tristeza a la entrada de la aurora. Pero el dolor fuera de una barriga bien alimentada existe acompañada de angustia y llanto.
A veces ese sufrimiento es heredado y las lágrimas se presentan empujadas por el más leve acicate.
Aquella mañana, después del abundante ágape regado generosamente por vinos y licores, cuando ambos amigos y compañeros de trabajo entraron en la cocina para tomarse el desayuno encontraron a la dueña del piso, donde estaban a pensión, llorando. Un llanto amargo. Y los azulejosde la cocina parecían reflejar esa amargura.
-¿Qué le pasa señora Hortensia? ¿No habrá sido otra vez su hijo?
El hijo la traía a veces a mal traer y habían tenido que salir en su defensa; y es que era muy buena con ellos y los trataba como si fueran sus hijos.
-Nada, hijos, cosas mías. La culpa en este caso no la ha tenido mi hijo. La culpa la tienen este trozo de pan y este cacho de queso.
Se quedaron sorprendidos por tan extraña respuesta.
La señora Hortensia era una mujer pequeña, menuda, cara redondo con profundas arrugas, unos ojos negros hermosos como negros eran los vestidos con se cubría. Había emigrado desde Extremadura al País Vasco ya hacía quice años con su único hijo producto de su unión o casamiento con un mozo extremeño:
-El más guapo de La Serena, decía ella.
-Fue el único 'alfabeto' del pueblo del que no recuerdo el nombre, contaba otro emigrante extremeño.
Y añadía:
-Yo me alegro de no ser 'alfabeto' porque a todos ellos los mataron los franquistas.
Efectivamente, el marido de la señora Hortensia fue uno de los pocos jornaleros de su pueblo que sabía leer y escribir.
Cuando se sublevaron los militares facciosos en 1936 encabezó el comité que se formó para defender la República. Y, más tardé, se alistó en el ejército del Gobierno de la República con tan mala suerte que en el primer frente de guerra murió.
Esto les estaba contando, una vez más, a Joaquín y a Pepe.
Lo hacía con tanta viveza, los ojos hunedecidos por el llanto, que ellos estaban prendidos de sus palabras. Se maravillaban de su elocuencia porque sabían que, como la mayoría de las de su pueblo, les había dicho en numerosas ocasiones, era analfabeta. Lo mismo que se asombraban cuando les recitaba romances de una extensión considerable.
-Mi pueblo fue muy disputado.
La señora Hortensia les narraba los avatares que tuvo que sufrir con su familia. Iban paralelos al curso de la guerra: si el pueblo lo tomaban los enemigos de la República le quitaban todo, hasta la echaban de casa teniendo que vivir de la ayuda de los vecinos; si el pueblo volvía a estar en poder de la legalidad republicana la volvían a colocar en su casa con todas sus pertenencias; e incluso la homenajeaban desde el balcón del Ayuntamiento como la mujer de un héroe muerto en combate.
-Con el triunfo de los militares 'fachistas' me quedé sin nada. Viví muy malamente en una choza junto a mi padre. Él se fue haciendo viejo, es ley de vida, y ya los terratenientes no le daban trabajo. Pasaba hambre. Pasábamos hambre...
Su voz se le quebró en un solllozo.
-Mi padre murió pidiendo pan. Murió de hambre. Parece que lo estoy viendo...
Miró a la mesa y tocó el trozo de pan y el cacho de queso...
-Comprendan ustedes, hijos. He visto esta mañana que habían dejado estos trozos que les había dejado para cenar... Y he pensado en mi padre. No lo he podido remediar.
Se marcharon cabizbajos al trabajo. Comprendieron su dolor. Entendieron su mundo... que no era el de ellos... ¿O si?...
Como se ve, después de una cena con sopa de pescado, chuletón a la brasa, ensalada, mamiya que es como se dice en euskera cuajada y café completo que en realidad es café, copa y puro... puede ocurrir cualquier cosa.
viernes, 8 de agosto de 2008
El video del secuestro de Txomin Goñi Tirapu
-La libertad, Sancho, es uno de los más preciosos dones que a los hombres dieron los cielos, con ella no pueden igualarse los tesoros que encierra la tierra ni el mar encubre: por la libertad así como por la honra se puede y debe aventurar la vida: y por el contrario el cautiverio es el mayor mal que pude venir a los hombres."
Miguel de Cervantes en Don Quijote de la Mancha, cap. LVIII-2ª parte
__________
Tratar o hablar de la libertad los que vivimos en el cautiverio, una buena parte de la sociedad, tal vez no sea lo más lógico, pero puede imbuirnos un cierto aliento alado.
Lo estamos escribiendo después de ver el vídeo que, por casualidad, hemos encontrado en este mundo llamado Internet. Trata de la represión que llevan a cabo en Llanes (Asturias) contra un luchador, de los que hay algunos ejemplos, cada vez más numerosos, en España, que se mueve en dirección de causas justas, ajenas a ganancias crematísticas. Se llama Txomin Goñi Tirapu, secretario de AVALL que es una asociación de gentes asturianas dispuestas a plantar cara al dinero enladrillado. En el vídeo se ve, claramente, como, ante tamaña injusticia, no hay un solo concejal que se indigne por el hecho de secuestrar, ante sus ojos, a un hombre hombre de la cabeza a los pies. Un hombre que, además, les demuestra con su resistencia que es, y quiere seguir siendo, libre y no sumisos cautivos como ellos.
Hemos citado a Cervantes porque nos parecía apropiado al tratar de Domingo F. Goñi Tirapu, un tipo quijotesco en el más noble sentido de la palabra: honesto, honrado, firme, combativo... pues, como el mismo Quijote, ha batallado en multiples luchas, leemos en su biografía, pero que, a pesar de su angina de pecho, no se resigna a morir sin ton ni son, sino que sigue el consejo que Sancho le dio a Don Quijote y este no siguió: 'Hágame caso y no se deje morir así como así'. Goñi Tirapu lo sigue al pie de la letra: ¡Que se mueran los fascistas que lo secuestraron!
El video del secuestro:
http://www.dailymotion.com/video/x301qu_proceso-a-txomin-goni-tirapu_news
Miguel de Cervantes en Don Quijote de la Mancha, cap. LVIII-2ª parte
__________
Tratar o hablar de la libertad los que vivimos en el cautiverio, una buena parte de la sociedad, tal vez no sea lo más lógico, pero puede imbuirnos un cierto aliento alado.
Lo estamos escribiendo después de ver el vídeo que, por casualidad, hemos encontrado en este mundo llamado Internet. Trata de la represión que llevan a cabo en Llanes (Asturias) contra un luchador, de los que hay algunos ejemplos, cada vez más numerosos, en España, que se mueve en dirección de causas justas, ajenas a ganancias crematísticas. Se llama Txomin Goñi Tirapu, secretario de AVALL que es una asociación de gentes asturianas dispuestas a plantar cara al dinero enladrillado. En el vídeo se ve, claramente, como, ante tamaña injusticia, no hay un solo concejal que se indigne por el hecho de secuestrar, ante sus ojos, a un hombre hombre de la cabeza a los pies. Un hombre que, además, les demuestra con su resistencia que es, y quiere seguir siendo, libre y no sumisos cautivos como ellos.
Hemos citado a Cervantes porque nos parecía apropiado al tratar de Domingo F. Goñi Tirapu, un tipo quijotesco en el más noble sentido de la palabra: honesto, honrado, firme, combativo... pues, como el mismo Quijote, ha batallado en multiples luchas, leemos en su biografía, pero que, a pesar de su angina de pecho, no se resigna a morir sin ton ni son, sino que sigue el consejo que Sancho le dio a Don Quijote y este no siguió: 'Hágame caso y no se deje morir así como así'. Goñi Tirapu lo sigue al pie de la letra: ¡Que se mueran los fascistas que lo secuestraron!
El video del secuestro:
http://www.dailymotion.com/video/x301qu_proceso-a-txomin-goni-tirapu_news
viernes, 30 de mayo de 2008
Aimé Césaire: 'Al salir de Europa'
Cuaderno de retorno al país natal (*) (fragmento)
Al salir de Europa toda congestionada de gritos
las corrientes silenciosas de la desesperanza
al salir de una Europa miedosa que
cobra ánimos y orgullosa se sobreestima
yo deseo ese egoísmo hermoso
y que se arriesga
y mi labor me recuerda una implacable
roda.
¡Cuánta sangre en mi memoria! En mi memoria están las lagunas.
Están cubiertas de cabezas de muertos. No están cubiertas de nenúfares.
En mi memoria hay lagunas. En sus orillas no se han extendido ceñidores de mujeres.
Mi memoria está rodeada de sangre.
¡Mi memoria tiene un cinturón de cadáveres!
Y metralla de barriles de ron genialmente rociador
de nuestras innobles rebeliones, pasmos de ojos dulces
por haber trasegado la libertad feroz…
(*) Reeditado recientemente en la ciudad de Zamora por la Fundación Sinsonte en diciembre de 2007 con el título de 'Retorno al pais natal'
Al salir de Europa toda congestionada de gritos
las corrientes silenciosas de la desesperanza
al salir de una Europa miedosa que
cobra ánimos y orgullosa se sobreestima
yo deseo ese egoísmo hermoso
y que se arriesga
y mi labor me recuerda una implacable
roda.
¡Cuánta sangre en mi memoria! En mi memoria están las lagunas.
Están cubiertas de cabezas de muertos. No están cubiertas de nenúfares.
En mi memoria hay lagunas. En sus orillas no se han extendido ceñidores de mujeres.
Mi memoria está rodeada de sangre.
¡Mi memoria tiene un cinturón de cadáveres!
Y metralla de barriles de ron genialmente rociador
de nuestras innobles rebeliones, pasmos de ojos dulces
por haber trasegado la libertad feroz…
(*) Reeditado recientemente en la ciudad de Zamora por la Fundación Sinsonte en diciembre de 2007 con el título de 'Retorno al pais natal'
jueves, 17 de abril de 2008
Jueves 17 de abril: Muere Aimé Césaire
PARÍS (AFP) - El poeta martiniqués Aimé Césaire, considerado el padre de 'la negritud', falleció este jueves a los 94 años de edad en Fort de France (Martinica), en el centro donde se encontraba hospitalizado desde el 9 de abril, informaron fuentes gubernamentales.
Una muestra de su poesía:
CUERPO PERDIDO
Yo que Krakatoa yo que todo mejor que monzón yo que a pecho descubierto yo que carraspeo como un árgano viejo yo que balo mejor que una cloaca yo que fuera de gama yo que Zambeze frenético o rombo o caníbal quisiera ser cada vez más humilde y más manso siempre más grave sin vestigio ni vértigo caer hasta perderme en la viviente sémola de una tierra bien abierta Fuera una neblina en lugar de atmósfera no sería nada sucia cada gota de agua conteniendo un sol cuyo nombre idéntico para todas las cosas sería el ENCUENTRO MAS TOTAL de tal suerte que no se sabría a ciencia cierta si cruza una estrella o una esperanza acaso o un pétalo de flamboyán o una retirada submarina que las antorchas de las medusas aurelias frecuentan Imagino que entonces la vida me bañaría por completo mejor la sentiría palpándome o mordiéndome tendido sentiría llegarme los olores al fin liberados cual manos caritativas que me atravesarían para mecer largos cabellos más largos que ese pasado que no puedo alcanzar. Cosas apartaros, haced sitio a mi reposo que alza en oleaje mi cresta terrible de raíces fondeadoras buscando dónde asirse oh cosas, yo sondeo y sondeo yo, el cargador, soy portarraíces yo peso, fuerzo y arcaneo y ombligueo Ah, quien hacia los arpones me lleva estoy muy débil silbo, sí, silbo cosas muy antiguas de serpientes de cosas cavernosas Soy oro viento paz aquí y contra mi hocico inestable y fresco poso contra mi rostro corroído tu frío rostro de risa descompuesta. El viento, ay, lo escucharé aún negro, negro, negro desde el fondo del cielo inmemorial un poco menos fuerte que hoy en día pero demasiado fuerte sin embargo y ese loco aullido de perros y caballos que envía a nuestra persecución siempre cimarrona mas a mi vez en el aire me alzaré en un grito tan violento que voy a salpicar al cielo entero por mis ramas destrozadas y por el chorro insolente de mi barril herido y solemne ordenaré a las islas existir.
Una muestra de su poesía:
CUERPO PERDIDO
Yo que Krakatoa yo que todo mejor que monzón yo que a pecho descubierto yo que carraspeo como un árgano viejo yo que balo mejor que una cloaca yo que fuera de gama yo que Zambeze frenético o rombo o caníbal quisiera ser cada vez más humilde y más manso siempre más grave sin vestigio ni vértigo caer hasta perderme en la viviente sémola de una tierra bien abierta Fuera una neblina en lugar de atmósfera no sería nada sucia cada gota de agua conteniendo un sol cuyo nombre idéntico para todas las cosas sería el ENCUENTRO MAS TOTAL de tal suerte que no se sabría a ciencia cierta si cruza una estrella o una esperanza acaso o un pétalo de flamboyán o una retirada submarina que las antorchas de las medusas aurelias frecuentan Imagino que entonces la vida me bañaría por completo mejor la sentiría palpándome o mordiéndome tendido sentiría llegarme los olores al fin liberados cual manos caritativas que me atravesarían para mecer largos cabellos más largos que ese pasado que no puedo alcanzar. Cosas apartaros, haced sitio a mi reposo que alza en oleaje mi cresta terrible de raíces fondeadoras buscando dónde asirse oh cosas, yo sondeo y sondeo yo, el cargador, soy portarraíces yo peso, fuerzo y arcaneo y ombligueo Ah, quien hacia los arpones me lleva estoy muy débil silbo, sí, silbo cosas muy antiguas de serpientes de cosas cavernosas Soy oro viento paz aquí y contra mi hocico inestable y fresco poso contra mi rostro corroído tu frío rostro de risa descompuesta. El viento, ay, lo escucharé aún negro, negro, negro desde el fondo del cielo inmemorial un poco menos fuerte que hoy en día pero demasiado fuerte sin embargo y ese loco aullido de perros y caballos que envía a nuestra persecución siempre cimarrona mas a mi vez en el aire me alzaré en un grito tan violento que voy a salpicar al cielo entero por mis ramas destrozadas y por el chorro insolente de mi barril herido y solemne ordenaré a las islas existir.
martes, 8 de abril de 2008
Jean-Joseph Rabearivelo: Viejas canciones de Imérina
Jean-Joseph Rabearivelo
Viejas canciones de Imérina
Traducción de Rogelio Martínez Furé
Traducción de Rogelio Martínez Furé
¡El amor, oh pariente mío, tiene perfume a bosque como el limón! Y no es por coquetería ni por capricho que os hablo así, ¡sino porque deseo poseeros todo entero!
Vieilles chansons des pays d'Imérina
martes, 18 de marzo de 2008
Mustafá Fersi: Ayer... mañana
Poema para una antología contra el racismo
__________
En la faz descolorida
de los pobres de mi patria
en la atemorizada cara
de los niños de mi tierra
la miseria escribe
historias muy tristes
hambre... sed
hierro y sangre
mordida está nuestra tierra
minada hasta la médula
están manchadas nuestras manos
y nuestras conciencias
labios agrietados
por tantas y tantas fiebres
la muerte está vigilando
hace doblar el deceso
y yo... veo, bebo
y medito
sepulto mis fértiles fuerzas en el suelo infecundo
de la holgazanería, del egoismo
¡la inconciencia!
perenne masoquista
me embeleso
acepto la indigencia
la del otro, primero,
y la mía, después
digo, escribo cosas sin importancia
palabras, tan sólo palabras
para llenar mis horas
y escuchar mi voz
y aún me atrevo a sonreir
y comer según mi hambre
y beber hasta saciarme
la verguenza... la ignoro
y están velados mis ojos
soy el hombre que pasa
y pasa al lado
no le dije, ay, ayer
al brutal carretero:
-'No explotes a tu montura
¡Parate!
sabrás la angustia del bulto
demasiado pesado
y demasiado pesado será el dolor del esfuerzo excesivo
ten piedad hoy
¡para que mañana tengan piedad de tu piel!'
A la madre infame
que abandona a su hijo
no le dije ayer
ay no le dije ayer...
'Cuida del inocente
aparta las moscas asesinas de esa cara pura
ese niño eres tú misma
tu corazón palpita
allá adentro'
no le dije al hambriento
'sáciate primero
y luego aprende como se gana
el pan
dignamente'
no le dije ayer al gandul
que cuenta mentiras durante su vida
y miente a la buena gente
'¡trabaja!
el trabajo te descubrirá un mundo de maravillas
y santificará tu vida
coge la hoz y el martillo
el fusil y el lápiz
aquí abajo, allá arriba
aquí, allá, por todas partes
hay hermanos que padecen
que mueren luchando
la libertad es una
la libertad te espera
esfuérzate pues un poco
y forja con tus hermanos
con tus manos, tu sangre, tu sudor
tu alma y tu vida
el mundo de los niños
la Vida está en tus brazos
la Vida es una ofrenda
la Vida no descansa'.
No dije, ay, ayer
a todos esos no les dije
que el hombre ese desconocido
no es otro que ellos mismos
digno, si son dignos
y si merecen Vivir
por lo menos
hasta mañana.
__________
En la faz descolorida
de los pobres de mi patria
en la atemorizada cara
de los niños de mi tierra
la miseria escribe
historias muy tristes
hambre... sed
hierro y sangre
mordida está nuestra tierra
minada hasta la médula
están manchadas nuestras manos
y nuestras conciencias
labios agrietados
por tantas y tantas fiebres
la muerte está vigilando
hace doblar el deceso
y yo... veo, bebo
y medito
sepulto mis fértiles fuerzas en el suelo infecundo
de la holgazanería, del egoismo
¡la inconciencia!
perenne masoquista
me embeleso
acepto la indigencia
la del otro, primero,
y la mía, después
digo, escribo cosas sin importancia
palabras, tan sólo palabras
para llenar mis horas
y escuchar mi voz
y aún me atrevo a sonreir
y comer según mi hambre
y beber hasta saciarme
la verguenza... la ignoro
y están velados mis ojos
soy el hombre que pasa
y pasa al lado
no le dije, ay, ayer
al brutal carretero:
-'No explotes a tu montura
¡Parate!
sabrás la angustia del bulto
demasiado pesado
y demasiado pesado será el dolor del esfuerzo excesivo
ten piedad hoy
¡para que mañana tengan piedad de tu piel!'
A la madre infame
que abandona a su hijo
no le dije ayer
ay no le dije ayer...
'Cuida del inocente
aparta las moscas asesinas de esa cara pura
ese niño eres tú misma
tu corazón palpita
allá adentro'
no le dije al hambriento
'sáciate primero
y luego aprende como se gana
el pan
dignamente'
no le dije ayer al gandul
que cuenta mentiras durante su vida
y miente a la buena gente
'¡trabaja!
el trabajo te descubrirá un mundo de maravillas
y santificará tu vida
coge la hoz y el martillo
el fusil y el lápiz
aquí abajo, allá arriba
aquí, allá, por todas partes
hay hermanos que padecen
que mueren luchando
la libertad es una
la libertad te espera
esfuérzate pues un poco
y forja con tus hermanos
con tus manos, tu sangre, tu sudor
tu alma y tu vida
el mundo de los niños
la Vida está en tus brazos
la Vida es una ofrenda
la Vida no descansa'.
No dije, ay, ayer
a todos esos no les dije
que el hombre ese desconocido
no es otro que ellos mismos
digno, si son dignos
y si merecen Vivir
por lo menos
hasta mañana.
martes, 19 de febrero de 2008
Luis García Montero: Yo sé
Yo sé
que el tierno amor escoge sus ciudades
y cada pasión toma un domicilio,
un modo diferente de andar por los pasillos
o de apagar las luces.
Y sé
que hay un portal dormido en cada labio,
un ascensor sin números,
una escalera llena de pequeños paréntesis.
Sé que cada ilusión
tiene formas distintas
de inventar corazones o pronunciar los nombres
al coger el teléfono.
Sé que cada esperanza
busca siempre un camino
para tapar su sombra desnuda con las sábanas
cuando va a despertarse.
Y sé
que hay una fecha, un día, detrás de cada calle,
un rencor deseable,
un arrepentimiento, a medias, en el cuerpo.
Yo sé
que el amor tiene letras diferentes
para escribir: me voy, para decir:
regreso de improviso. Cada tiempo de dudas
necesita un paisaje.
que el tierno amor escoge sus ciudades
y cada pasión toma un domicilio,
un modo diferente de andar por los pasillos
o de apagar las luces.
Y sé
que hay un portal dormido en cada labio,
un ascensor sin números,
una escalera llena de pequeños paréntesis.
Sé que cada ilusión
tiene formas distintas
de inventar corazones o pronunciar los nombres
al coger el teléfono.
Sé que cada esperanza
busca siempre un camino
para tapar su sombra desnuda con las sábanas
cuando va a despertarse.
Y sé
que hay una fecha, un día, detrás de cada calle,
un rencor deseable,
un arrepentimiento, a medias, en el cuerpo.
Yo sé
que el amor tiene letras diferentes
para escribir: me voy, para decir:
regreso de improviso. Cada tiempo de dudas
necesita un paisaje.
jueves, 7 de febrero de 2008
José Mª Amigo Zamorano: 'Crin al viento'
Crin al viento
por José María Amigo Zamorano,
Las Navas del Marqués, 1994
por José María Amigo Zamorano,
Las Navas del Marqués, 1994
Acodado en la crin que el viento mueve contempla inquieto las luciérnagas, mientras su caballo galopa veloz con lealtanza.
Se regocija al ver como va abriendo brecha en los muros oscuros que, de vez en cuando, le cierran el paso.
Presiente que el camino va a ser largo y difícil, por eso no desdeña los frutos que le ofrecen las gentes del lugar por donde pasa.
Las luciérnagas no tienen el poder suficiente, mas él agradece su luz y las anima a seguir alumbrando.
Por eso espolea a su caballo que relincha de dolor. Reconoce que no se merece un trato tan brutal y acaricia su cuello con dos suaves palmadas.
Pero está un poco nervioso. Tiene que llegar. Lo ha prometido.
Su esfuerzo es más heroico, aún si cabe, en esa noche oscura, al guiarse sin el perfume y colorido de las flores que están como muertas.
Una pareja se besa a la luz de la luna. Le miran pasar sonrientes. En su sonrisa hay un destello solar que él esperaba y que, no obstante, agradece porque remoza sus recuerdos, debilitados por la larga espera.
Con esa experiencia amorosa ya puede combatir las trampas que, sin duda alguna, le tenderán mas adelante.
Ahora ya, sereno, se agarra con una mano a la crin y la otra al viento, mientras sigue contemplando la humilde luz de las luciérnagas.
viernes, 1 de febrero de 2008
Omar Khayyam: Una rubayata
Nuestro universo es un cenador de rosas.
Nuestros visitantes son las mariposas, nuestros músicos son los ruiseñores.
Cuando ya no hay rosas ni hojas,
las estrellas son mis rosas y tu cabellera es mi bosque.
Omar Khayyam
Nuestros visitantes son las mariposas, nuestros músicos son los ruiseñores.
Cuando ya no hay rosas ni hojas,
las estrellas son mis rosas y tu cabellera es mi bosque.
Omar Khayyam
martes, 29 de enero de 2008
Grafiteclo con rubayata
___________________________oo__ El Corán,
________________________OOOOo_ este libro supremo, ^^
____________________OOOOOO0_ los hombres lo leen a veces,
_____________ooooOOOOOo_____OOOo_ ¿pero cual de ellos
______________OOO°_OOO___oOOOOOO_ se deleita cada día?
_______________°°°__OOOoOOOOOO0°
__________________oOOOOO°°_
_____________OOOOOOOO__ En el borde de todas las copas
________OOOOOO0°OO°O0_ llenas de vino hay cincelada
________OOOO°___OO°_OO_________________una
_________°°°_____OO°__OOo_____________máxima secreta
_______________oOO____OOo_________________que
______________oOO_____OO00_ estamos obligados
_____________OO°_______OOOo_ a saborear ^^
___________oOO_________OOOOo_____________Esta es
__________OO°___________OOOOOo____ :) otra
________OO°______________OOOOOOo______rubayata
_______OO________________OOOOOOOOo______de
_____O____________________OOOOOOOOOO00o__
____°_______________________OOOOOOOOO°_Omar Khayyam
______________________________OOO°°_*[Adiós y tal tal tal]*
________________________OOOOo_ este libro supremo, ^^
____________________OOOOOO0_ los hombres lo leen a veces,
_____________ooooOOOOOo_____OOOo_ ¿pero cual de ellos
______________OOO°_OOO___oOOOOOO_ se deleita cada día?
_______________°°°__OOOoOOOOOO0°
__________________oOOOOO°°_
_____________OOOOOOOO__ En el borde de todas las copas
________OOOOOO0°OO°O0_ llenas de vino hay cincelada
________OOOO°___OO°_OO_________________una
_________°°°_____OO°__OOo_____________máxima secreta
_______________oOO____OOo_________________que
______________oOO_____OO00_ estamos obligados
_____________OO°_______OOOo_ a saborear ^^
___________oOO_________OOOOo_____________Esta es
__________OO°___________OOOOOo____ :) otra
________OO°______________OOOOOOo______rubayata
_______OO________________OOOOOOOOo______de
_____O____________________OOOOOOOOOO00o__
____°_______________________OOOOOOOOO°_Omar Khayyam
______________________________OOO°°_*[Adiós y tal tal tal]*
viernes, 25 de enero de 2008
miércoles, 23 de enero de 2008
Mojammed Jair-Eddin: El sol está maduro (+)
mojammed jair- eddin - para una antología contra el racismo:
esta mañana el sol está maduro
y no dudo que haya terminado el invierno
se olvidaron los
sueños emplomados
los tenebrosos silos donde ni penetró un sueño
planchada
mi vida como una camisa nueva
mi vida lavada de sus estremecimientos
de los temores
del devenir
esta mañana el sol recorta en el vidrio
los oros verdes
jamás esperados
y caen en mis manos higos de Berbería
como en el hueco de los
peñascos que decían habitados
(+) Título nuestro
esta mañana el sol está maduro
y no dudo que haya terminado el invierno
se olvidaron los
sueños emplomados
los tenebrosos silos donde ni penetró un sueño
planchada
mi vida como una camisa nueva
mi vida lavada de sus estremecimientos
de los temores
del devenir
esta mañana el sol recorta en el vidrio
los oros verdes
jamás esperados
y caen en mis manos higos de Berbería
como en el hueco de los
peñascos que decían habitados
(+) Título nuestro
jueves, 17 de enero de 2008
Grafiteclo republicano
´´´´´´´´´´´.**..**.Hola! ¿K tal?
´´´´´´´´´´*..**..*
´´´´´´ ´´´ .*.*.*..............................
´´´´´´*..**.*.
´´´*.*.**..**................................
´´´´´´´´´*.*.*.*.*.
´´´´´´´´´´*.*.**.
´´´´´´´´´ .**.**.*.Pppppppppppp
´´´´´´*.*.*.**.
´´´´´´´´´´´´´*.**.*.*.*
´´´´´´´´´ ´´´´´´*..**.*.mmmmmmm
´´´´´´´´´´´´´´´´´*.*.**.*
´´´´´´´´´´´´´´´´´´* .*.**.*.*
´´´´´´´´´´´´´´´´´*.*.*.*.*
´´´´´´´´´´´´´ *.**.*.*uuuuuuuuu
´´´´´´´´*..**.**.*
´´´´´´´´´´´´*.**. *.*
´´´´´´´´´´´´´´´´´´*.*.**.
´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´*. **.
´´´´´´´´´´´´´´´´´*.**.*
´´´´´´´´´´´´´´´´´*.*.*.* *.
´´´´´´´´´´´´´´´´´´´*.*.*.**.
España mañana será republicana
´´´´´´´´´´*..**..*
´´´´´´ ´´´ .*.*.*..............................
´´´´´´*..**.*.
´´´*.*.**..**................................
´´´´´´´´´*.*.*.*.*.
´´´´´´´´´´*.*.**.
´´´´´´´´´ .**.**.*.Pppppppppppp
´´´´´´*.*.*.**.
´´´´´´´´´´´´´*.**.*.*.*
´´´´´´´´´ ´´´´´´*..**.*.mmmmmmm
´´´´´´´´´´´´´´´´´*.*.**.*
´´´´´´´´´´´´´´´´´´* .*.**.*.*
´´´´´´´´´´´´´´´´´*.*.*.*.*
´´´´´´´´´´´´´ *.**.*.*uuuuuuuuu
´´´´´´´´*..**.**.*
´´´´´´´´´´´´*.**. *.*
´´´´´´´´´´´´´´´´´´*.*.**.
´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´*. **.
´´´´´´´´´´´´´´´´´*.**.*
´´´´´´´´´´´´´´´´´*.*.*.* *.
´´´´´´´´´´´´´´´´´´´*.*.*.**.
España mañana será republicana
miércoles, 16 de enero de 2008
José Mª Amigo Zamorano: Recordando a Baroja
Recordando a Baroja
El tiempo invernal ha llegado casi de repente. Ayer, mediados de noviembre, estábamos paseando por la Ciudad Ducal y subimos al Mirador de Eiffel, luego, a la vuelta, pasamos por la herida que, en el bosque de pinos de Las Navas del Marqués, abrió, por ahora hace un año, la usura inmobiliaria.
(Se nos olvidaba decir que este pueblo abulense, Las Navas del Marqués, tiene en su término municipal un barrio, La Ciudad Ducal, de ricos prohombres, comenzado a hacer en tiempos del dictador Franco. No son tan ricos, por ejemplo, como como los del barrio de La Moraleja, cerca de Madrid, ni tan bien situado; porque allí, en La Moraleja, los ricos, los patronos y otras gentes de 'bien vivir', tienen sus mansiones cerca de sus propiedades: fábricas, oficinas, bancos...; y de sus esclavos modernos, los asalariados, y en un santiamén pueden llegar rápidamente; y, si se les sublevaran, por un casual, llamarían a la policía antidisturbios para restablecer inmediatamente el orden clasista.)
(De modo que el barrio de ricos de La Ciudad Ducal, en Las Navas del Marqués 'Ávila', es inferior, en ese sentido, ya que está a unos cien kilómetros de la capital de España y allí no hay fábricas. Además, en medio del trayecto, se halla el puerto de la Cruz Verde, dificil de atravesar cuando las nevadas y los hielos arrecian. )
(Pero, eso si, son ricos también. Y saben esconderse de las miradas ajenas. Mires por donde mires el paisaje, subas a cerros, escales altos o te encumbres en atalayas no encuentras atisbos de este rincón, ni señal de que existe; a no ser que te des de bruces o te metas entre los pinos, entonces, si, vas viendo aparecer sus chalés. )
En el centro mismo se halla una torre, el Mirador de Eiffel en honor de su diseñador: el mismo que hizo la torre de París.
A ratos hacía calor y no presagiaba la ola de viento y nieve que, en estos momentos, contemplamos desde la ventana de nuestra casa.
Fuimos a enseñarle esa torre a nuestros parientes que nos habían venido a visitar desde Euskadi y, a la vuelta de ese paseo, como ya hemos dicho, acudimos a enseñarle el desastre ecológico que perpetraron entre un tal Palomo (empresario de Alicante) y el Ayuntamiento de las Navas. Fue un desaguisado famoso en toda España. El primer escándalo inmobiliario que se aireó. Luego, el resto de escandalosas corrupciones inmobiliarias, vino a rachas y luego en ráfagas constantes. Hasta hoy.
Rachas y ráfagas de viento que, hoy, traen, a las hojas amarillentas de los árboles, de un lado para otro, las levantan, las arremolinan, las amontonan en rincones o las estampan contra las paredes o los parabrisas de los coches.
Nuestros parientes se quedaron asombrados de la cantidad de pinos desaparecidos en solo tres días: 4 o 5.000. ¡Con que rapidez eran arrancados, desbrozados y cortados en trozos por las máquinas...! Y si no hubiera sido por algunos vecinos del pueblo, ecologistas, medios de comunicación y la justicia, hubieran seguido talando el pinar. Tenían el propósito de llegar, en poco tiempo, hasta 40.000. Es el cálculo de árboles que contiene esa zona del bosque navero donde pensaban hacer un campo de golf, miles de casas y un hotel.
Por el camino el sol calentaba. Un contraste de ayer a hoy tremendo. Las gentes pasan apresuradamente. Algunos corren. Todos se tapan la cara intentando que la nevisca no acaricie su rostro.
Luego los jueces ya no habrían podido arguir defensa de la flora o de la fauna porque habría desaparecido todo bicho viviente. Y es que el Tribunal Superior de Justicia de Castilla y León había prohibido realizar obra alguna en esa zona por ser ZEPA es decir zona protegida para la defensa del medio ambiente. ¡No eran tontos el Palomo y los dirigentes del ayuntamiento pepero de Las Navas del Marqués!
Ya muy de mañana el cielo apareció plomizo. A ratos nevaba. El suelo relucía. Brillo acerado de frío. Temperatura bajo cero. Todo ser vivo ha encajado el cambio como ha podido. Unos mejor y otros muy malamente.
Silver, nuestro gato, ha salido a la terraza y al poco arañaba la puerta para que le abriéramos. No he ha gustado el viento que venía del norte.
Hemos recordado, mirando por la ventana a esos que intentan refugiarse de esta ola helada, un escrito de Pío Baroja en el cual, de una manera descarnada, cruel, con una mezquidad sorprendente, se vanagloriaba del frío que estaban pasando los mendigos por la calle porque así se sentía él mucho más a gusto al calor de su casa. Nosotros... no sentimos ese placer, ese gozo. También es cierto que no somos eminentes. Ni famosos escritores. Ni hemos vivido ese tiempo suyo en el que, quizá, la miseria, la pobreza, el hambre, el frío, provocaran esa reacción de placentera complacencia. Estos son otros tiempos.
Con esto no queremos tapar las crueldades de la sociedad de principios del siglo XXI. No. Los seres sin techo, de cuando en cuando, aparecen ateridos de frío por las aceras. O muertos. Los hay. ¿Para qué negarlo? Sería como negar que hay ricos y pobres. Sería como negar que unos animales se zampan a otros o negar que continuamente hay personas y animales en el mundo que mueren.
Lo decimos porque no hace falta ser un genio para ver la realidad y reconocer que, en el mundo, hay seres que no tienen techo y mueren. Insistimos en ello para que no puedan motejarnos de paniaguados realizando panégiricos de esta mierda de monarquía, de esta democracia capitalista. No, en absoluto, la mierda es mierda y huele que apesta. Nuestros sentidos están para algo.
Lo mismo que nuestro gato sentía el frío. Lo sentimos nosotros. Eso si, reconocemos que no es lo mismo, no lo sentimos con la misma viveza que el que no encuentra algún hueco, resquicio, ventana, alero, agujero... en un día, como el de hoy, en la calle: el frío, dentro de casa, no es el mismo que fuera, a la intemperie.
Nuestros ojos no se engañan. Vemos a la gente andar deprisa, subirse las solapas de los abrigos, cuando los tienen, ponerse guantes, gorros. Otros ir de puerta en puerta, acurrucarse formando un ovillo. Como se ovillaba, por otra causa, llorando, a la puerta del chalé, ayer, aquel niño caprichoso porque quería que su padre le comprara un caballo. Y su padre le decía que no se lo podía comprar porque estaban cerradas las caballerizas.
No es nada extraño que alguien que tenga frío intente resguardarse de él. Pero en la calle uno nos ha llamado la atención y a nuestro Silver, también. Se para un momento, solo un segundo y se traslada a otro resquicio. Siempre indeciso. De modo que apenas aguanta tres segundos, y no llegan, para regresar al punto de partida.
Ha arreciado el viento. Las banderas ondean agitadas con fuerza. Y las ramas de los árboles se agitan violentamente. Ahora el viento trae la nieve que es como arenilla. Da en la cara de las gentes que transitan, ahí, en la calle y su rostro se retuerce de dolor. La llaman rabia. Efectivamente es rabiosa. Casi aulla como el viento. De gozo al morder la carne.
Seguimos el ajetreo de ese que intenta cogerse a una obrigada. Hemos mirado al principio con curiosidad, luego con cierta inquietud, para desembocar nuestro espíritu en una cierta angustia. No querríamos estar en su pellejo. En varios segundos había cambiado de aposento varias veces. Se le veía cansado. No el cansancio de esos, a los que vimos en el barrio lujoso de La Ciudad Ducal, que llegaban sudando de correr varios kilómetros, por puro deporte, con sus chandales multicolores, relucientes. Y con la toalla al cuello. Tampoco el cansancio, de los que venían en sus bicicletas, se parecía a este cansancio. Aquel era producto del placer y este una lucha por la supervivencia.
El el viento, racheado, aumentaba por momentos. Daba en los cristales de nuestra ventana haciéndolos temblar. El gato de la casa miraba asombrado lo que ocurría fuera. Los pocos que pasaban por la calle lo hacía deprisa, sin mirar a ese que se movía con más lentitud cada vez, aunque la distancia era de pocos metros. Incluso cuando era arrastrado por el viento quedaba como desmadejado. Se le agotaban las fuerzas por momentos.
¿Por qué no se habría ido con los demás?... ¿Qué le obligó a quedarse ahí enfrente?... ¿Pensaría que algún otro podía venir a rescatarlo? ¡Inocente! A nadie le importaba nada. Los únicos interesado por su ir y venir éramos nosotros. ¡Ah!, y un gato callejero que estaba cerca de una alcantarilla.
Volvimos a recordar a Baroja. Lo sentimos. No embargaba nuestro morral espiritual ningún sentimiento de bienestar, alegría o gozo o placer, esta contemplación del sufrimiento de un ser vivo. Qué se le va a hacer. ¡Ojalá fuéramos como él!
Al final hizo un último esfuerzo, levantó el vuelo hacia un ventanal apoyándose en el viento, pero, con tan mala suerte que lo lanzó de bruces contra el cristal, cayendo en la acera, lo que aprovechó el gato para avalanzarse sobre el pardal o gorrión, llevándoselo entre los dientes.
Aún aleteaba cuando el minino se metió en el agujero de la alcantarilla.
-"Así es la vida, Don Juan", decía Machado.
Y recordando a su amada, añadía:
-"Y lo que yo más quería el viento se lo llevó".
El tiempo invernal ha llegado casi de repente. Ayer, mediados de noviembre, estábamos paseando por la Ciudad Ducal y subimos al Mirador de Eiffel, luego, a la vuelta, pasamos por la herida que, en el bosque de pinos de Las Navas del Marqués, abrió, por ahora hace un año, la usura inmobiliaria.
(Se nos olvidaba decir que este pueblo abulense, Las Navas del Marqués, tiene en su término municipal un barrio, La Ciudad Ducal, de ricos prohombres, comenzado a hacer en tiempos del dictador Franco. No son tan ricos, por ejemplo, como como los del barrio de La Moraleja, cerca de Madrid, ni tan bien situado; porque allí, en La Moraleja, los ricos, los patronos y otras gentes de 'bien vivir', tienen sus mansiones cerca de sus propiedades: fábricas, oficinas, bancos...; y de sus esclavos modernos, los asalariados, y en un santiamén pueden llegar rápidamente; y, si se les sublevaran, por un casual, llamarían a la policía antidisturbios para restablecer inmediatamente el orden clasista.)
(De modo que el barrio de ricos de La Ciudad Ducal, en Las Navas del Marqués 'Ávila', es inferior, en ese sentido, ya que está a unos cien kilómetros de la capital de España y allí no hay fábricas. Además, en medio del trayecto, se halla el puerto de la Cruz Verde, dificil de atravesar cuando las nevadas y los hielos arrecian. )
(Pero, eso si, son ricos también. Y saben esconderse de las miradas ajenas. Mires por donde mires el paisaje, subas a cerros, escales altos o te encumbres en atalayas no encuentras atisbos de este rincón, ni señal de que existe; a no ser que te des de bruces o te metas entre los pinos, entonces, si, vas viendo aparecer sus chalés. )
En el centro mismo se halla una torre, el Mirador de Eiffel en honor de su diseñador: el mismo que hizo la torre de París.
A ratos hacía calor y no presagiaba la ola de viento y nieve que, en estos momentos, contemplamos desde la ventana de nuestra casa.
Fuimos a enseñarle esa torre a nuestros parientes que nos habían venido a visitar desde Euskadi y, a la vuelta de ese paseo, como ya hemos dicho, acudimos a enseñarle el desastre ecológico que perpetraron entre un tal Palomo (empresario de Alicante) y el Ayuntamiento de las Navas. Fue un desaguisado famoso en toda España. El primer escándalo inmobiliario que se aireó. Luego, el resto de escandalosas corrupciones inmobiliarias, vino a rachas y luego en ráfagas constantes. Hasta hoy.
Rachas y ráfagas de viento que, hoy, traen, a las hojas amarillentas de los árboles, de un lado para otro, las levantan, las arremolinan, las amontonan en rincones o las estampan contra las paredes o los parabrisas de los coches.
Nuestros parientes se quedaron asombrados de la cantidad de pinos desaparecidos en solo tres días: 4 o 5.000. ¡Con que rapidez eran arrancados, desbrozados y cortados en trozos por las máquinas...! Y si no hubiera sido por algunos vecinos del pueblo, ecologistas, medios de comunicación y la justicia, hubieran seguido talando el pinar. Tenían el propósito de llegar, en poco tiempo, hasta 40.000. Es el cálculo de árboles que contiene esa zona del bosque navero donde pensaban hacer un campo de golf, miles de casas y un hotel.
Por el camino el sol calentaba. Un contraste de ayer a hoy tremendo. Las gentes pasan apresuradamente. Algunos corren. Todos se tapan la cara intentando que la nevisca no acaricie su rostro.
Luego los jueces ya no habrían podido arguir defensa de la flora o de la fauna porque habría desaparecido todo bicho viviente. Y es que el Tribunal Superior de Justicia de Castilla y León había prohibido realizar obra alguna en esa zona por ser ZEPA es decir zona protegida para la defensa del medio ambiente. ¡No eran tontos el Palomo y los dirigentes del ayuntamiento pepero de Las Navas del Marqués!
Ya muy de mañana el cielo apareció plomizo. A ratos nevaba. El suelo relucía. Brillo acerado de frío. Temperatura bajo cero. Todo ser vivo ha encajado el cambio como ha podido. Unos mejor y otros muy malamente.
Silver, nuestro gato, ha salido a la terraza y al poco arañaba la puerta para que le abriéramos. No he ha gustado el viento que venía del norte.
Hemos recordado, mirando por la ventana a esos que intentan refugiarse de esta ola helada, un escrito de Pío Baroja en el cual, de una manera descarnada, cruel, con una mezquidad sorprendente, se vanagloriaba del frío que estaban pasando los mendigos por la calle porque así se sentía él mucho más a gusto al calor de su casa. Nosotros... no sentimos ese placer, ese gozo. También es cierto que no somos eminentes. Ni famosos escritores. Ni hemos vivido ese tiempo suyo en el que, quizá, la miseria, la pobreza, el hambre, el frío, provocaran esa reacción de placentera complacencia. Estos son otros tiempos.
Con esto no queremos tapar las crueldades de la sociedad de principios del siglo XXI. No. Los seres sin techo, de cuando en cuando, aparecen ateridos de frío por las aceras. O muertos. Los hay. ¿Para qué negarlo? Sería como negar que hay ricos y pobres. Sería como negar que unos animales se zampan a otros o negar que continuamente hay personas y animales en el mundo que mueren.
Lo decimos porque no hace falta ser un genio para ver la realidad y reconocer que, en el mundo, hay seres que no tienen techo y mueren. Insistimos en ello para que no puedan motejarnos de paniaguados realizando panégiricos de esta mierda de monarquía, de esta democracia capitalista. No, en absoluto, la mierda es mierda y huele que apesta. Nuestros sentidos están para algo.
Lo mismo que nuestro gato sentía el frío. Lo sentimos nosotros. Eso si, reconocemos que no es lo mismo, no lo sentimos con la misma viveza que el que no encuentra algún hueco, resquicio, ventana, alero, agujero... en un día, como el de hoy, en la calle: el frío, dentro de casa, no es el mismo que fuera, a la intemperie.
Nuestros ojos no se engañan. Vemos a la gente andar deprisa, subirse las solapas de los abrigos, cuando los tienen, ponerse guantes, gorros. Otros ir de puerta en puerta, acurrucarse formando un ovillo. Como se ovillaba, por otra causa, llorando, a la puerta del chalé, ayer, aquel niño caprichoso porque quería que su padre le comprara un caballo. Y su padre le decía que no se lo podía comprar porque estaban cerradas las caballerizas.
No es nada extraño que alguien que tenga frío intente resguardarse de él. Pero en la calle uno nos ha llamado la atención y a nuestro Silver, también. Se para un momento, solo un segundo y se traslada a otro resquicio. Siempre indeciso. De modo que apenas aguanta tres segundos, y no llegan, para regresar al punto de partida.
Ha arreciado el viento. Las banderas ondean agitadas con fuerza. Y las ramas de los árboles se agitan violentamente. Ahora el viento trae la nieve que es como arenilla. Da en la cara de las gentes que transitan, ahí, en la calle y su rostro se retuerce de dolor. La llaman rabia. Efectivamente es rabiosa. Casi aulla como el viento. De gozo al morder la carne.
Seguimos el ajetreo de ese que intenta cogerse a una obrigada. Hemos mirado al principio con curiosidad, luego con cierta inquietud, para desembocar nuestro espíritu en una cierta angustia. No querríamos estar en su pellejo. En varios segundos había cambiado de aposento varias veces. Se le veía cansado. No el cansancio de esos, a los que vimos en el barrio lujoso de La Ciudad Ducal, que llegaban sudando de correr varios kilómetros, por puro deporte, con sus chandales multicolores, relucientes. Y con la toalla al cuello. Tampoco el cansancio, de los que venían en sus bicicletas, se parecía a este cansancio. Aquel era producto del placer y este una lucha por la supervivencia.
El el viento, racheado, aumentaba por momentos. Daba en los cristales de nuestra ventana haciéndolos temblar. El gato de la casa miraba asombrado lo que ocurría fuera. Los pocos que pasaban por la calle lo hacía deprisa, sin mirar a ese que se movía con más lentitud cada vez, aunque la distancia era de pocos metros. Incluso cuando era arrastrado por el viento quedaba como desmadejado. Se le agotaban las fuerzas por momentos.
¿Por qué no se habría ido con los demás?... ¿Qué le obligó a quedarse ahí enfrente?... ¿Pensaría que algún otro podía venir a rescatarlo? ¡Inocente! A nadie le importaba nada. Los únicos interesado por su ir y venir éramos nosotros. ¡Ah!, y un gato callejero que estaba cerca de una alcantarilla.
Volvimos a recordar a Baroja. Lo sentimos. No embargaba nuestro morral espiritual ningún sentimiento de bienestar, alegría o gozo o placer, esta contemplación del sufrimiento de un ser vivo. Qué se le va a hacer. ¡Ojalá fuéramos como él!
Al final hizo un último esfuerzo, levantó el vuelo hacia un ventanal apoyándose en el viento, pero, con tan mala suerte que lo lanzó de bruces contra el cristal, cayendo en la acera, lo que aprovechó el gato para avalanzarse sobre el pardal o gorrión, llevándoselo entre los dientes.
Aún aleteaba cuando el minino se metió en el agujero de la alcantarilla.
-"Así es la vida, Don Juan", decía Machado.
Y recordando a su amada, añadía:
-"Y lo que yo más quería el viento se lo llevó".
jueves, 3 de enero de 2008
Jacinto Barrios: "Aquí Pekín, habla Pekín"
china-radio (crónica) 03-10-2006
Cincuenta años después Radio China recuerda 5 exiliados españoles
La frase 'Aquí Pekín, habla Pekín' saltó al mundo de la onda corta cuando en 1956 el Gobierno chino invitó a cinco exiliados españoles en Rusia para crear la sección en español de Radio Internacional de China, cuyo 50 aniversario acaba de celebrarse.
Estos cinco exiliados, hoy todos fallecidos, estaban encabezados por Jacinto Barrios, que ya se había hecho famoso como locutor en sus tiempos de 'Radio Moscú'.
'Barrios, su esposa Pura Aznar, Irene Falcón (secretaria de la líder comunista española Dolores Ibárruri), Ketty Rodríguez, Teresa y yo teníamos el ruso como idioma común, y a él traducíamos los textos que se leerían en español', recuerda Lucía Yao Yuexin, coordinadora del equipo y única superviviente.
Los cinco españoles, exiliados en Rusia tras la Guerra Civil, llegaron a Pekín en julio de 1955 a invitación del Partido Comunista de China (PCCh) y pronto se pusieron a trabajar en el 'programa cero' que ya se abrió con la fórmula inventada por Barrios.
'Media hora al día, con noticias y asuntos culturales, Barrios salía al aire con gran profesionalidad y una bella voz muy sonora, leyendo en español los textos escritos en ruso', recordó Yao en la celebración del 50 aniversario de la sección.
'Eran internacionalistas que querían ayudar a China y vivían en condiciones muy modestas. Barrios y Pura tenían cuatro hijos, las demás eran solteras', recuerda emocionada.
La triple traducción (todos sabían ruso y Lucía no sabía español aunque después se convertiría en la primera locutora en portugués) era muy laboriosa 'y no teníamos tiempo ni de salir a comer'.
'Ketty solía llevarse al trabajo pan con mantequilla. Era un equipo de amigos, muy trabajador y animado en el que no faltaban bellas canciones españolas que ellos entonaban con alegría en recuerdo de su país al que sabían tardarían en volver', añadió.'
....Eres alta y delgada morena salada como tu madre...morena salada...como tu madre...bendita sea la rama que al tronco sale morena salada...que al tronco sale morena salada...', entonó Yao emocionada al recordar que Ketty, la más cantarina de todos, se la enseñó.
'Barrios me llamaba 'su brazo derecho' y me regaló este abanico que conservo con orgullo', dice Yao en una mezcla de chino, portugués y español.
Todos desaparecidos, Yao volvió a ver a Ketty en 1987 cuando ésta viajó a Pekín para el cuadragésimo aniversario de la sección de la emisora y conserva la amistad de algunos hijos, como Lolita Barrios, que viajó a China en 2001 para estudiar acupuntura.
Lemas que se hicieron famosos como 'China construye', 'Cultura China' o el conocido 'Aquí Pekín, Habla Pekín', luego cambiado por el 'Aquí Beijing', alimentan los recuerdos de Yao desde que se jubiló en 1987.
Con el tiempo la sección creció con la incorporación periódica de numerosos expertos españoles o latinoamericanos y jóvenes chinos conocedores de la lengua de Cervantes, 'y con contenidos diferentes por la política de reforma y apertura', dijo a Efe su director, Hu Min.
'Ya no difundimos en la Radio (1.700 empleados, 25 de ellos en la sección de español) el pensamiento de Mao o contenidos políticos como en la Revolución Cultural, sino que damos a conocer cómo es la Nueva China y su construcción a fin de acercar los pueblos', añadió.
El director desde hace dos décadas y la veterana locutora Elena Wang Youzheng, ya jubilada, recordaron con emoción 'la exigencia profesional de los internacionalistas que enseñaron a sus colegas chinos a hacer radio, pero también su humanidad, que les llevaba a ocuparse de ellos si caían enfermos'.
Programas como 'Relato de un vigilante del orden público. Cómo se vivía en la vieja China y cómo se vive hoy' (1958) o 'Poesía lírica del chino Li Di' (1959) quedaron atrás y aparecieron otros como los concursos sobre la Historia de China que prueban la vitalidad de la sección transmitida en onda corta.
'Recibimos unas 1.500 cartas al mes de unos 50 países con opiniones, sugerencias y críticas, pero también consultas sobre lo que está sucediendo en China', afirmó Verónica Jiang Lu, responsable de la correspondencia desde hace dos años.
Hu y Jiang reconocieron que la fuerte emigración de ciudadanos chinos a todo el mundo, muchos de ellos instalados en países que hablan español, les ha dado una audiencia renovada.
'Ponemos música conocida de las Ketchup, Serrat, Shakira, la Tropa Colombiana u Oscar Benito, entre otros, y nuestras emisiones son de las más importantes de los 38 idiomas en que emite Radio Internacional de China con tres de las 30 corresponsalías en América Latina: México, Buenos Aires y Río de Janeiro', concluyó Hu.
Terra Actualidad - EFE
Cincuenta años después Radio China recuerda 5 exiliados españoles
La frase 'Aquí Pekín, habla Pekín' saltó al mundo de la onda corta cuando en 1956 el Gobierno chino invitó a cinco exiliados españoles en Rusia para crear la sección en español de Radio Internacional de China, cuyo 50 aniversario acaba de celebrarse.
Estos cinco exiliados, hoy todos fallecidos, estaban encabezados por Jacinto Barrios, que ya se había hecho famoso como locutor en sus tiempos de 'Radio Moscú'.
'Barrios, su esposa Pura Aznar, Irene Falcón (secretaria de la líder comunista española Dolores Ibárruri), Ketty Rodríguez, Teresa y yo teníamos el ruso como idioma común, y a él traducíamos los textos que se leerían en español', recuerda Lucía Yao Yuexin, coordinadora del equipo y única superviviente.
Los cinco españoles, exiliados en Rusia tras la Guerra Civil, llegaron a Pekín en julio de 1955 a invitación del Partido Comunista de China (PCCh) y pronto se pusieron a trabajar en el 'programa cero' que ya se abrió con la fórmula inventada por Barrios.
'Media hora al día, con noticias y asuntos culturales, Barrios salía al aire con gran profesionalidad y una bella voz muy sonora, leyendo en español los textos escritos en ruso', recordó Yao en la celebración del 50 aniversario de la sección.
'Eran internacionalistas que querían ayudar a China y vivían en condiciones muy modestas. Barrios y Pura tenían cuatro hijos, las demás eran solteras', recuerda emocionada.
La triple traducción (todos sabían ruso y Lucía no sabía español aunque después se convertiría en la primera locutora en portugués) era muy laboriosa 'y no teníamos tiempo ni de salir a comer'.
'Ketty solía llevarse al trabajo pan con mantequilla. Era un equipo de amigos, muy trabajador y animado en el que no faltaban bellas canciones españolas que ellos entonaban con alegría en recuerdo de su país al que sabían tardarían en volver', añadió.'
....Eres alta y delgada morena salada como tu madre...morena salada...como tu madre...bendita sea la rama que al tronco sale morena salada...que al tronco sale morena salada...', entonó Yao emocionada al recordar que Ketty, la más cantarina de todos, se la enseñó.
'Barrios me llamaba 'su brazo derecho' y me regaló este abanico que conservo con orgullo', dice Yao en una mezcla de chino, portugués y español.
Todos desaparecidos, Yao volvió a ver a Ketty en 1987 cuando ésta viajó a Pekín para el cuadragésimo aniversario de la sección de la emisora y conserva la amistad de algunos hijos, como Lolita Barrios, que viajó a China en 2001 para estudiar acupuntura.
Lemas que se hicieron famosos como 'China construye', 'Cultura China' o el conocido 'Aquí Pekín, Habla Pekín', luego cambiado por el 'Aquí Beijing', alimentan los recuerdos de Yao desde que se jubiló en 1987.
Con el tiempo la sección creció con la incorporación periódica de numerosos expertos españoles o latinoamericanos y jóvenes chinos conocedores de la lengua de Cervantes, 'y con contenidos diferentes por la política de reforma y apertura', dijo a Efe su director, Hu Min.
'Ya no difundimos en la Radio (1.700 empleados, 25 de ellos en la sección de español) el pensamiento de Mao o contenidos políticos como en la Revolución Cultural, sino que damos a conocer cómo es la Nueva China y su construcción a fin de acercar los pueblos', añadió.
El director desde hace dos décadas y la veterana locutora Elena Wang Youzheng, ya jubilada, recordaron con emoción 'la exigencia profesional de los internacionalistas que enseñaron a sus colegas chinos a hacer radio, pero también su humanidad, que les llevaba a ocuparse de ellos si caían enfermos'.
Programas como 'Relato de un vigilante del orden público. Cómo se vivía en la vieja China y cómo se vive hoy' (1958) o 'Poesía lírica del chino Li Di' (1959) quedaron atrás y aparecieron otros como los concursos sobre la Historia de China que prueban la vitalidad de la sección transmitida en onda corta.
'Recibimos unas 1.500 cartas al mes de unos 50 países con opiniones, sugerencias y críticas, pero también consultas sobre lo que está sucediendo en China', afirmó Verónica Jiang Lu, responsable de la correspondencia desde hace dos años.
Hu y Jiang reconocieron que la fuerte emigración de ciudadanos chinos a todo el mundo, muchos de ellos instalados en países que hablan español, les ha dado una audiencia renovada.
'Ponemos música conocida de las Ketchup, Serrat, Shakira, la Tropa Colombiana u Oscar Benito, entre otros, y nuestras emisiones son de las más importantes de los 38 idiomas en que emite Radio Internacional de China con tres de las 30 corresponsalías en América Latina: México, Buenos Aires y Río de Janeiro', concluyó Hu.
Terra Actualidad - EFE
Suscribirse a:
Entradas (Atom)